Grãos de Mostarda - Unama

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Chegado à casa, chamou à parte a esposa. E, contou-lhe, sem omitir uma só
particularidade da sua vida, a afeição que o prendia à esposa do seu melhor amigo,
e a necessidade, que havia, de que ela, a sua Cotinha, sua mulher, o perdoasse.
Era uma fatalidade; mas, que havia de fazer, se era aquele o seu destino?
Fisionomia serena, com a mão no queixo e o cotovelo no espelho da cama,
Dona Cotinha escutava o marido. E quando ele acabou a exposição do seu caso,
indagou, sem raiva:
— Dize-me uma coisa, Luiz: há quanto tempo tu me enganas com a Liloca?
— Eu? Há quatro anos.
— E achas que eu te devo perdoar?
— Acho!
— Então, filho, — fez a moça com ironia, — és tu que deves perdoar a mim.
— Há seis anos que eu sou amante do Gaudêncio, marido dela!
CAPÍTULO LXXXVI
O Bordado
Não obstante o sortimento do seu armarinho, o Borges Pedreira não tinha a
freguesia a que o seu negócio fazia jus. E a razão era simples: casado com uma
senhora ciumentíssima, que montava guarda ao balcão, as damas de Pedra Branca
evitavam, quanto possível, a sua casa, só indo comprar lá alguma coisa quando,
mesmo, não havia remédio. Alta, magra, olhar inquisitorial, Dona Marocas constituía
um espantalho do belo sexo, olhando cada freguesa como uma rival, que alí ia, não
para fazer compras, mas para conquistar-lhe atrevidamente o marido.
Vigiado assim de perto, passando a vida de sentinela à vista, o Borges
Pedreira devia ser um dos maridos mais honestos, mais castos, mais fiéis, de Pedra
Branca. E Dona Marocas estava quase certa dessa verdade, quando entrou, um dia,
na loja, uma pequena de uns nove anos, muito espevitada, filha de uma das
raparigas mais bonitas da cidade, e que pediu, logo, entre um cumprimento e um
sorriso:
— Sr. Pedreira, eu queria três metros de bordado.
Com Dona Marocas a seu lado, o negociante pôs sobre o balcão algumas
caixas do artigo, para que a menina o escolhesse.
— Despache-me, que mamãe está com pressa! — reclama, com energia, a
pequena.
— Escolha o bordado; pois eu hei de saber?
— O senhor sabe, sim! — insiste a menina.
— Eu? — exclama o Pedreira, avermelhando-se de repente, a olhar, de
esguelha, a esposa, que o devora com os olhos. — Posso eu lá adivinhar?!...
— Ora, não sabe!... — retruca a menina, zombeteira.
E com um risinho de mofa:
— É aquele, "seu" Pedreira, aquele da camisa da mamãe!...
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