Renzo Novatore SONO LA MIA CAUSA - Hop Frog

Ma nulla si trasformò, nulla si evolse!
Solo il ventre borghese ruttò per sazietà e quello proletario urlò per troppa fame.
E basta!
Con Carlo Marx l'anima umana discese all'intestino.
Il ruggito che oggi passa sul mondo è sempre un ruggito ventrista.
Possa la nostra volontà trasformarlo in grido d'anima.
In tempesta spirituale.
In urlo di libera vita.
In uragano di fulmini.
Possa la folgore nostra scardinare la realtà del presente, squarciare la porta dell'ignoto
mistero dal sogno nostro anelato, e mostrarci la bellezza suprema dell'uomo liberato.
Perché noi siamo i folli precorritori del tempo.
I roghi.
I fari.
I segni.
I primi annunci.
VII
La guerra!
La ricordate?
Che cosa ha creato la guerra?
Ecco:
La donna vendette il suo corpo e la sua prostituzione chiamò libero amore.
L'uomo, che s' "imboscò" a fabbricare proiettili e a predicare la sublime bellezza della
guerra, chiamò la sua viltà: "fine furberia e scaltrezza eroica!".
Colui che visse sempre di infamia incosciente, di viltà, di umiltà, di indifferenza e di rinunce
deboli, imprecò contro i pochi audaci — che aveva sempre detestato — perché non ebbero
da soli la forza di impedire che il suo ventre non fosse squarciato da quelle armi ch'egli
stesso aveva costruito per un vile tozzo di pane.
Perché anche i pezzenti dello spirito — coloro che, mentre la parte più nobile dell'umanità
entra nell'inferno della vita, rimangono sempre fuori a scaldarsi — questi servi umili e
devoti del loro tiranno, questi calunniatori incoscienti delle anime superiori, anche costoro,
diciamo, non volevano partire.
Non volevano morire.
Si contorcevano, piangevano, imploravano, pregavano!
Ma tutto ciò per un basso istinto di conservazione impotente ed animalesca, priva di ogni
fremito eroico di rivolta e non per altre questioni di umanità superiore, di raffinata
profondità sentimentale, di bellezza spirituale.
No, no, no!
Nulla di tutto ciò!
Il ventre!
Il ventre animalesco soltanto.
Ideale borghese — ideale proletario — a ventre!
Ma intanto la morte venne...
Venne a danzare sul mondo senza avere sul dorso le ali di un'idea!
E danzò...
Danzò e rise.
Per cinque lunghi anni...
E mentre sui confini, ubriaca di sangue, la morte senz'ali danzava, a casa, nel sacro abside
dell'interno fronte, si declamava e cantava — sulle volgari "gazzette" della menzogna — la
miracolosa evoluzione morale e materiale compiuta dalle nostre donne nonché la suprema
vetta spirituale su cui ascendeva il nostro eroico fante glorioso. Colui che moriva
piangendo, senza sapere il "perché".
Quante menzogne feroci, quanto cinismo volgare vomitavano sulle loro "gazzette" le
bieche anime della democratica società e dello Stato-Chi la ricorda la guerra?