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la Riviera
Biblioteca meridionalista
Il paese dei gigli
FERNANDO SAGADO
“L’ispettore Manti solo poteva muoversi in
quel marasma, era nato a Zefira, figlio di
poliziotto, oltre che poliziotto; conosceva ogni
abitante della città, le storie personali erano il
suo pane quotidiano. Manti infierì, entrò nell’archivio
del commissariato e ne uscì con un
foglio dattiloscritto, era una denuncia per
guida senza patente appioppata al figlio del
boss Scorsello, sorpreso a condurre un’auto
in compagnia di Dante Zedi, nipote del sindaco.
Mostrò alcune vecchie foto nelle quali
un adolescente Tito Manti era abbracciato
ad altri due ragazzi che altri non erano se non
i boss Totò Scorsello e Natale Alatti, compagni
di liceo del poliziotto. Manti regalò una
foto al commissario Rustici, nella quale lo
stesso commissario accendeva la sigaretta ad
uno sconosciuto. “Probabilmente mi ha chiesto
da accendere” disse il commissario. “E’
una tua teoria commissario, le foto non parlano,
ti mostrano in atteggiamento confidenziale
con Pasquale Caravita, il mafioso assassinato
ieri”, ribadì Manti in atteggiamento
sbirresco; “sai quante persone si trovano a
dover dar conto di questi indizi davanti a un
pubblico ministero?”. Erano degli evidenti
paradossi quelli significati dall’ispettore
Manti, un giudice da quelle parti non dava
Il figlio di un poliziotto era
nel bene in virtù di quella
condizione di nascita;
il discendente di un
malandrino aveva l’onere
della prova in ordine alla
propria moralità...
alcun valore ad elementi di quel tipo. “Ma se
un inquirente di Milano vedesse …. diciamo
dieci foto che ti ritraggono in atteggiamento
equivoco con noti pregiudicati, cosa direbbe?”
chiosò Tito Manti. “Che sono un colluso!”
fu l’ovvia risposta del superiore. Manti
adagiò davanti al collega le foto delle quali
stava parlando. Rustici le guardò allibito,
riconoscendo quasi tutti i suoi compagni di
posa. “Sei proprio uno sbirro!” gli gridò prendendo
l’uscita. Manti lo rincorse, lavorava da
vent’anni in quella città, e a questi si aggiungeva
l’esperienza dei quarant’anni dati alla
polizia dal padre. Era certo che i buoni superassero
di gran lunga i cattivi a Zefira; la sua
tesi dimostrava però quanto arduo fosse per
un uomo onesto dimostrare di essere tale. Il
figlio di un poliziotto era nel bene in virtù di
quella condizione di nascita; il discendente di
un malandrino aveva l’onere della prova, in
ordine alla propria moralità, ed era condannato
per tutta la vita a fare professione di
bene”. Questo è un brano tratto da un libro
pubblicato qualche anno fa, ambientato in
un’immaginaria città, posta in un qualsiasi
punto della Calabria. Zefira, una città che
oggi, drammaticamente, potrebbe essere
identificata con Reggio, domani con Locri
e poi con Catanzaro e a salire con Napoli e
a scendere con Palermo. Zefira è la
metafora della città meridionale, di una
società promiscua in cui muovendosi con
una logica milanese non si salverebbe nessuno.
Una logica basata più su giudizi, o
pregiudizi, morali che su regole di diritto.
Una logica che se applicata integralisticamente
escluderebbe da ogni forma di partecipazione
civile gran parte della popolazione
meridionale. Immaginate una persona
integerrima nata ad Africo, potrebbe
mai fare il poliziotto, il giudice, il politico?
Se qualcuno volesse gli tirerebbe fuori un
parente birichino in un baleno. Una foto, la
partecipazione a un matrimonio, a un funerale,
la bevuta al bar. L’amore per un uomo
o una donna nati in contesti difficili.
Basterebbe una banale relazione di servizio,
redatta dall’ultimo dei piantoni, per
stroncare sul nascere la carriera di chiunque.
Pensateci, voi che ipocritamente osannate
la Boccassini. Siete sicuri di non avere
un parente, un amico, un amore birba?
Anche voi che fate i giudici, i poliziotti, i
preti, i giornalisti. Anche voi che avete fedine
penali immacolate. Tutti voi candidi
gigli. Se un uomo si ammettesse o si esclu-
... una persona
nata ad Africo, potrebbe
mai fare il poliziotto,
il giudice, il politico? Se
qualcuno volesse, gli tirerebbero
fuori un parente
birichino in un baleno.
desse dalle professioni, dai ruoli, in base
alle colpe altrui, quanti di voi sarebbero
giudici, poliziotti, giornalisti.. Fatevi i conti,
e fatelo seriamente. Prendete la vicenda
del giudice Giglio. Sapremo se è colpevole
solo fra parecchi anni, o forse mai. E quelli
che ha giudicato lui? Avremo mai la certezza
se fossero colpevoli o innocenti, o fossero
solo avversari? E Dio non voglia,
ponete il caso che un giorno si scoprissero
strane cose sulla Boccassini, che in fondo
pur agendo per logiche milanesi ha nelle
vene sangue meridionale. Giglio, i condannati
di Giglio? Beh, le cose non sono facili.
Siamo una società complessa, che gira a
vuoto basandosi sui rapporti di forza più
che su quelli di onestà. E non è che la si
voglia buttare in caciara o far finire tutto
nel buio dove tutte le vacche sono nere. Ma
non possiamo tutti inventarci candidi gigli e
spalare il letame solo nelle stalle altrui. Ah,
sapete che io un giglio non lo sono con
documenti di supporto, ma sapete anche
che il caffè con me, o con quelli come me,
l’avete preso in migliaia. Occhio alle pose..
e alle rosse.
SABATO 24 DICEMBRE 2011 LA RIVIERA 27