VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso - Scripta Volant

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VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso Fare parte di un‟orchestra è un po‟ come vedere nevicare. Ce ne stiamo lì, ognuno abbracciato al proprio strumento, solo noi, puntini di ghiaccio lucente contro il nulla. L‟attimo prima che tutto inizi, è tensione pura. Una cosa che non ha niente a che vedere con il silenzio o il rumore, una cosa che sta più a metà. Siamo 37 sotto questo palco. Persone comuni, finite e banali, ma non qui, dove i nostri sogni non si limitano a galleggiare, ma ci strappano, di forza, la vita dalle dita. E poi gridano e si intrecciano ai sogni degli altri, senza chiedere il permesso a nessuno. Ombre lunghe, che si muovono strisciando, risalendo muri ruvidi, spezzandosi a metà su spigoli che potrebbero ferire. Ognuno ha le sue. Le sue ombre, le paure, la cura per guarire. Io e lei e la musica. Io e lei che ci incastriamo bene. Io e lei con i nostri nomi strani, io con la paura costante di non sentire più nulla, lei che è già veicolo d‟amore. Io e lei che ci conosciamo da quando eravamo bambini, da quando con le mani toccavamo solo le mani dell‟altro e non il legno, la cassa armonica e queste corde. Da quando, ancora, non avevamo imparato a ferirci e a farci così bene da rimanerci male. Le luci ancora non ci puntano il viso, gli occhi in penombra scintillano a tratti. Il teatro si apre come una scatola di cartone, si piega all‟esterno e lascia entrare il mondo o uscire noi. Kara si tiene il cappello, pare che il vento lo voglia rubare. Sa che ci vuole poco per fare innamorare una donna; basta offrirle la mano mentre scende un gradino, negarle il saluto. Ci sono troppe cose a cui si resta legati, cose inutili per lo più. Una foto a colori, un sasso amaranto, parole nere su un foglio di carta, un fiocco di raso tagliato a metà. A lei non piacciono i ragazzini, le piace la barba degli uomini, la pelle delle dita dura quando la toccano. Le piacciono i vecchi perché non hanno pazienza, non si ha più pazienza nel breve morire. A volte sembra che tutto si fermi un istante e poi si ricominci d‟unisono a respirare. Non è sola. O almeno lo è in piccoli modi, occupando spazi fatti di solitudine intrecciata ad altre solitudini. Sa che su un treno che sfreccia nel buio c‟è un vecchio che guarda oltre il vetro. Il profilo cadente, dolce nel suo essere fermo. Sa che c‟è una donna su una sedia, in riva al mare, nel bel mezzo del nulla. La chioma nera le si stinge di sale. Si spazzola così piano che se stai attento senti il fruscio di quando lo fa. Un uomo piange in silenzio e stringe un coltello. Si asciuga il sudore col dorso della mano e la lama scintilla ad un raggio di luna. Sputa per terra, bestemmia e capisce il futuro: è su un dondolo in veranda che spegne il tramonto in una boccata di fumo. Kara, suona il suo violino. Sorride e l‟abbraccia. E tu non lo sai, ma dentro le si muove una vita. Intanto, Luwis suona da Dio. 40 h t t p : / / w w w . s c r i p t a - v o l a n t . o r g
VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso La pioggia gli inzuppa la giacca e lo rende pesante. Giacca da uomo, di velluto i bottoni. Si piega sul sax, che sembra ci voglia ballare, preme sul metallo, le dita ad affondare. Pioggia bastarda, non si sentono gli odori. Qualcuno urla lontano, ha perso la mano di un bimbo. Una donna si stira la gonna, si ferma un secondo, un cazzo di secondo e infrange un cuore. La vita rotola a stento fino al centro della strada, il traffico la ferisce e la scompone in parti simmetriche e tutte uguali. Metafora del male quotidiano. Tutto scorre, inevitabilmente. Passaggi, sotterranei pieni di luce e luoghi d‟aria accartocciati nel fango. E‟ all‟ultima nota Luwis, eppure non sente la fine. L‟immagine di un ventre pieno gli fa stonare un acuto. ° Commenta questo racconto: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2981 41 h t t p : / / w w w . s c r i p t a - v o l a n t . o r g
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