Aquela Força Medonha I

mal tinha esfriado na sepultura quando um dos
maiores generais de Cromwell, pensando ser sua
obrigação destruir «os bosques e os lugares altos»,
enviou algumas tropas com poder para impressionar
a gente da região para aquele piedoso trabalho. O
esquema no fim deu em nada; mas tinha havido uma
altercação entre a Faculdade e as tropas, no centro
de Bragdon, e o fabulosamente sábio e santo Richard
Crowe fora morto por uma bala de mosquete
nos próprios degraus do poço. Quem acusasse
Crowe de papismo ou selvageria teria de ser um
homem corajoso, contudo a história é que as suas
últimas palavras tinham sido: «Vejam, Senhores. Se
Merlin, que era filho do Diabo, era um homem do
rei, verdadeiro como qualquer que jamais tenha
comido pão, não é uma vergonha que vós, que não
sois senão filhos de puta, tenhais de ser rebeldes e
regicidas?» E sempre, através de todas as mudanças,
cada diretor de Bracton, no dia da sua eleição, tem
bebido um trago cerimonial da água do Poço de
Merlin, pela grande taça que, tanto pela sua antiguidade
como pela sua beleza, era o maior dos tesouros
de Bracton.
Eu pensava em tudo isto, estendido ao lado
do Poço de Merlin, ao lado do poço que, com toda a
certeza, deve datar do tempo de Merlin, se alguma
vez existiu um Merlin autêntico; estendido onde
estivera estendido Sir Kenelm Digby durante toda
uma noite de verão e visto uma certa aparição estranha;
onde estivera estendido o poeta Collins e
onde Jorge III chorara; onde o brilhante e muito
querido Nathaniel Fox compusera o seu famoso