Alterações nas Hipotecas e Refinanciamento - Post Milenio

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De 29 de Junho a 5 de Julho de 2012
Milénio Stadium... Às Sextas-feiras, bem pertinho de si!
À Conversa
OPINIÃO
À Conversa...
Há Conversa!
FÁTIMA MARTINS
Palavras
para Rodrigo
AIDA BAPTISTA
aidabatista@sapo.pt
Oprograma
radiofónico à
Conversa
contou com a presença
de Fátima
Toste e de Luís
Carlos Moniz um dos
muitos participantes
do livro “Açorianos
na Diáspora Fazem a
Diferença”.
Fátima Toste salientou
que este seu último trabalho
teve por objetivo primordial
homenagear as ilhas e
sobretudo reconhecer o voluntariado
de muitos e
muitas que têm doado o seu
tempo livre em prol da sua
gente e da comunidade em
que estão inseridos. Dissenos
também que para este
livro selecionou as Ilhas de
S. Miguel, Terceira e Faial e
suas gentes e que tem entre
mãos, a segunda parte deste
projeto dedicada às ilhas do
Pico, Flores e Corvo.
Acrescentou que posteriormente
fará o mesmo para as
restantes ilhas.
Fátima Toste que recentemente
assumiu a posição
de segunda vice presidente
da Assembleia geral da
Casa dos Açores do Ontário
e é membro vitalício e Vice-
Presidente do Grémio
Literário do Canadá revelanos
que tem dedicado os
últimos anos a “cultivar a
açorianidade que caracteriza
os filhos das ilhas,
guardando no coração o
nome de Portugal de que
somos filhos legítimos.”
Foi bom poder constatar
que, apesar de conhecer o
professor Luís Carlos
Moniz há já alguns anos,
desconhecia por completo a
parte mais interessante da
vida deste nosso conterrâneo,
ou seja a paixão que
desde muito jovem sente
por motas e os muitos
serviços que ele tem prestado
à comunidade portuguesa
e não só.
Ao passar os olhos pelo
texto dedicado ao professor
Moniz, li que “num arrojo
de aventura e desejo de
aprender o modus Vivendi
de diferentes gentes”,
empreendeu uma viagem de
mota através dos Estados
Unidos e Canadá, num total
de 24.000 quilómetros.
Considera-se “embaixador
da nossa cultura” através do
seu envolvimento no
mosaico canadiano.
O livro “Açorianos na
Diáspora Fazem a
Diferença” é na realidade
como diz o Dr. Vitor Rui
Dores no prefácio do
mesmo “Mais do que um
livro, trata-se de uma
declaração de amor aos
Açores e às suas gentes”e é
acima de tudo “Um documento
de interesse sociológico….um
valioso contributo
para um melhor
entendimento da experiência
e/imigrante açoriana.”
À Conversa volta a
estas páginas na próxima
semana com mais um tema
de interesse para a comunidade.
À Conversa é um programa
semanal emitido pela
CHIN Radio 100.7 FM,
produzido e apresentado
por mim, mas sempre a
pensar em si!
Já sabe também que
pode ouvir todas as entrevistas
na íntegra, consultando
o blogue www.aconversa.ca,
onde pode também
deixar o seu comentário.
Até para a semana!
a fotografia em que estou
ao teu colo é a fotografia
mais bonita que tenho,
gosto de quando estás feliz.
José Luís Peixoto,
in "A Casa, a Escuridão"
Hoje, 21 de Junho, é dia do solstício
de verão que, segundo a astronomia, nos
dá o dia mais longo do ano, ao contrário
do solstício de inverno, em que a
duração da noite é a mais longa de todas.
Mas não foi por acasos da geografia que,
há onze anos, este foi o dia mais longo
para a nossa família, mas porque as
esperas, sejam elas quais forem, são
sempre prolongadas num tempo que vai
para além da precisão dos relógios.
Esse dia, destinado a ser a data do
teu nascimento (como de facto aconteceu),
foi para tua mãe um dia muito
longo, porque feito do somatório de
muitas horas pequenas e breves, como
são todas as horas que se desejam a
quem entra em trabalho de parto.
- Que tenhas uma hora pequena! é o
voto que se formula, como se o simples
ato de o dizermos pudesse encurtar e
contrariar o movimento sincopado dos
minutos e segundos sempre iguais. E o
dia continuou longo nas esperas de tua
mãe, ansiosa por te ver nascer, e do teu
pai que, impedido de estar presente,
engordava a gravidez do tempo com o
silêncio da falta de notícias.
A barriga da tua mãe, transformada
num sol prenhe de ti, continuava redonda
e luminosa porque tu teimavas em a
manter na tensão máxima com que
esticaras a pele que a envolvia. Dando
razão à etimologia - que se encarrega de
estudar a origem das palavras e nos
explica que solstício vem do latim
sol+sistere, que quer dizer «não se
mexe» -, tu permanecias também quieto,
sem te mexeres, aconchegado no ventre
de tua mãe, como se quisesses prolongar
o dia até ao limite possível do ritual de
passagem para um outro.
Pouco antes da meia-noite, celebrámos
a tua chegada anunciada num choro
saudável, no dizer dos médicos que te
ditaram uma saúde robusta, premonição
que não levou muito tempo a ser posta à
prova. Seis meses depois, e durante um
internamento de uma semana, travarias a
tua primeira batalha entre o alfa e o
ómega de um alfabeto que define princípio
e fim de todas as coisas. Venceste-a,
aliviando-nos a todos dos temores e
provações a que todas as correntes de
afetos estão sujeitas.
Chamaram-te Rodrigo, nome de
origem germânica e que significa
«famoso pela glória». Não sei até que
ponto o significado teve influência na
escolha, mas, para nós, começaste a ser
famoso desde o momento em que
pudemos anunciar a todos: já nasceu! E,
naquele dia, nada era mais importante
do que sermos agraciados com a glória
da tua chegada.
No entanto, só te conhecemos a vinte
e dois. Primeiro, à distância, e só depois
à hora da visita. Teus pais moravam num
apartamento junto ao hospital de S.
Bernardo de Setúbal e foi da varanda
dele que te pudemos avistar na janela do
quarto do hospital a que tua mãe assomou
contigo nos braços. Essa foi a
primeira fotografia que tive de ti:
embrulhado numa manta e emoldurado
na caixilharia branca de uma janela de
hospital.
Fomos autorizados a visitar-te só da
parte da tarde e o teu irmão mais velho,
sofreu o primeiro revés da sua vida. De
prendinha na mão, foi-lhe barrada a passagem,
porque era demasiado novo para
se sujeitar ao ambiente dos hospitais,
onde as infeções espreitam em cada
esquina, corredores e enfermarias. Teria
poucas defesas, argumentavam.
Não me lembro se ele chorou perante
esta recusa, mas, no regresso a casa,
além da prenda com que tencionava surpreender-te,
carregava uma enorme
deceção e tristeza que levou três dias a
desaparecer. Só no dia em que tua mãe
foi autorizada a trazer-te para casa, ele
pôde dar-te o abraço suspenso de tanta
espera.
Ainda hoje, apesar da diferença de
idade que vos separa, a força enternecedora,
com que tantas vezes se apertam
num abraço, continua a ser a imagem
mais forte do carinho que sentem um
pelo outro. E a fotografia mental com
que sempre vos retrato!
Sardoal, 21 de Junho de 2012