REBOSTEIO 4

DIGITAL

Editores
Mercedes Lorenzo
Rubens Guilherme Pesenti
Willian Delarte
Contato
revistarebosteio@gmail.com
Blog para mailing-list:
http://rebosteio-revistadigital.blogspot.com/
Colaboradores deste Nº
Christiana Nóvoa
Henrique Pimenta
Igor K. Marques
Lúcia Santos
Marcantonio Costa
Mariana Botelho
Mauro Brito Combo
Mercedes Lorenzo
Nina Rizzi
Polyana de Almeida
Renato Silva
Roberta Silva Pinto
Rodrigo Machado Freire
Rubens Guilherme Pesenti
Thiago Carvalheiro
Tiago Costa
Walner Danziger
Willian Delarte
REBOSTEIO
é uma publicação digital
sem fins lucrativos, construída com a
ajuda de colaboradores voluntários,
independente, apartidária e voltada
para a divulgação de arte em geral,
de idéias, provocações neurais e
expansão dos sentidos... não temos
todas as respostas, mas estamos
interessados nas melhores perguntas.
DIGITAL
CAPA:
Tiago Costa
PROJETO GRÁFICO:
Rubens Guilherme Pesenti
http://ru666.blogspot.com
Mercedes Lorenzo
http://olhardelambe-lambe.blogspot.com
índice
04 Ilustração de Tiago Costa
05 Editorial
06 Christiana Nóvoa
10 Henrique Pimenta
14 Igor K. Marques
18 Lúcia Santos
22 Marcantonio Costa
26 Mariana Botelho
30 Mauro Brito
34 Mercedes Lorenzo
38 e 39 Ilustrações Tiago Costa
40 Nina Rizzi
44 Renato Silva
48 Roberta Silva Pinto
52 Rodrigo Machado Freire
58 Rubens Guilherme Pesenti
62 Walner Danziger
68 Willian Delarte
72 Poetas em (Des)Construção
76 Rebosteio In Dica
78 Ilustração Tiago Costa

ilustração
do tiago costa

editorial
Desde que as helênicas Musas cantaram as errâncias de Ulisses, nos ouvidos de um (suposto) Homero, a figura
do Poeta vem cercada de certa aura mística e alumbramento. A redescoberta dos greco-latinos pelo mundo
classicista, que arduamente tentava fugir das “trevas” do Catolicismo, deixou o Poeta praticamente no mesmo
status dos semideuses, ainda cercados de hidras, unicórnios e salamandras... o Romantismo parece ter jogado
nas costas deste “ser” todo o peso político das revoluções nacionalistas e burguesas: o Poeta suicida, recluso,
emotivo, bucólico e contemplativo, embora estivesse mais próximo dos Homens, era uma entidade excêntrica
(agora “escritor”), que assumia o posto de sobre-humano para suportar o peso que a história lhe punha ou que
ele próprio agarrava para si.
Os simbolistas e surrealistas foram mágicos sublimizantes: notas musicais que se misturavam aos códigos
secretos da natureza e dos sonhos (precisamos falar mais?).
Pois vamos falar mais: esta edição é literal e visualmente uma colcha de retalhos.
Retalhos de que são feitas as pessoas que ousaram participar, os chamados poetas.
Retalhos de ideias sobre o que é poesia.
Retalhos diagramados propositadamente para formar a grande colcha de 'patchwork', que também poderá ser
descosturada pelo leitor a qualquer momento, lendo de trás para frente inclusive.
A linha da costura é tênue, requereu desprendimento de todos. Alguns simplesmente sucumbiram ao desafio.
Outros, mesmo em condições pessoais desfavoráveis, ainda assim “peitaram” o nosso pedido de demolição
interna.
Pedimos também suas fotos que de alguma forma exprimissem essa disposição de despir a figura do poeta,
aproximando-o do leitor.
E claro: poemas. Muitos deles.
Embora esta edição aparentemente não tenha uma unidade gráfica ou um fio condutor visual no qual o leitor
possa se ancorar, ela segue a lógica dos poetas convidados e seu colorido particular de expressão. E também
segue uma ordem alfabética de apresentação, para não privilegiar um ou outro.
Navegamos juntos neste nosso tempo, em que o poeta se dissolve no universo das redes virtuais e, se antes
eram deuses, gnomos, heterônimos e afins, não é difícil imaginar que hoje não passam de fakes e personagens
cibernéticos. Será? Onde está o Poeta para além dos blogs, Facebook e livros editados com todo o talento do
seu bolso?
Dizem que é possível encontrá-los, aos montes, em saraus aqui em São Paulo e em muitos que se espalham nas
periferias deste Brasil... mas serão mesmo de carne e osso, com RG e tudo? São todos graduados? Torcem pro
Timão ou não passam de um bando de doutos?
Não conseguimos colocar todos, absolutamente todos os poetas que gostaríamos... o tamanho da revista nos
impede. Em compensação, ficamos com essas pérolas na manga para futuras edições.
Esta edição tem para nós um significado especial, pois traz a poesia como ícone de resistência ao banal,
confrontando tudo o que lhe é atribuído normalmente.
Nossa homenagem a Augusto de Campos na última capa não é à toa: ele nos inspira com sua poesia da recusa
a inverter e a subverter conceitos arraigados na mente das pessoas.
Também homenageamos nas duas contracapas a 40 outros poetas que viraram o nosso imaginário do avesso e
para sempre. Ficam ali também como sugestões para que você os conheça melhor, caso não tenha lido alguns
deles.
Há também 4 ilustrações especialmente produzidas para esta edição, além da própria capa, feitas pelo
caríssimo Tiago Costa, que empresta seu talento generosamente e com ele embeleza e ironiza na medida certa.
O webdesigner Thiago Carvalheiro também estreia neste número com duas incursões criativas para as fotos dos
poetas, e da mesma forma a contribuição de revisão de textos editoriais pela escritora Polyana de Almeida
Ramos, o que vai deixando nosso time cada vez mais rebosteantemente múltiplo e aprimorado.
A Rebosteio joga a partir de agora os poetas no ventilador: com diferentes estilos, idades e linhagens, e dá ao
leitor a chance única de construir uma visão particular, participando de sua intimidade criativa, demolindo-os,
desconstruindo-os para encontrá-los.
Dizem que bruxas e poetas não existem... enfim, aqui é (não) pagar para ver!
Boa leitura!

Sou poeta? Sei lá, como nem nunca soube ao
certo ser eu mesma. Sei que fui largando versos
por aí em cadernos, guardanapos, depois na
rede... a poesia que faço não é um projeto
literário, é o meu modo próprio de pensar, um
movimento contínuo e sempre novo de criar e
me perder e recriar um mundo habitável a partir
do caos denso e dinâmico que teima em
atender pelo meu nome.
A vida social me dá muito tédio, sou bicho-domato
confesso e tenho cada vez mais preguiça
para as coveniências. Versejo por fuga, vício e
distração, e tenho fé nas palavras de Leminski:
"distraídos venceremos".
Não que minha verve seja espontânea, ao
contrário: faço mil correções, rearrumo, diria até
que sou um tantinho obsessiva, do tipo que
acorda no meio da noite por causa de uma
vírgula mal-colocada, uma imagem pobre ou um
verso de pé-quebrado, e não sossega até
consertar. Chego a sofrer, mas é um sofrimento
bom, como num jogo, uma brincadeira
interminável de resignificação do universo, onde
a palavra é que me leva. Eu sigo atrás, tentando
pescar o belo nas coisas simples, o essencial
numa forma breve. Penso que só com leveza se
pode tocar o profundo, e se tenho alguma fé, é
a de que Deus é Humor. Rio muito escrevendo,
e choro um bocado também.
Faço poemas quase todos os dias - todo dia não,
que já seria disciplina, e isso não tenho. No
entanto, se esse meu pensar estranho é poesia, a
verdade é que faço isso o tempo todo. Eu tenho
é o bom-senso de não publicar tudo o que me
vem à mente, em respeito à paciência alheia (e
à minha vergonha-na-cara). Para cada poema
que considero "mostrável", jogo bem uns 3 na
lixeira, fora os que nem escrevo. Corto muito
texto também, aliás é o que mais faço. Para
mim, o bom texto é curto; se for longo, tem que
ser de excelente para cima. Raramente me
atrevo a tentar algo assim.
Tenho um blog há 7 anos e adoro compartilhar
meus poemas via internet com as pessoas mais
diversas, de qualquer lugar do Brasil e do
mundo. Ser lida é uma experiência libertadora,
de transcendência do ego, que se poderia dizer
mesmo erótica - no sentido amoroso de estar
dentro do outro, por um instante ou até por um
tempo longo, reverberando como um eco.
Ainda não publiquei um livro, mas não pretendo
recusar, no dia em que receber uma proposta
decente de uma boa editora. Até lá,
continuamos atendendo no
http://www.novoaemfolha.com .
verde verdade
em última análise
eu sempre prefiro
uma fotossíntese
locomotiva
estar morto ou vivo
tem motor
não tem motivo
a cinza
catar os restos
de um verso triste
exumar o adeus
,
deus
se existe
é nos pequenos gestos
eloqüência
a sua ausência
fala por si
lêncio

eco a narciso
(inspirado no soneto "Mortal Loucura"
de Gregório de Matos)
da teimosia de que eu peco … eco
do pensamento que me aturde … urde
como que por encanto surge … urge
a sua imagem que disseco … seco
se essa voz débil que re-clama … lama
fosse punhal que a vida amola … mola
veria no amor que descola … escola
portal da luz que a minha chama … ama
e se ouso erguer um edifício … difícil
sem ter pilar que me confirme … firme
que diga então meu frontispício … hospício
deixo ao espelho a contraparte … aparte
que agora preciso partir-me … ir-me
e espalharei por toda parte … arte
a poça
à sombra do lustre rosa
a moça posa pro moço
qual nem lhe fizesse mossa
o assombro
do observador atento
sentado ali do outro lado
rabiscando em alvoroço
intenso
seu repasto um guardanapo
o lápis rasgando o lenço
mil traços por cada canto
da mesa
como quem desse de ombros
a moça finge que almoça
lenta acaricia a louça
inglesa
disfarça faz vista grossa
assopra a colher de sopa
no prato intacta a poça
espessa
kundalini
não sou santa
tenho buda
só descanso
em kama sutra
via dutra
quando alinha
minha espinha
aos chakras teus
é um deus
nos sacuda
brinca com a coxa de frango
de sobremesa morango
o tempo suspenso em pausa
pro almoço
penso que essa noite enquanto
o olhar do moço repousa
(pálpebras em movimento)
...
na penumbra do seu quarto
uma mariposa pousa
no esboço
ao ver-se ali num espanto
de asas o olhar se apossa
esvoaça e roça o pescoço
da moça

conjuntiva
a mandrágora
o exato
momento
do encontro
:
a madrugada
é escura uma aurora
prematura
seu auto retrato
em preto dentro
do branco do olho
do outro
.
uma noite que dura além
da hora
é uma draga uma agrura
a boca
mais busco o silêncio
que se desprenda
como um furo estreito
da renda
como o final brusco
da música
é uma ruga que chora
uma maga obscura
uma drogada
é a mágoa rogada
é a jura é a água pura da mulher
amada
a falta de ar súbita
.
o vazio perfeito
diante do imenso
no oceano deserto
uma única ilha
essa falta filha
da puta
.

oeta escrevendo acerca de sua obra e de seu processo criativo? Considero um
disparate. Acho quase impossível que se dê ao cabo o propósito, até porque boa parte dos
textos poéticos, de acordo com sua natureza genética, possui um conjunto quase
ilimitado de referências. Já no campo do processo criativo, se me perguntassem com
insistência, eu apenas diria que penso e escrevo, que não sou adepto dessas coisas de
musa, inspiração, emoções à flor da pele, ou aditivos químicos. É isso e nada mais.
Entretanto, como tenho tendências que muitas vezes se desviam da sanidade, resolvi
escrever um pouco sobre um soneto que fiz recém e de como ele foi se processando
(criativamente?) em meus miolos superiores até que eu o considerasse trabalho findo.
Enfim... Acordei de madrugada. Percebi que fora despertado pelo vento, bastante forte,
que assobiava um horror sem pauta. Meu Deus, que é isso?! Ele, o vento, respondeu lá na
língua dele que era um excelente mote para que eu compusesse um soneto. Pensei, era, de
novo, o momento em que a química cerebral se alvoroça toda e me exige um poema. Eu
disse para mim, morrendo de sono, cara, faz logo esse texto, porque eu ainda quero
dormir! Caneta e uma folha de papel, rapidinho. Foi aí que redigi a primeira ideia, já a
direcionando para o tipo de verso que conheço tão bem, o decassílabo: “O vento que
assobia pelo fim.” Mas esse de modo nenhum seria o primeiro verso, porque sou adepto
da “Filosofia da composição”, de Edgar Allan Poe, etc. etc. etc. Aproveitei, então, o
primogênito para ser o verso final e, a partir daí, do fim para o começo fui compondo o
texto. (Não vou nem dizer que, no meio do trabalho, escutei barulho de ferragens na
avenida, fui à sacada e vi um cara se estrebuchando e gritando de dor. Havia caído de
moto. Liguei para a polícia pedindo pelo cara. Esperei na sacada até o resgate chegar e
prestar o socorro. Cumpri a boa ação e voltei ao trabalho.) Finalizei o texto e ainda dormi
um pouco depois. Na manhã seguinte dei umas mexidinhas, inclusive alterando o verso
primogênito, e pronto. Abaixo, o soneto e em seguida algumas ideias que foram
trabalhadas, conscientemente ou inconscientemente, durante a execução do meu crime a
favor da literatura.
Cidinha
O vento assoviava sedutor,
ouvia seduzida da janela
Maria Aparecida. Seu tutor,
“Menina, sai daí!”, e nada dela
sair, como encantada, com calor,
em pêndulo ciprestes à capela,
as folhas, a poeira, seu palor
de pobre doentinha se revela.
Nascera para a dor e, nesse instante,
distante de si mesma, “Que é de mim?”,
a moça possuída, delirante,
dervixe em rodopio dá-se assim
ao chão, estertorando de rompante,
e o vento de repente teve fim.
O vento assoviava sedutor, / - O vento aqui é personificado, como a chamar pela

mocinha, que aparece nos versos seguintes, de modo a seduzi-la, por meio do conhecido
código que remete tanto ao amor quanto ao terror: silvo, sibilo, assovio.
ouvia seduzida da janela / Maria Aparecida. - A menina sente-se seduzida pelo vento e
para aproximar a imagem da realidade ainda existente no imaginário brasileiro, a moça
se posta à janela para flertar. Seu nome não é à toa, homônimo da padroeira do Brasil,
pois continua sendo comum batizarem com esse nome por devoção da família e para um
“reforço” na proteção da criança.
Seu tutor, / “Menina, sai daí!”, - Ao inserir o tutor, entende-se de pronto que a mocinha
não possui pais, visto que tutor é um conselheiro e no caso adverte para que ela saia da
janela, por medo de perigos naquele momento, que advenham de fora, do mundo não
doméstico.
e nada dela // sair, como encantada, com calor, / - Mas a menina não aceita o conselho e de
algum modo prefere permanecer lá, junto à janela, como se a sedução, o encanto do vento
tivesse lhe prendido. O calor pode se referir ao clima, ou a um mal-estar da protagonista.
em pêndulo ciprestes à capela, / as folhas, a poeira, - Cipreste por si já é uma metonímia,
ainda que bastante limitada, porque é árvore que se planta em cemitérios e por isso
simboliza tristeza, dor, luto, morte, daí que os ciprestes balançando à vista da menina
denotam que algo de triste está próximo; acrescentam-se ainda dois detalhes
importantes, balançam de modo pendular, remetendo à sucessão do tempo, e o valor
dúbio do termo “à capela” – ou as árvores estão próximas a uma capela, o que aumenta a
carga de religiosidade/espiritualidade da cena, ou estariam “cantando” sem
acompanhamento musical, ou seja, fazendo o barulho típico de folhagens sendo
movimentadas pelo vento. No mais, temos também a movimentação de folhas secas,
mortas, outras arrancadas pela força do vento, e, principalmente, a mesma
movimentação ocorrendo com a poeira ou o pó, mais um elemento que sugere
espiritualidade: “Do pó vieste, ao pó voltarás.”
seu palor / de pobre doentinha se revela. // Nascera para a dor - Eis a revelação de que se
trata de uma doente, o adjetivo “palor” reforça o ideário mal do século, em que a mulher
seria bela ao se apresentar frágil, doente, aproximando-se da hora extrema, pálida tal
qual a “imago mortis”. Um ser que nasceu e vive para a dor, é algo que parece desumano
mas que humaniza sobremaneira a personagem.
e, nesse instante, / distante de si mesma, - Quebra abrupta da linha de pensamento, a
menina inicia um processo de estranhamento da realidade e de si mesma.
“Que é de mim?”, / - Aqui o dito e/ou pensado é dúvida no sentido de espaço - “Onde
estou?” - e de ação - “O que está sendo feito de mim?”
a moça possuída, delirante, // dervixe em rodopio - Algo se apossa dela, levando-a ao
delírio como a um transe promovido pelo ritual sufi, em que o dervixe roda em torno de si
mesmo.
dá-se assim / ao chão, estertorando de rompante, / - Interessante nessa passagem a queda
não ser um ato violento, é como se a moça se entregasse, se desse ao chão, feito o
momento de ela se unir a ele, mas a agonia também está presente, figurada pelo tipo de
respiração, como um clímax da atuação do ar.
e o vento de repente teve fim. - Então, o ar cessa sua movimentação, o vento é
interrompido de forma precipitada, talvez inexplicável. Parece ter cumprido o seu papel,
e poeticamente seu papel parece ter sido recolher o hálito de vida da jovem doente que,
em seguida, morre.
Cidinha - O título também é dúbio. Tanto é a redução do nome da protagonista, que ainda
é uma criança, quanto o diminutivo de “-cida”, sufixo de origem latina, que dá noção de
agente que provoca a morte. O título pretende, portanto, sintetizar a história, a morte de
Maria Aparecida.

ínsula periculosa
eu traçava garatujas, e eram desenhos
aquilo que o desejo... ilhas e ilhas
em vermelho, um vulcão acastanhado
numa delas.
coqueiros, nem sabia ao certo,
padrão películas de naufrágio.
tocamos a areia com os pés, quentinha.
estávamos em ínsula periculosa,
naquele pedacico de areia e mineraloides,
muito, muito verde,
pássaros multicores,
aí tu me deste a mão.
eu desenhei com o maior capricho
alguns alimentos deliciosos, água doce (em azul),
paisagens como se diz de sonho,
um gigantesco clichê de sol amarelo lá no altão.
coloquei uma vastidão de sombras.
escolheste a mais rotunda para nos sentarmos.
olhaste para mim. ruborizei.
eu nunca ficara a sós com alguém, julgo, que me amasse tanto.
foi assim, um esboço.
valongo
o tempo
este inexorável
esplende
inox das almas
em seu nicho de azuis
a noite vem descendo
subjugando umbrais
densa a noite
anja
despiu-me de tudo
fustigou-me à decussata
anja demoníaca nigérrima de exus
acalenta
tem dó de mim
esmaga pimenta malagueta
e aplica sobre as chagas da consciência branca / que purulam

"Fotografia é verdade. Cinema é verdade vinte quatro vezes por segundo."
(Jean-Luc Godard)
Mallarmé: “não é com ideias [...] que se fazem versos. É com palavras”
Paul Valéry: “A Literatura é, e não pode ser outra coisa, senão uma espécie de extensão e de
aplicação de certas propriedades da linguagem” e “literatura como experimentação dos
'possíveis da linguagem'”.
“Já foi dito que a poesia moderna é poema da poesia. Talvez isso tenha sido verdade na
primeira metade do século XIX;
a partir de "Une saison en enfer" nossos grandes poetas fizeram da negação da poesia a
forma mais alta da poesia:
seus poemas são crítica da experiência poética, crítica da linguagem e do significado, crítica
do próprio poema. A palavra poética se sustenta na negação da palavra”
(OCTAVIO PAZ. “O arco e a lira”, p. 314.)
é uma esplanada deserta o poema, o dito não está dito, o não dito
é indizível,
torres, terraços devastados, babilônias, um mar de sal negro, um
reino cego,
Não,
deter-me, calar, fechar os olhos até que brote de minhas pálpebras
uma espiga, um repuxo de sóis,
e o alfabeto ondule longamente sob o vento do sonho e a maré suba
em onda e a onda rompa o dique,
esperar até que o papel se cubra de astros e seja o poema um
bosque de palavras enlaçadas,
Não, não tenho nada a dizer; ninguém tem nada a dizer, nada nem
ninguém exceto o sangue,
nada senão este ir e vir do sangue, este escrever sobre o já escrito
e repetir a mesma palavra na metade do poema,
sílabas de tempo, letras rotas, gotas de tinta, sangue que vai e vem
e não diz nada e me leva consigo.
[“O RIO” (Fragmento) Octavio Paz - Trad. Haroldo de Campos]
arte poética (em reconstrução)
enunciado (I)
toda imagem é um pré-texto - pretexto para sua afirmação ou questionamento por meio do
discurso poético
enunciado (II)
todo texto é uma pré-imagem - pretexto para sua representação ou questionamento da
ordem do poético
igor k marques
"A palavra é verdade. Poesia é verdade vinte quatro vezes por segundo." ikm

igor k. marques

OLVÍDALOS
DELÉTALOS
DESPÉTALOS
DECÉPALOS
ESCÁLPELOS
ENTIÉRRALOS
EN CUEVA HONDA
A TODOS
Y A TUS RECUERDOS
EXCRÉTALOS
PARA DEJAR BROTAR
EL POEMA
(2006)
e digo + & +
again & again
say something
don't give up
play your thing
suzano's tambourine
write your black & white
poetic statements
rítmico padrão
out of the black
and into the blue
(02.08.06)
VENHA
COMO ESTIVER
ACERCATE DE MI
VENHA & SEJA
COMO FOR
MAS VENHA
NA POLPA DA PALAVRA
NO OSSO DA POESIA
VENHA COMIGO PERDER-SE
NUM SOLO DE MILES
EN EL CUERO
DE LOS TIMBALES
AHORA SE QUE TE VI
COME WITH ME
BUT NOT SO FAST
SUAVE NO MÁS
AHORA QUE APARENTAS
ESTAR AQUI
ALAMBRE DULCE
COME AROUND
IN A CENSORED
PRINCE SONG
NAMED COME
I'LL GET THE LYRICS
FOR YOU TO SING ALONG
ON & ON
COME AS YOU ARE
DESPIDA DE TUDO
NUMA INCONTIDA RISADA
PORTAS E FENDAS
ESCANCARADAS
I'VE HEARD RUMOURS
YOU'VE BEEN HUSTLING
IN HONG KONG
NO MATTER HOW PURE
DON'T MIND IF YOU LIE
I DON'T BOTHER WITH WHOM
YOU FAKE A SIGH
BUT COME
WITH ME
BEFORE I DIE
COME ON
I BEG YOU
COME
OVER ME
POETRY
(mar & abr/2011)
a letra em amarelo vivo
projeta a sombra
matérica
pictórica
sedimentada sobre o suporte
o flanco putrefato
de um cadáver de cão
escancarado sob o sol a pino
(morrer é um assunto de foro íntimo)
o ritual de pintar
um S, um O, um M,
um B, um R & um A
o artista
(ou sacerdote?)
mergulha seis vezes
o pincel na tinta
para depositá-la
letra por letra
lama sobre a pele
a sombra sublima o grotesco
de um corpo em decomposição
o couro duplamente marcado
exibe sua explícita morte gris
quase obscena & quase sagrada
(12.05.11)
do negro ao branco
& ao negro
desde que surja música
no roçar do grafite
(busco o timbre exato da imagem)
retesando as fibras do papel
desde que emerja
& submerja o poema
numa placa de argila
implodindo-se
rearticulando-se
exaurindo-se
desde que seja tenso
o toque na epiderme da imagem
desde que se faça vibrar a fenda
por onde aflora o não dito
(28.01.11)

até secar
pinta
do quase lodo
à plena canção
êxtase de asceta
orgasmo
espasmo de prostituta
até me exaurir
na última gota
preparo o leito da imagem
irrompendo astuta
na superfície do papel
(2006)
cigarras em nyc
cigars & guitars
lou reed in rags
declares out loud
it's not time for
ragtime
it's not time for
jive talk
it's not time for
foxtrot
it's time to fight for
this new sound
it's time to fight for
this next image
that comes out
of saunder's fretless bass
it's time to fight for
the coming poem
that bursts out
that erupts
of the pregnant surface
of a plain sheet of paper
(04.05.09)
HONRA DE MICA
SANGUE DE BARATA
EUFORIA DE ESTANHO
TAPA NA CARA
FEELING DE ALPACA
INSIGHT DE MAHATMA
SAUDADE DE BASALTO
DOENÇA RARA
MÁGOA QUE MATA
SUSSURRO DE BAUXITA
BEIJO NO ASFALTO
OURO DE BANHO
PRATA VIRA LATA
PRAGA DE XIITA
METÁFORA DE XIPÓFAGO
OU RETÓRICA DE PROFETA?
PALAVRA DE ANTROPÓFAGO
OU JIVE DE POETA?
(mar/2006 - nov/2011)
a carga de azul casual
irrompe anil no branco
fluorescente do monitor
no corte transverso
de um fragmento de texto
na percussão dos dedos
impondo o ritmo de criação
na busca da cadência
precisa da escrita
ainda sem nexo
divagando no caos inicial
entrelinha e entrelaços
entranha de cabeleira
de tranças em transe
no devaneio vagabundo
no ócio perturbador
descompasso preciso
nem côncavo
nem convexo
berço da criação
de uma ciência inexata
da poesia
(2006)
eu vivo dentro . eu morro fora
como gente . como parto
eu naço
e vivo
parte dentro dela . parte dentro d'água
eu gozo . deliro
parte dentro dela . parte fora d'água
exausto . inerte
parte fora d'água . parte fora dela
eu morro
como peixe fora d'água
1986/maio/2011

A droga que embriaga mas não cura. A secura, a falta, a noite escura sem ribalta.
Vida & Morte, Dor & Êxtase, extremos de uma loucura recorrente. Inquietação nata,
tempo todo à espreita. Angústia que aperta. Porta que abre pra dentro. Uma fresta
por onde sai um fiapo de sol.
Poesia - carne exposta que se faz verbo. E arde.
A despeito dos estigmas, o poeta segue sua vida prosaica. Trabalha, pensa, sua, sofre
para achar a palavra certa, a rima interna, o ritmo, a melodia discreta.
Escreve com o cuidado de quem planta, com a exatidão de quem arquiteta, com o
capricho de quem constrói. E desconstrói, com a paixão cega de quem tudo vê.
Escreve para si, para nós, para eles, para todo aquele que é capaz de sentir, sem
pros/elitismo.
Arte que não é democrática não é. Pensa ser.
Os intelectuais de plantão
vão comer meu coração
não posso entrar em qualquer balada
sem antes ler a folha ilustrada
ela é que vai me dizer
o que fazer da minha ignorância
os intelectuais de lapela
enfiam o dedo na goela
pra vomitar arrogância
os intelectuais de plantão
vão comer meu coração
quantas estrelas deve ter um filme
pra me comover?
como é que se arquiteta
uma poesia concreta?
quem me ajuda na desconstrução
de uma instalação
sem pé nem cabeça?
haja erudição pra juntar as peças
não posso gostar sem pensar
mas posso gozar sem trepar
divagar teorizar ludibriar
os intelectuais de luneta
só sabem tocar punheta

TARJA PRETA
quem nunca tomou
que atire a primeira bolinha
CRENDICE
eu não tenho papas na língua
hóstias bentas não me calam
amor é o que me apascenta
crendices vãs nada trazem
eu não travo meu prazer
como pão como você
bebo vinho só por gozo
rezo quando deus me chama
axé aleluia namastê
quem disse que não tenho fé?
buda jesus meishu sama
lutero kardec maomé
tanigushi umbanda candomblé
santo daime dalai lama
nada quero que me salve
só o beijo que você me deve
desdenho da razão pura
sentimento ando à cata
o que ata e não desata
o que não mata e cura
na desmedida exata
filosofia? more na sua
vá tomar naquela reta
ajoelhar perante meca
que me perdoem os ascetas
setenta vezes sete eu peco
eu não tenho sangue de barata
PRÉ-CONCEITUAL
diferença de sotaque só me toca
do bumba-boi de matraca
do bumba-boi de orquestra
de resto
é peleja que me provoca
se eu nascesse paulista
faria poesia concreta
pós-moderna futurista
mas como sou nortista
ponho a alma no papel
e entrego na bandeja
se você fosse neonazista
nessa torre de babel
onde ninguém é igual
não seria o artista
principal do meu cordel
se a razão não responde
como quando porque onde
alguém entra ou não sai
sábio
o coração se intromete
entre um conceito e outro
e bate

A FINA DOR
adormecer a deprê
que insone mina
deixar-se entreter
en dor fina
PUNK
fuck it
a vida não é um fake book
comercial de margarina
pose e look
mesmo fina
a dita dura da felicidade
só entra com vaselina
TERREMOTO
EXTREMA-UNÇÃO
tem gente que espera
pra tirar retrato sair bem na foto
tem gente esperando uma retratação
tem gente que espera na fila do leite
tem gente esperando atendimento médico
tem gente que espera uma revolução
tem gente esperando ônibus metrô avião
tem gente que espera sair do coma
tem gente esperando extrema-unção
tem gente que espera sentada
tem gente esperando calada
gente que não se abala
tem bala que a gente perde
tem nerd que nunca erra
tem gente que engole sapo
gente que engole porra
tem cabrito que não berra
tem gente que espera a morte
inteira
por uma vida rasteira
é muita vela pra pouco defunto
é muita boca pra pouco assunto
é pouca chuva pra tanto deserto
é pouca luva para tanto frio
é muito cio para pouco falo
é pouco abalo pro meu terremoto
é muita veia para pouco sangue
é pouco caso pra tanto tesão
é muita areia pro teu caminhão
(musicado por Zeca Baleiro)
VISCERAL
te devo um nu frontal
com tarja:
proibido para menores
já as maiores dores
cortadas do meu umbigo
exibo
amoral
tome meus versos
minhas vísceras
devore-os
com toda libido

Sou daqueles que vez ou outra fala mal da
poesia para sacudir um pouco o jugo dela
sobre mim, sua arrogante exigência de
atenção e devotamento, sua demanda
incessante de hecatombes e oferendas. Digo a
ela: não estou entre os seus sacerdotes
incondicionais, os seus feiticeiros e possessos
prepostos. Até porque sou agnóstico,
descuido-me de preocupações com deuses,
mesmo os pagãos, sempre ressuscitados
simbolicamente como deuses modernos.
Inquieta-me que a poesia seja importuna e
inconveniente como uma visita que não
telefona antes para avisar, ou como aquele
maluco que abordou o maratonista brasileiro
em não sei qual das olimpíadas. Não é piada
não! Não me refiro a esse tranco apenas como
analogia para a inspiração - essa ardilosa
sugestão de um mote ou imagem soprada ao
pé do ouvido - mas também para o dever de
assumir um comprometimento inabdicável de
esforço e trabalho que tomará tempo, movido
pelas roldanas da obsessão. Ou seja, a poesia
aborda o poeta como se fosse ele um alto
executivo com direito a ter acesso às
informações privilegiadas e depois o põe para
trabalhar como operário obrigado a lhe
dedicar horas extras. Inescapável: o poeta
também é explorado através da mais valia!
Mas, afinal, qual o contrato, hipoteca ou
promissória que me submete a ser poeta? Aí
está o mais angustiante! Tudo se passa como
diabólico voluntariado: o poeta é seduzido
para um serviço escravizante sob o argumento
de se tornar um nobre cavaleiro libertador das
palavras encerradas na torre do cotidiano sem
estética; sim, as pobres palavras perseguidas
pelo nosso preconceito de que elas não
querem significar apenas o que exatamente
significam; de que, além de terem de velar
caninamente por um único objeto, podem (e
devem) subverter essa conformação, se
libertando de sua função através da beleza;
podem se irmanar para vagabundear na
metáfora, podem se sindicalizar para abalar o
regime da semântica, ou ainda se associar para
forçar as fronteiras com a música.
Por ter essa relativa indisposição com a poesia,
sinto pudores de ficar repetindo conceitos
românticos, tolero, mas não saio por aí
dizendo que poeta é antena da raça (opa,
digo, espécie), que poeta é um possesso
divino, que é isso e aquilo... Faço uma
exceção para afirmar condicionalmente que
poeta é aquele que tem um tipo especial de
fascínio pela língua, sobretudo ao se dar conta
que essa língua com a qual ele inventa ou faz
inventários lúdico-simbólicos é o mesmo
material usado por todos ao longo da vida, um
manancial vivo e comunitário que nunca se
esgotará. Que outro artista dispõe de um
suporte ou meio tão extensamente
compartilhado? Só se for um escultor que
esculpe em miolo de pão... E que curioso é
você utilizar algo comum para expressar uma
idéia ou sentimento raro ou incomum! Não é
quase uma operação de reciclagem ou
reinvenção?
É claro que ao começar falando sobre o tempo
que a poesia toma à vida eu tinha em mente o
fato de que a vida cotidiana também tem
desses sentimentos e idéias raras como uma
poeticidade que nem sempre ganha forma na
linguagem. Não é outra a base da
comunicação poética, o que permite que
alguém leia e ame poesia sem jamais ter feito
um verso sequer. Eu me referia, na verdade, à
relação entre artifício e experiência. O que se
escreve é um artifício expressivo de natureza
especular que não pode prescindir da
experiência vital, mas é justamente porque a
experiência vital tem natureza bruta e
incomunicável que ela precisa se reduzir ao
artifício, ou ao engenho, para ser parcialmente
conhecida. Não se trata de arte ou vida, ou
arte a despeito da existência, mas de arte-evida.
Mas se fosse para escolher, antes a vida que o
artifício! Claro, até porque tenho minhas
dúvidas sobre a possibilidade da psicografia. E
por falar nela, evocando Fernando Pessoa,
apesar de admirá-lo imensamente, eu jamais
afirmaria, mesmo de forma simbólica, que
navegar é preciso e viver não. A minha
tendência seria dizer o contrário. Melhor
ainda seria recomendar a navegação em favor
da vida.

DISPONÍVEL
Palavra:
a única lâmpada mágica
que está em toda parte,
Com ou sem gênios
incompreendidos...
E atendimento a muito,
muito mais que três desejos
ou pedidos.
COMETAS
Em ciclos cometo erros.
Eu os imagino enormes.
Mas você me diz
que eles passam pequenos
contra o azul profundo.
Você me perdoa a olho nu.
FILOSOFIA EM QUADRINHOS
Perguntado pelo Super-Homem
se seria possível
voltar a ser apenas o Clark Kent,
Nietzsche respondeu: - Nie!!!
PACTO
Contigo levito, Eva,
acima do pecado,
da gravidade da maçã,
do dilúvio
e da treva.
NESTE MOMENTO
Um pássaro pousa na janela:
trouxe o horizonte
ao parapeito.
Um pássaro pousa na janela:
e mais aerada
a refaz.
Um pássaro pousara na janela
que janela
não é mais.
CONSCIÊNCIA
REPETÊNCIA
Jamais me diplomarei
estudando-me.
HIDRÁULICA
O dia
e sua capilaridade
em rede:
vazamentos em pontos
distintos, distantes,
dicotômicos:
razões da sede.
Não posso me ver
figura contra fundo.
Não tenho lugar formal.
Sou adjacente,
vizinhança sem residência,
ponto errante sem fechar
o parágrafo existencial.
SINESTESIA
Vi três maçãs numa fotografia
do século XIX.
Aqueles cinzas
ainda tinham aroma carmim.

RICTO
O espelho se racha.
Um corte na prata
cicatriza-se sombra
na minha face de luz.
CUIDADO
Foi para a minha própria proteção
que deixei de afiar as lâminas da razão.
Estão perdendo o gume.
Agora os sentimentos assomam ao rosto
sem que eu o marque com cicatrizes.
E meus olhos não se blindam mais
com o medo de serem vazados pelo raciocínio.
SOLICITUDE
Outrossim
nenhum não
amiúde.
ÁCIDO EM DEMASIA
Tomar muito juízo me irrita
a mucosa do estômago,
e, aflito,
vomito!
AH!
Marginando o rio,
olho a outra margem
mais ensolarada,
muito embora,
sob o mesmo céu.
RUMINAÇÃO
Meu epigrama
é de estreito pasto
CARCEREIRO
O pesadelo
vigilante
adormeceu.
Ele tem sono leve.
Tente com cuidado
retirar-lhe dos bolsos
a chave da realidade.
ASSOCIAÇÕES
Crátilo é um diálogo de Platão.
A MEA CULPA DA RAPOSA
É preciso ter antes a coisa
para então dizer
que não precisamos dela?
O saber, por exemplo.
A felicidade, outro exemplo.
As certezas, novo exemplo.
O juízo, antigo exemplo.
Essas uvas.
Cactus parece uma planta defensiva.
Crápula é um tipo de ser humano.
Cápsula era um comprimido espacial.
Ínsula, ínsula é uma ilha
e não tem nenhuma associação.
OCULARES
Olhos sem pressa
e infusos
num único horário:
dois globos
sem meridianos.

Nasci e vivi até os 27 anos numa cidade pequenina do Vale do Jequitinhonha. No início a
interlocução para a poesia era praticamente zero, mas foi-se criando ao longo do tempo,
dentro de um grupo de amigos de uma associação cultural da cidade. Nunca falamos de
teoria da literatura, nem fizemos crítica literária. Mas os livros, a palavra, estava presente
onde quer que fôssemos: numa conversa informal ou no trabalho.
A poesia, entre nós, sempre existiu em um contexto político, às vezes quase romântico,
que nos levava a crer que ela nos salvaria. Eram saraus, recitais, leituras infinitas em torno
de causas sociais, tentando entender, tentando enternecer a luta. E era mais que isso, no
meu caso. Eu cultivava a crença de que aquilo tudo ia me resgatar da realidade opressora
de ser mulher num universo de unanimidade machista.
Além disso, havia uma tentativa de compreender o entorno, ser aceita pela paisagem,
pertencer. Inventar um sentido. E ainda não sei lidar com nada disso, nem mesmo com a
beleza, de outra maneira.

não sei verbalizar
o abismo
sei cair
dentro dele
como dois olhos que eu avisto e temo
e o chão se demora -
amor -
a tocar meus pés
de novo
dia
alma de hortelã
e névoa
a manhã nos obriga
a chorar
sempre
esquecer
a tosse noturna do filho
a urgência
do amor
o silêncio perdoa
meu corpo
magro
perdoa o homem
que se foi
é setembro
basta uma oração
e é manhã de novo
o verbo
nosso pai
o silencio
nosso filho
nosso rito diário
de esquecer

NASCENTE
córrego
cachoeira
ribeirão
eu choro
pra pertencer à paisagem
estou farta
de pessoas
que não vêm
esperar os filhos à mesa
esperar que tudo dê certo
esta casa está em desordem
e não há sequer um canto
para abrigar a paz
escrevo com muito medo
de que os homens saibam
que a mesa não está posta
e eu não limpei
o leite derramado
CESARIANA
para Pedro
seus pequenos olhos
cor de aurora represada
ainda que um dia se afastem
ficarão
nessa pequena cicatriz

concepção gráfica: Thiago Carvalheiro

Todo ser vivente tem a sua dor, seja ela de que
grau for, ela representa nesse ser que a
transporta a presença de sensibilidade física
ou espiritual onde estão incluídas pessoas,
objectos, animais, seres não vivos, etc. Assumo
que o poeta (escritor) não se desvia desta
norma natural, o poeta a sente como o
professor quando o aluno não assimila a
matéria, o pai quando o filho se desvia ou não
acata as ordens, o médico quando os seus
doentes se lhe escapa, e tantos outros; o poeta
não é um deus fantasmagórico, de soluções e
pós mágicos, mas é um arquitecto da palavra,
o marceneiro que talha e molda a madeira
consoante o seu agrado e o seu dispor e as
ferramentas que tiver à disposição. O poeta
(gente) sente-a quando fica de boca selada
(calado) e consente, se não for transmitir,
mesmo que seja para os seus botões, é uma
dor enorme, que carrega nos restantes dos
seus dias; criar poesia é criar interrogações nas
próprias crenças, descolorir o colorido, fazer
barulho aos silenciosos, é uma visita ao uns e
outros que não sou, uma visita a si mesmo, à
um aquele EU que sempre ajeitamos directa
ou indirectamente, infiltrar-se sem de nada
saber. Sábio não é o poeta, eu como poeta
aprendiz, procuro não a verdade, tampouco o
real, procuro o irreal, apenas memórias que
podem ou não me invadir e preencher, pois
antes de percebermos o real, devemos
compreender o irreal e o incompreensível. Eu
escrevo quando não posso mais comigo
mesmo, quando a água na boca já não se vai
pela goela abaixo, atravessando as 24 horas de
um dia, acordando até aos silêncios dentro de
mim e dentro dos outros, desde os mais
medonhos e profundos que podem existir,
dentro de um cidadão tão comum e tão
maluco e tolo como os políticos o são.
Um poeta o defino, um amigo, um
esfarrapudo, um amigo inimigo, uma voz que
nunca fala em público ou as televisões, em
capas de revista ou ainda forbes e magazines.
Um poeta não é um deus fantasmagórico, é
uma luz, que inventa a sua própria sombra,
uma figura desconhecida mesmo no corpo em
que habita, estranho a tudo e todos, desde a
sua própria poesia; por favor, não pode ser a
poesia mais ou menos importante que o
poeta, corre-se o risco de pôr em o perigo os
dois, o objecto e o sujeito criador; estes
completam-se, a poesia não existe sem o
poeta, nem o poeta existe sem a poesia, tal
como a escrita não existiria sem o escritor,
ambos são a mesma coisa, provém da mesma
árvore. Poesia, luz, silêncio, estrada deserta,
parede nua e crua, uma vida todas vidas. Se
rompemos com esse cordão umbilical,
rompemos também com os que estão ligados.
Por vezes me meto na cama e depois de
escassos minutos me vejo invadido e
perturbado por vozes e escritas, sem saber a
proveniência nem o destino, como se já
estivesse prescrita uma missão de realizar a
escrita, como se o ser poeta fosse uma missão
assumida a partir do momento que se começa
nas fainas literárias, rompo com a hora, a
praxe e rabisco se esvai, seja onde for, agora
me habituei a dormir com pedaços de papel
por baixo da cama, das almofadas
(travesseiro). Sendo poeta, não sou somente
na escrita, mas na maneira de falar, de ouvir,
escutar, estar com amigos e pessoas, não sou
poeta maduro, nem imaturo, tampouco se
pode amadurecer nas lides literárias; disse-me
o amigo Willian Delarte, “és uma semente de
uma árvore frondosa”, o Poeta Patraquim disse
uma vez na sua entrevista que não existem
poetas bons nem maus, apenas existem
poetas. E eu como cidadão de Moçambique,
sou mais um de poucos que cá existem, sou
apenas um adolescente que a cada dia
aprende a construir seus mundos interiores,
porque o de cá fora anda muito conturbado,
sou jovem escritor, aprendiz, e amador da
escrita, mais um poeta, só poeta.

TRAVESSIA A NADO
Atravessarei esta ponte, com mil mãos
Brancas tradutoras do escuro
Onde o gato miau-miau, é-me confidente ilusionista
Onde as ondas agora adultas como nunca
Competem passos de espuma
Batelão metida com gente de lá e cá
Balda-se no nkanhi fermentado, de punhos cerrados
A baía gigante
Arrumando insípido chão dos peixes
De lés a lés gente
Daqui um navio inteiro
Rasga a estrutura funda
Tudo isto, e coisa mais alguma
Que não seja nada
Esperanças e um pouco mais em lume brando
SONHO DA TERRA
Germina a saudade e tanto
Fugazes as tranças dos dedos
Em linha recta o paú preto reluz
Acenam dois corações duma
Só amizade
Sonho ontem breve o sino
Gente que transpõe os umbigos
Mangas amarelecidas o calor
Sorve-se o que presta para respirar
Sumo de cajú
Tudo dormiu já sem companhia
E corpos debaixo da sombra menina
Sonhos
Mil e um abraços sem ambição

INSÓNIA DO POETA KANGACEIRO
Dormi acordado
Sino vivo
O comboio que me persegue
Os olhos de lebre, meus
Viram
2 Homens
2 Braços
Dois olhos
2 Pernas
E bocas em consequência
Sono vivo
Viu o fogo nos olhos do morcego falante
E 64 dentes
Viram
Viram por uma janela
Eles, virarem socos e mais socos
Por 1 pão
Eu aqui a aguentar a minha fome que me transgride
JARDIM DO ÉDEN
A alma das flores
Tocam o profundo silêncio
E quando se lhes toca o pólen
Um inaugural ensaio do cheiro
Suave pelo chão, todo
A fé das flores . correr a clorofila
De verdes campos do thunduro ou jardins
Gorongosando
Os serviços de se fazerem sentir
A geometria das cores
Ferve na fotossíntese em carne e osso
Páginas das folhas encardidas
São limites e explodem lúcidas
Como nas bancas da Malanga ou matadouro
Ninguém comeu fruto
Ninguém pediu clemência

[Há mais ou menos 4 anos, incentivada por
amigos, cometi o primeiro poema.
A sensação foi estranha.
A construção exigiu que da idéia inicial eu
fosse retirando tudo o que era supérfluo, não
essencial, até chegar numa estrutura ritmica,
elegante, e ainda contendo o germe desse
algo que eu tinha a dizer. E sempre fui muito
prolixa...
A dificuldade me encantou. A reflexão
necessária me encantou.
Fiquei fascinada com o processo todo, pois
havia algo de muito racional naquilo que antes
eu via como pura inspiração ou enlevo dos
poetas.
Havia mão de obra bruta, havia trabalho
artesanal e algumas vezes frustrante.
Claro que a “inspiração” inicial ainda estava
lá, mas não era só isso.
Redigir este texto para a presente edição da
Rebosteio é um desafio na medida em que,
não sendo poeta, devo de alguma forma
encontrar em mim as razões da poesia.
É simples: não há razões. Pelo menos não há
razões conscientes que me direcionem no
sentido de escrever visando algum objetivo ou
satisfação de uma necessidade íntima.
Mas as mais íntimas necessidades não são
conscientes - rio de mim.
É verdade que ao longo destes poucos anos fui
aprimorando meus rabiscos iniciais de modo
que hoje pude promovê-los ao que chamo em
meu blog de ‘poemas descartáveis para
superfícies ordinárias’.
De qualquer forma, a poesia é um meio de
expressão que permite tantas leituras quantos
são os leitores: ela é maravilhosa porque não
entrega tudo, pois “tudo” é mais do que
qualquer um pode suportar.
Talvez isto seja uma boa razão enfim: a
liberdade de se desprender do “criador”
(entre aspas sim, pois autoria é algo discutível,
ainda mais em tempos cibernéticos... as idéias
estão no ar comum a todos, prontas para
serem laçadas).
Há uma outra coisa que descobri durante esse
tempo, e que não necessariamente ocorre
com outras pessoas, mas que se resume no
fato de que um poema só é concebido no
holocausto de si mesmo, legitimado pelo
vácuo que a racionalização da palavra deixa
como rastro atrás de si. Morto para o poeta,
passa a viver no leitor. E uma vez dito –
bendito – morreu.
Depreenda-se daí que meu maior insight em
relação à poesia é de que ela nasce morta, no
sentido de que durante a sua feitura, sua
elaboração, ela esgota qualquer tipo de
sensação que a possa ter originado
primariamente.
Esse efeito colateral não deixa de ser
terapêutico, mas poesia não tem que servir
para nada. Não tem nem mesmo que ser
respeitável, posto que quanto menos respeito
à norma culta, mais criativa ela se torna, a
meu ver.
Fascina-me a idéia da irreverência dos grandes
“inventores” citados por Ezra Pound, que
subverteram o status quo da linguagem
literária de seu tempo.
O poder encantatório da palavra sempre
estará no que ficou por dizer, ou no que ficou
mal dito... vivas aos poetas malditos!
É surfar em signos.
É o quanto poderei desalojar a poesia do seu
pedestal virtuoso e lançá-la nas mãos e nos
olhos de quem só tem compromisso com o
lúdico pensar. Asas a ele, e pé na tábua.
E mãos à obra, que tudo é barro: quanto a
você, leitor, aproprie-se, faça do poema um
móbile em sua cabeça. Esqueça o que dele
pensa. Consinta a germinação por dentro.
Exprima, esprema, enxugue a rima. Possibilite
apenas a livre expansão pelo soma. Coma o
poema: e regurgite, agite, revolva, empreste a
saliva e a seiva. Sue sua prerrogativa - abrace,
trema, dance o poema. Transe o ritmo e a
palavra. Goze até perder a pose. E por fim
repouse, tragando um fonema.

uma parede translúcida
derrete sob a chuva fina
afoga
montes de polpa escrevendo
nossos papéis
da janela, solto um pássaro
origami
e me dobro sob as tuas evidências
PAPEL DE ARROZ
SHLEPT
a língua bifurcada da serpente
prova dois gostos?
o que acontece
se eu lamber teu gesto?
gosto do susto
de pensar palavras salivas
incisivas insurgentes
carnívoras
isso vai me inflorescendo
o resto
dorme
meu
homem
teu sono leve
teu sonho justo
gasto
nos trilhos
dor
mentes
repousa o susto
dissolve a
dor
me
u homem
no afago lento
de
senhos
na epiderme
no epicentro
que eu
sismo
que eu
tremo
e
traço
geograficamente
em teu cansaço
que é
meu
amém
my
man.
MORPH
EU
ALÉM-GINSBERG
seis beat-níqueis
contados
em sampa city
ou nova iorque
mal dão
baião-de-dois
mal dão
indie gestão
mas tem depois
poema enxuto
mutilação
& poda
instinto bruto
nascendo exíguo
fruto da foda
com meu íntimo
farto das horas
mesquinhas
e que só faz sentido
porque me acho
extinta
e sitiada
nas entrelinhas

O desfibrilador portátil na ponta do lápis ressucita um papel às brancas bordas da morte por despoesia.
Catéteres de caracteres oblíquos, insuflam-lhe alento.
Um boca-a-boca que jamais se cala, saliva uma salva de falas.
E nem assim. E nem assado. É tudo em Fado. É tudo enfado.
U.T.I.
MINI CONTO SORVEDOURO
nem era dia, nada luz ia.
na penumbra alumbravam bocagens de piracema.
trêmulas e mordazes, nossas voragens, anêmonas.
LEITURA LABIAL
alheia aos quesitos
desfilo cara lavada
nua
minha verdade
em cada um dos poros
sua
sacio
poemas
in éditos
em noites
impublicáveis
CARNA(VA)L
LITTERAE
EC DEDENTR QUES PRAEACABANAB CAÉALENT
JUGULAR
essa veia galega ao pescoço
forjada no mar impossível
irredutível impostora
barbárie até o osso
triturado nas mil tribos
de uma só progenitora
ela vê: não sou poeta
escrevo torto
por linhas Celtas
RITO & AIS
abrandarei as penas
o tráfego intenso
a chuva de enxurrada
e minha fúria banal
sorvendo de colher
in sufi
ciência
dançarei sob um cone
sucumbirei ao transe
bicho volatilizado
na circu
(i)nferência
ou profanarei
as linhas
chorando ao telefone
tão hereticamente urbana
quanto mulher.

[“Para escrever, basta escrever” – J. Saramago]
Lembro-me dos versos de Jean Cocteau: “A poesia
é indispensável. Se eu ao menos soubesse para
quê…”. A verdade é que a poesia não tem
utilidade nenhuma, se, buscamos nela um
substituto da vida… e dessa epígrafe reencontro
Fischer (A necessidade da arte, 1959): “No
entanto, será a arte apenas um substituto? Não
expressará ela também uma relação mais profunda
entre o homem e o mundo? E, naturalmente,
poderá a função da arte ser resumida em uma
única fórmula? Não satisfará ela diversas e variadas
necessidades? E se, observando as origens da arte,
chegarmos a conhecer a sua função inicial, não
verificaremos também que essa função inicial se
modificou e que novas funções passaram a existir?
[...] A arte é necessária para que o homem se torne
capaz de conhecer e mudar o mundo. Mas a arte
também é necessária em virtude da magia que lhe
é inerente.”
Assunto mais batido e chato, não? Qual é ou não a
(des)utilidade. Como se a arte precisasse se afirmar
para além de ser virtude em si mesma.
Numa visita a exposição de Vik Muniz, no espaço
Cultural da Universidade de Fortaleza/ UNIFOR,
eu percorria as grandes galerias do segundo ou
terceiro andar, de pé-direito bastante alto e
paredes de concreto. Uma profusão delirante de
recriações de, entre outros, Monet, que mais me
instigou por explorar em minúsculos pedacinhos
de papel em mosaico, as qualidades óticas da luz e
da cor, e despertavam intensas emoções. As telas
pareciam exalar os perfumes das paisagens que
retratavam. Um pequeno descuido já nos deixava
ouvir o cantar das cigarras nos campos de sol
escaldante, ou o ruído silencioso dos rios
margeados por arbustos em variados tons de verde
e leves pinceladas de violeta e aquela ponte
multicolorida.
A visitação seguia pelas muitas galerias fechadas,
quando, no meio de uma das salas surge,
surpreendente, uma janela que nos deixava ver, lá
fora, o entardecer da cidade, tendo como fundo
um céu azul cravejado por nuvens esparsas,
recortado pelos pequenos prédios da Universidade
e suas árvores. Postei-me diante da janela durante
longo tempo e percebi que não estava só. Vários
dos visitantes permaneciam estáticos diante dela,
olhando para aquela paisagem como se
observassem uma pintura, uma obra de arte.
Afastei-me da janela, sentei-me em um dos bancos
próximos e me ative à reação das pessoas, à
relação que estabeleciam com a paisagem que
surgia pela vidraça, enquanto pensava na
faculdade da arte de nos sensibilizar, em como a
contemplação daquela sequência de quadros
havia provavelmente estimulado os visitantes a
lançar um olhar estetizado para o mundo lá fora,
em como a relação com as obras propiciava, ainda
que por instantes, que os contempladores fruíssem
a existência como uma experiência artística. Os
visitantes entravam e saíam daquela galeria; o
movimento em direção à janela e a relação com a
paisagem fortalezense repetiu-se por longo
período, até que me retirei da sala e do museu,
não sem guardar cuidadosamente na memória
aqueles que para mim foram intensos e raros
momentos. O principal aspecto, que gostaria de
ressaltar, da relação dos visitantes com as obras de
arte e com a paisagem vista pela janela, que me
chamou a atenção foi, sem dúvida, a capacidade
da arte de provocar e, porque não, tocar os
contempladores, sensibilizando-os para lançar um
olhar renovado para a vida lá fora.
Aí que, na tentativa de compreender a atitude do
interlocutor, do leitor de poesia enquanto
experiência educacional ou puramente estética,
podemos recorrer ao enfoque sutil presente na
alegoria benjaminiana, que sugere que o ouvinte
de uma história – ao ouvi-la, ou ler, compreendêla
em seus detalhes e empreender uma atitude
interpretativa – choca os ovos da própria
experiência, fazendo nascer deles o pensamento
crítico. A imagem de chocar os ovos da própria
experiência está relacionada com a ideia de que o
ouvinte/ leitor, para efetivar uma compreensão da
história que lhe está sendo apresentada, recorre ao
seu patrimônio vivencial, interpretando-a,
necessariamente, a partir de sua experiência e
visão de mundo. Ao confrontar-se com a própria
vida, neste exercício de compreensão da obra, o

espectador revê e reflete sobre aspectos de sua
história e os confronta com a narrativa com a qual
se depara, chocando os ovos da experiência e
fazendo deles nascer o pensamento crítico;
pensando reflexivamente acerca da narrativa,
interpretando-a, e também acerca de sua história,
do seu passado, revendo atitudes e
comportamentos, estando em condições favoráveis
para, quem sabe, efetivar transformações em seu
presente, e – levando-se em conta a perspectiva
de um processo continuado de exercício de sua
autonomia crítica e criativa – assumindo-se
enquanto sujeito da própria história, tornando-se
capaz de (re)desenhar um projeto para o seu
futuro.
Então, eu e os demais fruidores, chocamos a arte
com nossa existência: comovente, animadora? Se
não o for o é de qualquer maneira, ainda que seja
pra saber o que não me atiça e presta. Lembrando
novamente e ainda que, a arte, sobretudo a
poesia, vai desenhando imagens em nossa cabeça
história pessoal e de mundo particular,
interpretamos segundo a matéria de que somos
feitos, e se meu repertório é vasto, maravilha: não
me contento com o que me é oferecido e busco
redesenhar meus roteiros e eu fazer melhor,
transcender.
Toda obra que não se manifesta é inútil e, por isso
mesmo, má. O que em mim é poeta é aquele que
contempla. O quê? O paraíso e o inferno. No
contemplar, me debruço sobre os símbolos e em
silêncio desço profundamente ao âmago das
coisas. O narciso se contempla, se beija e se
destrói para então ir além das aparências e
recompor o seu mundo; porque o presente não
me basta, é preciso reordená-lo e a arte é que,
antes de qualquer coisa, produz sentido ao
mundo.
Os poemas a seguir integram o livro “O mar das
mulheres finais ou o segundo fragmento da flor” ,
a sair no próximo ano.
ceciliana
escorre o óleo do mundo - lima
de rícino, refino
mínima grama ou toda
canteiro, fecundo
a poesia é de quem
precisa, disse o carteiro
lhe ria. além a lama
ternas de exílio e poda
te revisito, o mundo - olha
entre as pernas.
concerto matinal pós-soviético
aurora
nenhum julgamento em maio
toca a pianola boilesen
eles são os outros, ó henning
executa no silêncio das línguas seu concerto
de bom dia - ó, gases! anima-te, ama-te ao meio!
toda a verdade tingida num só corpo nevá-realista
cruzador, proletariusze!
anacrônica, atraente, a liberdade é uma agonística
a sibéria nunca existiu, novokuznetsk não existe
corre em tuas veias a pátria-colônia de pestes
sangre vermelho é o canal do mar branco
ó, yezhov! nunca ouviram a gulag song.

ZONA PROIBIDA DO SER
“Esse est percipi” - Berkeley
Um punhado de extratos pra se comer das mãos
- Olha, minha vida bela como coisa acumulada!
- Olha, minhas palavras forjadas por bem menos que a carpintaria!
... Eu existo.
Mas basta um espelho para escarnecer o mundo-dentro.
Pequeno-mundo, a verdade se deita ao monstro do nada.
Debaixo do nome
A jaula e o silêncio.
canção às proletárias de guerra
caem línguas e ouvidos mortos
sob o céu vazio e cinzento
devia dizer uma velha cantiga
judaico-germânica
marina c., aqui vai tudo na mesma
nas esquinas, porões, grades
dentro da concha, o mar
na semente, uma floresta
as asas dos insetos se debatem
em palmas ao sem-fim
suite à palefrenier
malgré disant:
"reste encore"
reste à mes cotês"
ce n'est que poésie
- vos démarches je me promène par nuit.
cantata al novio
no enlace su idea a mi
desabite el nombre y la furia
susanne déchevaux-dumesnil
de una sola etapa de los árboles maduros
hacia arriba con las manos
la noche es tan frío y el silencio pesa
FRAGMENTO PISADO DE UMA URNA GREGA
[Para Fernando Monteiro]
viene, pega tu mano sobre mi
hasta que sea invisible al mundo
como por las tardes nouvelle vague
Este pedaço de pedra em minhas mãos já foi a Acrópole
e já foi uma ideia de viagem, um mistério do velho Elêusis, um nome
de poeta e de outro poeta, careca – como nunca grego -
[e grego, primo do primeiro poeta.
Ouvi da pedra: é penteliana, mas já não digo
das brincadeiras que se faz com nomes, entre o
Agora, o Beijo e o Pentélico.
ofrece ahí fuera su ausencia
en lugar de mi - ínsula
y su doble - epistolarís
y nos quedamos lo más abollados
y olvidados - en nuestra sta. maría
tranquilos, como si gimotea
Este pedaço de pedra assassinou muitas gentes em suas passadas
e o faz agora, mas muito doce, com os meus olhos
cascalhos que despedaçam ou um lobo convertido em pedra.

Acontecera pré-pré o meu primeiro contato com a leitura. Tal como um
milagre (ou maldição), aos cinco anos aprendi, sozinho, a ler. À época pedia
à minha falecida avó que me levasse, vez por outra, a um certo bar (são meus
escritórios, os botecos), onde lucrava algumas guloseimas, de um certo
japonês, em troca da leitura de alguns letreiros – foram as únicas vezes que
lucrei algo material em troca de uma leitura – natural, em um país onde a
cultura é colocado em segundo plano. Retifico. A cultura é colocada em
plano algum – o que é um plano maquiavélico.
Na adolescência eu e meus convivas de rua formamos a banda “Baratas
Pálidas”, que morrera de overdose antes mesmo do primeiro ensaio. Segui
carreira solo, fazendo mais letras de música (e isso é poesia) e lendo
praticamente nada de Literatura. A esse déficit, a esse vácuo, atribuo (apesar
de ser algo imensurável) uma originalidade: tive de ser, quase sem querer,
meu próprio parâmetro. Se adentrasse ao mágico mundo das palavras pelos
olhos antes das mãos, creio que acabaria por “me afetar”.
Um estalo. Sei que a poesia está pronta a partir dele: que vem de HQ,
Cinema, Foto; conversas banais; às vezes uma frase deefeito basta para eu
saber que a poesia está pronta ainda que precariamente conjecturada. Até
chegar ao estalo é angustiante, catarse total. Por vezes fico horas a procura
dele. Ando de lá para cá, reescrevo, amasso uma miríade de folhas – apesar
de escrever mais no computador (a letra na tela torna a poesia mais
contundente) – muitas vezes tomo banho, só para acalmar... quase entro em
colapso com o lapso do lápis. Mas quando a poesia está pronta... ah! É das
melhores sensações que se podem experimentar nesta vida. Se ler algo bom
fascina, quando lemos algo nosso a transcendência vem em dobro. A forma
dela cobrar esse excesso é jogar na sua cara que você usou a razão, muito
mais que a emoção, e isso é uma espécie de fraude. Como é bom poder
tocar um instrumento... caneta, teclado, borracha...
Com o advento da internet, passei a ler mais (fundamental) e a publicar em
grupos virtuais. Passei a assinar com o pseudônimo “Cidadão das Nuvens”,
que era uma forma de tirar a distração do ostracismo e colocá-la na
apoteose. Sou tão nefelibata que ao nascer esqueci de chorar. Uma forma de
provocar e ser anti convencional? Também, mas o mais importante era
mostrar para a enfermeira que eu era forte.
Hoje prego contra minha atenção. Essa me faz perder os momentos
pequenos e as imagens desnecessárias: e isso é tudo. Perdemos uma pessoa
querida, em qualquer contexto, e nos lembramos dos momentos de menor
glamour: um sorriso à toa, uma boa patuscada, um brinco, uma briga besta,
um prato, etc. E estar atento é perder poesias (Escrever é respirar); mas isso
tem lá seu lado positivo, como retrato em um poema: “o que não foi escrito /
ainda assim afeta/-retoca sem cessar, lapida-/a obra do poeta”.
Me insatisfazer com meu estilo é o que me deixa satisfeito. Artista bom é
aquele que se trai constantemente. Sair do lugar comum ao passo que, o
outro, fique comum de me mandar para outro lugar. Por isso gosto de
escrever poesias longas e tercetos; visuais, caligramas, etc. Na temática
também gosto de escrever sobre tudo que é possível. Agradar uma criança
aqui e um marginal acolá. Desagradá-los à mesma proporção. Assim e
Assado. Gosto que leiam meu livro e entendam metade. Uma metade por
completo.
Tenho o sonho de um dia pegar um imenso dicionário “de papel” (nada,
jamais, substituirá o livro “físico”) e, palavra por palavra, saber que todas, de
alguma forma, estão na totalidade da minha obra. Isso é procurar agulha no
Palheiro. É propagar fagulha no palheiro. É uma ambição e tanto. Há trevas:
atreva-se.

Durante a chuva de bolhas puges
com uma resposta dentro
Puge :
Cor do inseto de mesmo nome.
Dotada de raro poder
hipnótico arrepia a quem
avistar-lhe seja na pele
da terceira lua, nos olhos da
mulher-coruja ou no
mágico líquido - pai
da eterna guerra entre
Tríplice Serena : elfas, gnomos e
magos ; e Tríplice Encantada : fadas,
duendes e unicórnios -
cujo odor encontra
metáforas na expressão absurda
de quem o descobre mas nunca
na finitude das palavras que
inocentemente
afirmam :
o doce daquela poção
feito sonho de bebê.
E
se depois
enquanto flutuares com as
árvores pelo céu chimpute (outra cor
inimaginável) durante a chuva de
bolhas puges com uma resposta dentro e
margaridas sabor chocolate sua
curiosidade - que atravessara o portal e
bebera daquela fonte - se perguntar mas
quem é esse alquimista fabuloso que
deixou a água a ver navios saiba
de antemão :
Deus é Deus por ter
feito a água
incolor - insípida - inodora quando
poderia mais, muito mais, tudo e mais
um pouco, muito mais que
essa
poçãozinha
dos diabos.
Giz de construção
Entre o céu e o inferno
brincam as crianças
O mesmo João
de amarelinha.
Andar nas nuvens
perder o chão.
Trocar a vaca magra
por um pé-de-feijão.
Tem ouro dando canja,
um castelo acima.
O gigante acorda
sob o som da rima.
Sou como todos
o mesmo João,
o tópico utópico
de toda noção.
Sou como todos
o mesmo João,
hipotético e patético,
luz de imaginação.
Mal te vi lá de cima,
tudo ficou pequeno.
Ontem peguei
uma gripe, um sereno,
uma galinha gorda
de ovo amarelo.
Orvalho
Se o orvalho, simplório orvalho, nasce assim:
da noite pr'o dia ...
Porque o nosso amor, minha flor, não ousaria?

O abacate
O abacate projeto.
O abacate conceito.
Ainda sem cor e forma.
O abacate rascunho.
Ainda sem sabor.
Antes do primeiro abacateiro desse mundo.
O abacate na cabeça de Deus :
uma idéia a concretizar- se.
Não há guarda chuva
contra o tédio
a substância que
torna seus dentes, querida Sheila,
cada vez mais brancos,
enche seus primos evangélicos
de alegria alegria alegria
e faz a mãe morena
que jamais conhecera
entregar-se a qualquer um
desde que sejam dois três.
Ao sair de cena
Aceite de bom grado
honrosa menção
mesmo vencido:
impublicável poema.
Rascunho inacabado
leve consigo a sensação
de dever cumprido
ao sair de cena.
O que não foi escrito
ainda assim afeta
- retoca sem cessar, lapida -
a obra do poeta.
a substância que
torna seus dentes, querida Sheila,
cada vez mais brancos,
fez seu irmão viciado acordar
triste do sonho bom,
o sonho dos presentes de Deus :
um fígado intacto, uma virgem de quinze
e um rosto sem olheiras
a substância que
torna seus dentes, querida Sheila,
cada vez mais brancos,
atirou-me do bilonésimo andar,
condenando-me ao suicídio lento,
cuja queda não se concretizou
ainda há tempo de mais um
brinde com o amigo
que o cair apresentou-me :
um garoto de cabelos longos
que se veste como Kurt Cobain,
quebra instrumentos como Kurt Cobain,
usa drogas como Kurt Cobain,
mostra o pênis no palco como Kurt Cobain,
mas não escreve como Kurt Cobain,
não toca guitarra como Kurt Cobain,
não toca os outros e nem se toca.
Quiçá, se toque antes que o chão .

Tem esta inquietação que ocorre vez por
outra. Vem não sei de onde e apenas escrevo. Nunca
fui boa em verbalizar emoções, gosto do concreto,
geometria era meu forte. Penso no dia em que
alguém vai perceber que não escrevo, nunca escrevi.
Conto histórias como se assistisse a um filme. Até os
poemas, eles dançam na minha frente, fazem
mesuras e eu apenas descrevo a cena. Espero o dia
em que vão me dizer que eu não faço sentido.
Houve um tempo em que falar me sangrava
a garganta. Se eu cantasse uma música inteira o gosto
do sangue me vinha na língua e logo em seguida o
cheiro ferroso às narinas. Apaixonava, discutia,
odiava, tudo em silêncio. Se fosse um escultor eu
saberia exatamente como seria a forma do que
sentia, podia talhar o sentimento até mesmo em
uma dura aroeira, mas falar sobre isto era impossível.
Tinha infecções na garganta, voz de pato,
placas fétidas soltavam de minhas amígdalas. Foi na
virada do século, depois de quase trinta anos de
mudez que descobri a cura para minha faringite
eterna. Escrever.
Compreendi que não era culpa de minha
boca ou de minha língua que eu não pudesse falar
sem chorar, expor um argumento contrário sem
gritar. As ideias me vinham em bolos, tinham três
dimensões, se emparelhavam, entravam umas
debaixo das saias das outras.
1
Ismália vez por outra me aparecia e eu era
do tipo que preferia acreditar que ela não era louca,
que não tinha se espatifado nas pedras lá embaixo,
que podia e alcançou a lua. Ismália era um chamado
à escrita, fugi dela por pensar que me chamava para
2
o abismo. Leminski , ao contrário, veio como viria se
fosse vivo e me encontrou por acaso.
Despretensioso no meio de uma coletânea de versos
igualmente provocadores e cheios de revolução e
amor.
Quando li o primeiro Leminski disse em voz
alta: - Filho de uma puta! Ele via, sabia que as
palavras tinham personalidade, que podiam se
fantasiar e assumir identidades que não eram as suas
e ainda assim se fazer entender. Ele tinha decifrado a
dança das palavras, suas artimanhas. Sabia que elas,
ao interpretarem pensamentos subversivos, também
se rebelavam. Era o que me faltava.
A partir daí eu comecei a escrever.
Reticências, rimas mendigas, gerúndios, amor e dor,
comecei de gatinhas, quase rastejando. Escrevi
copiosamente e era tão intensa esta descoberta para
mim que pensei ser uma enviada divina, alguém que
iria descobrir a pólvora, inventar a roda da literatura.
Tive um ou dois amigos honestos que disseram que
havia algum conteúdo no meio daquele rio de erres
das minhas rimas de verbos no infinitivo. Não
escreva para ninguém. Foi o melhor conselho que
recebi em toda a minha vida.
Larguei as rimas, deixei as reticências, pus
para fora e desenhei com palavras aqueles sapos
engolidos que por tanto tempo arranharam minha
goela, os argumentos deixados para trás, minhas
justificativas, as coisas belas que eu era capaz. Esta
coisa que dita o que tenho de escrever, minha
consciência ou inconsciência, sei lá, não está nem aí
com minha reputação de escritora, de filha, de mãe
de família, ela simplesmente não liga. Se eu tento
não escrever ou dar uma versão mais comportada do
que estou vendo ela ri da minha cara. Faz com que
eu me core e me sinta uma fraude.
Uma vez sonhei com um poema. Enorme,
em quadras perfeitas, algo medieval como uma
canção de amor shakeasperiana. No sonho eu sentia
orgulho por ser um poema clássico, belíssimo, lindas
rimas, linda história e eu o declamava, uma dezena e
pouco de estrofes que tentava decorar para anotar
quando acordasse. Quando acordei não lembrei
nenhuma palavra, o mote, nada que me fizesse
lembrar daquele que seria o poema pelo qual seria
lembrada pelo resto da minha vida e morte. Acredito
que foi para me botar no meu devido lugar. Foi como
se me dissesse, sim, eu sei escrever, mas você não
está aqui para isto.
Manter minha submissão, deixar com que
apenas o necessário seja escrito, não deixar com que
eu seja clara o suficiente, que eu não tenha um estilo
único é a maneira de cumprir este papel. Creio que
não seja assim para todos, que uns escrevam para
dar sentido à história de outros, alguns para que sua
história não seja esquecida, outros para que os
comuns sonhem. Não sei se o que escrevo é bom,
mas tenho absoluta certeza de que é verdadeiro.

Meus olhos chorou.
Neles lágrimas para um só.
Alma plural, verbo singular.
O outro jaz.
Perdão, foi o melhor que pude.
Ausente
A poesia dorme.
Nem pesadelo nem doce sonho.
Bateu um vento
bem no meio de um porque.
Petrifiquei bem aí.
Não houve um fator paralisante.
Só um não ter para onde ir.
Ninguém me acalma
ou preocupa nesse instante.
Nem é o nada quem me abraça,
ele não faria tanto por mim.
É só um não sentir.
Guardei tudo que não consigo lidar em caixas e estoquei.
Estou bem no meio de um grande armazém.
O motivo pediu conta e foi surfar no Havaí.
Ingredientes, lenha , fogão,
está tudo aqui.
Inconcordante
Só não há fome.
A dor cavou
mas não encheu o açude.
Geada
Partida, irremediavelmente, a pétala do lábio
ao toque mecânico da língua a pouco desperta
pressentiu o estrago, até então desconhecido,
dos anos de exílio solar.
Permaneceu imóvel.
Paralisava-o o impacto da surpresa
mais que o fino gelo que eriçava-lhe os pêlos.
Não sabia ao certo a extensão da perda
e apalpava com pejo a inocência queimada.
Ideogramas desfiguravam-se revelando
molhados segredos ancestrais.
Restava-lhe a certeza do degelo.

Marginal
Meu poema é soneto quando bem quer.
A tônica o sufoca na sexta sílaba.
O verso dá minha cara à tapa,
dobra meus joelhos, põe tudo a perder.
Conta-me a vida em tortas linhas
impondo a meu olhar agudo, desejo mudo,
o ângulo reto.
Vespertina
Ela disse: Eternidade.
Numa língua serpentina
Enroscou-se em meu nome,
cheiro e albumina.
Faz-me descer quadrado,
Arremessa-me de frente contra o muro.
Aponta-me sempre a porta dos fundos.
Exposto ao ridículo, sou maltrapilho,
seu aprendiz, seu filho.
Caminho trôpego entre versos cultos.
Mata-me de prazer
Deu voltas em meu pescoço
falou descalço em meu ouvido:
-Vem comigo! Vem comigo!
Lotou meus dias de feitos vazios.
Lagarto cruzou a estrada
a engravidou de uma montanha russa.
Parto sem dor,
algo de puro nesse despudor,
algo de muro nesse corredor.
Acorde tímido, gemido rouco.
-Fica mais um pouco!
-Fica mais um pouco!
-Eu te preciso, preciso.
Em minhas mãos dez coordenadas.
Metáfora do alcance.
Em minhas mãos descoordenadas.
Meta fora do alcance.
Um lance que já estava dentro
bem antes do antes do antes.
Dois canudos no mesmo refrigerante.
De tão claro
chega a ser abismo.
De tão inevitável
chega a ser sentença.
De tão verdade
chega a ser tristeza.
De tão suave
chega a ser carícia.
Malícia.
Delícia que envolve.
A maré revolta
da língua se solta.
O insano escolta
à tua prisão perpétua.
Emissário da morte
que a queda atiça.
Preguiça.
Cobiça
o que teu pecado capita.
Por meus pêlos velejam teus dedos
decifrando-me a pele em trêmulo solfejo.
Como último apelo
termino
em
teu
beijo.

PROCESSO CRIATIVO
O lugar da minha poesia é sozinha,
abandonada, despercebida, porque ela só tem
valor quando descoberta, o seu valor é isto, estar
lá, soterrada nos escombros desesperando
resgate... Poesia é doença, tal como vida é doença
que deu no que era morto. A maior causa da
morte é a vida e, talvez, a maior causa da
imortalidade seja a poesia.
ESCRITOR COMPULSIVO
meu amor, hoje não te convido.
quero ficar escrevendo sobre tua falta.
Preciso escrever porque sou impotente. Sou
impotente e ponto, o mundo não se alcança, há várias
coisas que não alcanço com o corpo, inclusive eu
mesmo. Meu pensamento tenta ir à frente do que sou
em corpo lento.
Acredito que toda palavra mente. Não saberia
explicar ou seria cansativo e prolixo. Toda a palavra
mente, falta muito nelas, e poetar é tentar compensar
isto de alguma forma, é lutar contra a escassez
semântica da palavra usando palavras também novas e
muito possivelmente indispostas com relação à
verdade.
Na minha poesia há uma intenção de
mensagem precipuamente, de sinceridade maior,
acredito. Contudo, falta algo como uma
coesão minuciosa de redação, delimitadora das
interpretações. Não quero contar os detalhes de uma
vasta realidade quando escrevo poesia, mas posso
escrever apenas um detalhe numa poesia amplificando
as células dos acontecimentos. Sou incapaz de poetar
sem filosofar.
Não há para mim nenhum glamour em poetar.
Iniciei poesia de mesmo modo que acendi um cigarro à
primeira vez: acendi um cigarro porque "era adiantar a
maturidade" para o moleque vítima da linguagem
poética publicitária e, no caso da poesia, talvez eu
forçasse mais a versificação no começo, quis ser poeta
porque me era admirável ser poeta, soava
sensibilidade, parecia-me sedutor.
O que não me agrada está muito bem descrito
no seguinte segmento, e é artimanha dos artistas em
geral:
“O que é perfeito não teria vindo a ser - Diante
de tudo que é perfeito, estamos acostumados a omitir a
questão do vir a ser e desfrutar sua presença como se
aquilo tivesse brotado magicamente do chão. É
provável que nisso ainda estejamos sob o efeito de um
sentimento mitológico arcaico. Quase sentimos ainda
(num templo Grego como o de Paestum, por exemplo)
que certa manhã, um deus, por brincadeira, construiu
sua morada com aqueles blocos imensos ou que
subitamente uma alma entrou por encanto numa
pedra, e agora deseja falar por meio dela. O artista sabe
que sua obra só tem efeito pleno quando suscita crença
numa miraculosa instantaneidade da gênese; e assim
ele ajuda essa ilusão e introduz na arte, no começo da

criação, os elementos de inquietação
entusiástica, de desordem que tateia às cegas, de
sonho atento, como artifícios enganosos para dispor a
alma do espectador ou ouvinte de forma que ela creia
no brotar repentino do perfeito. Está fora de dúvida
que a ciência da arte deve se opor firmemente a essa
ilusão e apontar as falsas conclusões e maus costumes
do intelecto, que o fazem cair nas malhas do artista.”
(Humano, demasiado humano Aforismo 145)
A meu ver, não há nada de glorioso em ser
poeta, e não gosto de tentar forjar um milagre, um
dom, como apresentado no aforismo citado. Porque se
fosse assim, não haveria uma evolução que posso notar
no meu fazer poético. É devagar quando passa pelo
juízo, outras vezes necessita ser imediata, coisa filha de
dores, amores, prazeres pouco intelectuais.
Para meus bojos sentimentais, às minhas
concepções juvenis, a poesia era um generoso espelho,
terei certamente incorrido nisto meramente: vaidade!
Depois veio a dúvida, a racionalidade artística, fui
hospitaleiro com a poesia em mim, deixei que ela
permanecesse mesmo quando ciente da precariedade
em que ela se fazia a cada altura anterior e suspeitando
que o hoje sempre será digno de reparos amanhã.
Amanhã sempre sou criança hoje. Continuei ou deixei
a versificação continuar sofrendo aqui dentro deste
recipiente as mudanças, vivendo com isto de escrever.
Diversas coisas é o poetar enquanto intento,
mas principalmente desejo de seduzir. Também desejo
de me guardar (grafia) para depois.
Na verdade, eu não sei. Não quero inverter as
coisas e dizer que a poesia é minha dona. "Temos um
caso" parece mais prudente. Ela só pôde vir a acontecer
através de uma sensibilidade anterior e,
posteriormente, a poesia tenha majorado esta
sensibilidade. Para isto, precisei aceitá-la, não pude,
não deu para desistir ainda.
POESIA NÃO SE APRENDE?
não se aprende a ser poeta.
ou não de outro jeito:
o poeta nos tenta morar,
às vezes e um pouco.
falcuta-nos somente
lhe sermos
hospitaleiros ou não.
Como vejo a poesia? Não só a poesia, mas toda
expressão literária, independente do gênero, é uma
leitura. Só há leituras! Escrever é simplesmente relatar
uma leitura feita do mundo e conforme as julgo
inovadoras e/ou imprevistas é que me disponho a
trabalhá-las.
O que inicia meu processo de criação é o acaso
de realizar uma leitura de maneira que eu mesmo
julgue interessante, o que independe dos níveis de
abstração que ela compreenda.
Há - claro! - interferências atuando sobre o
propósito inicial da expressão, destarte, ocorre com
alguma frequência uma mudança deste propósito, pois
também componho com o acaso do branco, das folhas
brancas (fictícias ou não), com o erro; por exemplo,
com uma palavra apagada descuidosamente que
permite a união de duas outras numa relação sintática
nova, inusitada etc.
HOJE FEZ SOL
Hoje fez sol.
Eu não sei fazer.
O ponto de partida de toda minha expressão
literária é a provocação: pode ser uma vontade de fuga
da realidade, pode ser uma vontade de retratá-la; pode
ser vontade de dar à palavra braços mais longos que os
físicos; permitir que me acompanhem num

pensamento dando-lhe curvas sensuais ou
meramente sensórias etc. Uma vontade não obsta
outra, aliás, a versificação vai se adornando e
lapidando pela interação de vontades: de sinceridade,
de lógica, de filosofia, de beleza, enfim, de poder
condizer com uma dada verificação e mesmo superála,
acentuá-la.
Não gosto da palavra “inspiração”, por que há
nela o sema "místico". Dizem aí: "Ah, a inspiração que
tenho!". Digo: "Não tenho nada!". Estou metido no
meio inevitavelmente. Prefiro falar de “provocação”, e
não tenho controle sobre quando e onde a provocação
vai acontecer na vida e como isto será estruturado no
branco. Trata de uma negociação com a nudez das
"folhas", uma troca entra as minhas experiências e a
inocência inanimada. É facílimo nos mexermos: eu, o
branco e o mundo. Isto acontece como uma
necessidade. Agora, se será artigo de apreciação, fica
por conta da beleza alcançada, beleza esta que atua
não só na disposição inusitada dos vocábulos, do ritmo,
mas na mensagem evocada por esta disposição, na
capacidade de tornar sensacional o discurso. Quem
quer seduzir precisa tentar saber o outro o máximo
possível.
Adverto-os que estou inteiramente a par de
meu egocentrismo, que isto se não esqueça em tudo
que faço com ares de artigo! Isto posto, vamos lá!
Encarar mais uma vez a poesia, encarar mais
uma vez o poeta... Dizer alguma coisa sobre isto é
completamente arriscado. Talvez, partindo de um juízo
muito rigoroso, uma loucura. Para se ter uma ideia:
dizê-los “isto” já é muito atrevimento de minha parte.
A autoria me assusta. Tão alinhados poetas!
Tão arranjados como poetas! Tão donos do que
emanam. Respeitáveis, talvez. Sagrados, jamais!
Entendemos, ainda que não conscientemente, que a
poesia deriva de certo estilo do autor, digo melhor:
verifico que há para o poeta uma postura adequada, já
que nada pode ser independente nesta vida, entre
poeta e poesia deve haver ou ser arquitetada alguma
consonância.
O poeta que penso desconstruir é o que tenta
necessariamente condizer com os seus versos, faz
pose de poeta para fotos de orelha, enfim, tenta rimar
com o que escreve. Não só poesia, mas a literatura de
um modo geral está associada a costumes adequados,
consumos ou não consumos próprios do "ser poeta",
que é “não ser razoável”.
CHAFARIZ DE LETRAS
hoje, assim, de repente e sem norte,
tem um livro querendo pular
dentro de um instante
para fora de mim.
DESCONSTRUÇÃO DO POETA
Egocentrismo mais próximas ou mais
distantes como Mercúrio ou Plutão, e talvez mais
quentes ou frias, as palavras giram em torno do ego.
"É tão difícil as pessoas razoáveis se tornarem
poetas, quanto os poetas se tornarem razoáveis." (Pablo
Neruda). Daí, o vestir-se de poeta é possível.
Ostentações que clamam respeito, decência
planejada; digo, tenho a impressão de que há muita
arquitetura para além do fazer a poesia propriamente,
e esta é tentar dignificar, se relacionar com a poesia
através de uma imagem consciente de sua publicidade
e nessas instantâneas capturas soar um viver poético.
Desconfio que há algo de sofismo difícil de apontar, e
talvez o sofismo seja um primeiro passo no rumo de ser
ou de nunca ser verdadeiramente. Contudo, quem
busca ser poeta, não é poeta.
Cogitando esta arquitetura é que penso em

desconstrução do poeta.
Aliás, gostaria de ressaltar que há algo de
“mais” na poesia: se pode notar na seguinte distinção
realizada quando alguém escreve poesias e outros
gêneros literários: “poeta e escritor”. Existe esta
separação, claramente; e enxergo nisto uma áurea com
qual não quero contribuir, ao contrário, gostaria de
desconstruir, de dizer: “não necessariamente”; ou
“não necessariamente poeta fuma cachimbo, toma
café, usa boina, põe a mão no queixo, possui em mãos
um livro aberto, ao redor uma estante farta de
consagrados...”.
Quando uma pessoa é reconhecida poeta, ela
é alguma coisa. Poderia ser apenas diagnosticada como
louca, mas é poeta, está sacramentado, lavrado: “Po-eta”.
Salvou-se, terá sido por pouco? E quem para além
dos alheios pode reconhecer tal posto? É um posto?
Sobre mim ainda tenho dúvidas, não sei se “gozo” de
lucidez ou se, lucidez excessiva embriaguês - sou é
doido.
Subjetividade imensa, terreno livre. Façamos o
que bem der na telha, ponham fora e dentro a
normalidade, tudo junto.
a leitura aconteça diante do branco, um tanto
forçada, intencional.
A questão de arranjar ao poeta virtudes ou
vícios é passível de advocacia, de alegações, de ângulos
sugeridos ou mesmo impostos por quem tem mídia.
Prefiro a expressão poeta como substantivo que
adjetivo.
Vital para mim em poesia é achar um chão
comum, uma base, para poder acompanhá-la,
caminharmos juntos, e para isto ela precisa ter
mensagem, preferencialmente, coerente entre os
versos. Pode decolar, mas tenho que achar o solo para
compreender (seja afetivamente ou racionalmente) o
voo. Sem o chão não há passeio, não há mãos dadas,
não é agradável.
Quase sempre, sobretudo quando leio velhos
clássicos, sou levado a crer que me ocorre falta de
bagagem para acompanhar a obra; às vezes, ela parece
caríssima em face do que tenho para abordá-la. Em
outros casos, atrevo-me a dizer que ela se me sugere
apenas pretensiosa. “Falta vida” é uma impressão que
tenho, um critério que me faz largar de mão não só a
poesia como qualquer outro gênero literário.
UM FINGIDOR É POETA?
Não desejo racionalizar críticas, até porque a
“liberdade poética” é utilizada como argumento para
qualquer crítica que se dirija às obras; direi apenas que
simplesmente, em algumas leituras, não acontece
poesia comigo.
É possível se vestir de poeta, como é possível
vestir “boa noite” de poesia, assim como é possível se
vestir de homem-aranha sem saber subir pelas paredes.
O poeta mesmo, só sabe o leitor. Se não há
adulação, mas identificação, entusiasmo etc.
aconteceu poesia.
Quem é o poeta? O poeta é o quem fez uma
leitura diferente, inusitada, surpreendente em algum
grau, e vai recorrer à estética poética para apresentar
tal leitura, para fazê-la tão ou mais interessante que a
original, para despertar para tal discurso, não oponente
“Melhor escrever para você mesmo e não ter
público, do que para o público e não ter você
mesmo.” Cyril Connoly
A desconstrução é acabar com a fantasia de
poeta. O poeta mesmo é indestrutível. Mas, e se o
poeta é um fingidor?
EM VÃO
o agir a que falta corpo
é um gesto natimorto
sou a favor do aborto
Agora, tudo começa na leitura! Eu leio uma
poesia na rua, em casa, em mim, seja onde for, num
acontecimento, e depois escrevo, consequentemente

sempre vai ter alguém que não vai achar poesia
nos meus versos. Não há absoluto! Não é ciência e nem
exata; aliás, atualmente a poesia está bem mais
democratizada e os olhares que se encantam ou não
são muito mais diversos.
Posso estar dando margem a entenderem, mas
não sou a favor da explicação da poesia, porém já
observei que é importantíssimo o contexto, que
quando não é dado pela circunstância social
partilhada, será dado pelo título, pelos versos ou como
aqui apoiado pela inserção no artigo num ponto
preciso. Fora disto é flutuação sem chão! Gosto daquilo
que posso e pode me abraçar. Nem sempre eu sou um
destino ideal para o que é dito.
A restrição aos usos exagerados da estética,
apelando mesmo para a sonoridade, semântica e
vocábulos rebuscados, desfalca a poesia: nomes de
flores; nomes de peixes etc. estes usos sugerem um
caráter peculiar ao que está escrito, atribui, ao que
quer que a poesia narre ou descreva, uma
singularidade. Bacana, mas não me basta! Tais usos são
um condimento literário interessantíssimo, no entanto,
é passível de fria técnica. Destarte, é que muitas vezes a
sinceridade da poesia como instrumento de expressão
dos sentimentos fica comprometida.
Há também, parafraseando o Nietzsche,
aqueles que turvam a água para que pareça profunda.
Comigo não tem essa do poeta se isentar! O
autor (homem e acaso) vai se sugerir através da poesia.
A criação do “eu-lírico” não impede a relação ainda
que esta seja antagônica, quero dizer, o "eu-lírico" não
surge com uma ninfa cantando aos ouvidos do poeta,
há entre autor e obra uma ligação que vai ajudar ou não
a promover a poesia.
Instintivamente, o poeta trabalha a poesia
dentro de uma conjecturação lógica. Já verifiquei
muito pudor na poesia no tocante a destrinchar o seu
“vir a ser”, seu "devir", mas o faço porque detesto a
ideia de sacralização da poesia.
A explicação está arraigada ao ser, o
entendimento de algo lhe causa tranquilidade e isto vai
parar na poesia, uma poesia explica as coisas, sim!,
descreve... Sejam sentimentos, sejam
situações... Há um caráter compreensivo na poesia que
a torna muito mais apreciável, palatável, palpável e,
como dito, não precisamos explicar, mas
contextualizar.
Este verso seria de palavras que se comeram:
uma dentro d'outra desistindo dentro de mim.
Às vezes, não recebo bem uma poesia porque
não estou no mesmo “lugar” que ela e não tenho pistas
do que seja este “lugar”; por outro lado, isto pode dar
num grande barato, pois posso trazer a poesia para
meu aposento, meu ângulo, daí a importância de,
quando se faz uma poesia não contextualizada
firmemente, deixá-la de vez o mais livre possível de
uma circunstância restrita para que ela caiba em vários
outros contextos. Até porque é fazer poético dar ao
leitor possibilidades de interpretação e com estas
alguma responsabilidade por uma concepção mais
restrita da poesia. Carlos Drummond já dizia que “a
poesia é metade de quem escreve, metade de quem
lê”.
A desconstrução da poesia acontece, também,
por causa do clichê que hoje se produz mais
rapidamente com advento das redes sociais, rápido se
nota uma falta de solidão nas “poesias”, de
individualidade, uma emanação de assuntos
repetitivos quando não o “eu te amo” parafraseado.
Com a desconstrução do poeta quero permitir
ao leitor não a me separar de minha obra, mas saber lêla
o mais independente possível de minha imagem.
Não quero necessitar do distanciamento do homem
razoável através de indumentárias, de supostos e
escondidos costumes comuns, ou mesmo da morte,
para obter respeito para minha obra. O único poeta
que posso desconstruir é o falso que me tenham
entendido, que é aquele que se tenha erigido por
minhas imagens exclusivamente. Bom, aí está a foto!
Finalizando, se a obra não for algo por si mesma, eu é
que não vou contribuir com meus óculos.

INVERSO: POETA AVERSO
ou de como poemas de nada e para ninguém recusam poemas de fácil leitura
para meninas de boa família
- não, não faço poesia, respondi de pronto. faço, quando muito, poemas. poemas
que alguém pode entender como poesia, outros não. essa é a questão: poesia
não se faz!
esse é um texto que não se pretende pedante ou pedinte. é apenas uma página
a ser preenchida por palavras numa construção que nos impomos para essa
edição. é apenas a falta de clareza ao nosso entendimento comum em
desconstruir algo que nem chega a ser uma construção... ou se pretende. aqui em
verdade construo um simulacro a ser destruído. destituído.
meus versos não são construídos para atender qualquer expectativa por parte de
quem pretende se encontrar dentro deles. meus versos são uma recusa constante
às facilidades confortáveis de grandes sentimentos, belos quadros na parede da
memória ou panfletos discursivos no indigesto prato das indignações ocasionais.
assim como meus versos, sou uma recusa constante em ser o poeta habilmente
talhado para ser mais interessante que seus poemas. não tenho a solidão chorosa
e tuberculosa de românticos falastrões. não tenho o mistério de quem não tem
nada a mostrar. não sou quem abraça todas as causas nobres do planeta para
salvá-lo... quiçá, inclusive, de seus próprios versos. não, não vivo a realidade
alterada dos dos delirantes e sonhadores.
meus poemas tem como fundamento e alimento principal a palavra. ainda que
não a contenha. e com a matéria palavra ele é construído, feito, fabricado. ali,
cada palavra é pensada, calculada friamente para que o poema se baste em si.
palavra e espaço. espaço-palavra. o branco, o vazio e o silêncio protagonizando
com a palavra a invenção do poema.
experimentar sempre. calcular e contar com a coincidência. torná-lo objeto,
palpável. dar-lhe ritmo, movimento, cores, cheiros e sons. ainda que no papel.
desmistificar os sentimentalóides revestidos de moderno que mal engoliram
oswald de andrade e seu humor/amor antropofágico contra os verde-amarelismos
conservadores de regada inspiração deística e musas imbecís.
não, não faço poemas visuais. não, não faço poemas concretos. utilizo-me, vez
ou outra dos recursos oferecidos. o concretismo me é muito caro. é ali que
sempre recorro. sem ser necessariamente um poeta concreto é dali que vem toda
minha estrutura no construir poético. é na figura de augusto de campos que
encontro meu norte no versejar.
assim posto, meus poemas são para nada e para ninguém. neles não há espaço
para a amargura da indiferença que lhes recai, nem para a dor do esquecimento
que lhes espera. entendo, como já foi tantas vezes dito, que o poema tem por
objetivo e finalidade ele mesmo. o poema se basta!

seria um
poeta russo
cheio de vodka
até os ossos?
um francês
tuberculoso
ébrio de vinho
louco de ópio?
seria um
poeta ianque
de pó e heroína
ativista do ócio?
sem identidade
à mingua
me mostro:
qual brasileiro?
nem de pinga
eu gosto!
ECCE HOMO
eu que matei deus
e descredenciei credos,
oro entre pernas,
num gozo profundo
onde o mais profundo
dos infernos
ousaria chegar.
religo-me ao que tenho
de mais animal e primitivo:
dentes, carnes, gemidos
e não me detenho
ante as cruzadas...
sejam pernas, sejam armas.
meu amor,
frente ao que é meu
frente ao que é seu
o bem e mal
são os preconceitos
de deus.
nós somos imortais.
CÚTIS
Essa pele
Que me cobre,
Rasgada
a pregos,
Cercas,
Pecados
E chicotes.
Essa pele
Que me cobre
Purificada
Em fogueiras,
Castidade,
Inconfessa
Em eletrochoques.
Essa pele
Que me cobre
Pobre, preta,
puta, vadia,
Malhada
Em postes.
Essa pele
Que me cobre
Envenena, se renova.
Serpente, é a pele
Que me cobra.

RE FORMA
não falarei do silêncio
pois o que me cala
é a ausência.
a essência que não aflora
na boca que deflora
e ora só palavra.
palavro o silêncio
no cio da palavra:
a essência que me devora
em língua, sons & forma
EM VOCÊ
Por vezes
Tão vil
Que não
Me mereço
Por vezes
Tão bom
Que não
Me conheço
Só em você
Crepúsculo
Só em você
Amanheço
VERTIGEM
Desde
O princípio
Era
O precipício
Que ora
No ócio
Despenco
Que ora
No cio
Me
Equilibro
Desde
O início
Na verve
Do ócio
No verbo
Do cio
Que in
Provável
Me findo
ASSIM!
tudo
o que eu
esperava
e não veio
tornou-se
velho
o que
eu não
esperava
e agora
tenho
tornou-se
veio

Escrevo pra Dona Maria. Sempre. Dona Maria que está por aí nos coletivos, nos pontos de ônibus
com suas mãos cheirando a água sanitária. É pra ela que escrevo. É ela que preciso atingir. Com
uma porrada ou um cheiro no cangote. No papo reto. Na simplicidade.
Sou escritor de cozinha. De metrô. Meu verbo precisa dos temperos, da gordura que engrossa os
vidros. Carece de feijão na panela, cerveja no copo. Preciso do movimento do povo das ruas. Do
cotidiano.
Escrevo as gírias da minha gente. Canto o povo da minha aldeia. O povo das periferias. Da Vila
Campestre. Do Jabaquara. Tudo o que faço, é Jabaquara. As ruas do meu Jabaquara.
Sempre no encalço do ritmo, da sedução. Taí. Como bom batuqueiro de escola de samba que sou.
O samba que não atravessa nem ralenta, os tambores que chacoalham. Verbo que bota pra frente.
Que instiga. Cutuca. Chama pra rua. Pro movimento. Assim é a letra porque poesia, prosa, o que
for, literatura pode ser tudo: menos, chatice. A vida já é dura demais. Teatro não pode ser chato.
Cinema não pode ser chato. Se não estou aqui pra agradar o freguês, muito menos pra aborrecer o
povo, propagar chatice aos quatro ventos.
Textos como samba. O mais rico dos sambas é simples. Só conferir. Por mais sofisticadas que sejam
letras, melodia, arranjos, o discurso é sempre direto.
Intuição é mestra e me guia. Sou autodidata. Escrevo porque li muito na infância. Escrevo porque
minhas composições se destacavam na sala de aula no primário e isso aplacava um pouco minha
timidez de filho único enclausurado no subúrbio. Os livros sempre foram companheiros de fé,
malandragem. Não parei mais. De ler e escrever.
Autodidata porque nenhum dos caras pra quem eu pagava um pau vinham das universidades. Meus
amigos não eram universitários. Nenhum deles. Meus ídolos eram esportistas. Era um outro tempo.
Não existia essa quase ditadura do nível superior dos dias de hoje. Malandro de verdade pra mim
era o cara do notório saber. Diplomado pelo corre do dia a dia. Estudo, informação, leitura são
fundamentais, mas sempre fui cabreiro, desconfiado com universitários. Preconceito mesmo. O que
posso fazer? Não achava graça no ambiente, nas conversas. Ainda não acho. As meninas eram
chatinhas, pretensiosas, cheias de medinhos e teorias. Vou repetir: Preconceito.
Uma parte da sociedade acha minha gente sem graça, desinteressante, pra não dizer coisas piores.
Como já disse, é esse povo, o meu, que ponho no papel. Com encantos e mazelas.
É esse o meu jeito de trabalhar. De compor. A coisa toda funcionando assim: eclosão, repouso e
lapidação.
Na poesia são as frases. Tudo que escrevo de poemas/poesia, começam por uma frase. A frase vem
por imagens, sonho, emoções, futebol, sexo. E a frase gruda em mim. Ou não. Não tomo nota. Se
grudar é porque tá pedindo pra ganhar vida. Se não grudar, desapareça! E tá tudo certo. Não me
apego, nem sofro se esquecer. E a frase que decide ficar, puxa. Outras vão surgindo, sugerindo.
Musicalidade. Uma palavra que pede outra, aparece um sabor, um lugar, uma cor, uma rima, uma
intensidade. Vou cozinhando isso tudo. Penso o dia inteiro. No banho, na condução, falando
sozinho em voz alta, até que um dia sento e descarrego no papel. Numa golfada só. Nem leio.
Mesmo quando escrevo a mão, só passo pro computador sem prestar atenção nas palavras.
Descarrego, salvo e deixo lá. Dormindo. Hibernando. Depois volto e, se gostar do que li, começo a
mexer, lapidar e aí sim: sou capaz de mexer a vida toda. Escritor vivo tem mais é que mexer mesmo
no que escreve. Quando acho que tá bom, levo pra compartilhar nos saraus e aí é termômetro
certeiro. Retorno imediato.
Não me sinto poeta. Sou prosador. Se vêem algum tipo de interesse nos meus versos, ótimo. A
leitura de poesias transforma, qualifica minha escrita e só escrevo poemas pra frequentar os saraus,
esses maravilhosos quilombos desmistificadores da literatura. Fundamentais. Me inspiro nos grandes
poetas que passam por lá, mas sou mesmo prosador.
É este o tamanho que poesia/poema ocupa na minha vida. É meu passaporte pra comungar com
meus irmãos de quebrada. A relação direta dos escritores com seus leitores. A informalidade.
Literatura sem gravata. A formação de um novo público leitor. O corpo a corpo com seu escritor
pelas redes sociais e blogs. Assim que é. Essa mitificação charmosa dos homens misteriosos e
inatingíveis não tá com nada, nego. Pode combinar com primadonas da literatura, mas vivemos dias
urgentes e difíceis. Estamos no Brasil. Não há tempo nem paciência pra esse tipo de frescura. Vamos
juntos amassar esse barro?
Então tira logo esse salto alto, porra!

eles não usam
Ladeiras ásperas, esquinas em carne viva, coração-tambor onde os caras-pálidas
não ousam pisar.
Poças acumulando ácidos serenos alaranjados e trombetas apocalípticas do
fun(k)anhão anunciam ninhadas fiéis emergindo em cânticos evangélicos,
belezas televisivas e nigerianos de aço.
SP
(S)elva de (P)edras (preciosas)
E não se engane não, moço que por aqui é tudo assim mesmo: essa zona, esse alvoroço.
Na virada tem corrida pedestre, uma tal de São Silvestre com largada no ano novo
e é desse jeitinho, velozes e furiosos, que a gente corre o ano todo.
Lira paulistana endiabrada esquentando a chapa.
Paulicéia Desvairada, Piratininga, punga, uma pinga e a letra fugindo do salão
elitista, nua correndo pra rua.
Baticum. É reza, gíria.
Capoeira chamando no rodo poético, ateando fogo nas cortinas de veludo
vermelho.
Vigília.
Manos e minas assim de diamantes e pepitas.
Sarau é samba. Rap é sarau.
grafiteiros, desenhos e escritas.
São Paulo
Sampa
São Pã
Bang, Babilônia pagã.
Terra da garoa (que nada) tromba d´água lascada de poesia da boa, oxente.
Enchente de versos, rimas e batidas magistrais. Saturnais... Sérgio Vaz...
Sarau, saruê, maculelê, break dance.
Dance e beba do verso e quem não bebeu: Binho e Ademar.
Frio ou quente, tome Elo da Corrente.
Mário, Oswald de Andrade e o sonho modernista
Nos “peito”, século 21, Poesia Maloqueirista.
Às margens plácidas ouviram do Ipiranga

lack power
reescrevendo história, firmando identidade
quem tá ligado não se engana
Nus corre, evoé, Perifatividade.
Suburbanos, todos convictos, um Buzão pro Bixiga
Que não é só arranha céu, poetas versam o verbo,
menina, lua e estrelas deslizam pro papel.
Rasga o black tie da letra,
Quebra a cristaleira,
Salva o poema de morrer de asfixia na prateleira.
Muito borogodó, ziriguidum e balacochê pra você, pode crê.
Tuchê. Golpes certeiros,
Um por todos e todos por todos
No Sarau dos Mesquiteiros.
Corre e me socorre tambor
que pra essa roda, pra esse calor, ninguém se atrasa
Taca fogo na minha prosa, Sarau Na Brasa.
Hei, você da academia: que não gira nem ajeita o cabelo com o garfo,
pega meu humor,
minha autoestima suburbana, meu erro ortográfico, lambuze com vaselina
ou areia e introduza com jeitinho no olho estrábico do seu gráfico.
Acende o Pavio da Cultura. Ocupa.
Vai, espia a periferia.
Levante e espia, Marginaliaria.
São Paulo
Sampa
São Pã
Clareia os poetas!
Olhai por nós, Yansã!
Ilumina nossos terreiros. Artistas das quebradas, pioneiros, ogunhê
meu São Jorge Guerreiro.
Garoa, lava teus filhos da pobreza espiritual, do caos, firma nosso ritual,
encandeia por hoje e pro eterno sempre os nossos saraus.

IVETE
Ivete viu a Virada.
Viu.
Vestiu fantasia.
Banhada de lua, viu a festa, viu as luzes, viu o povo todo na rua.
Ivete viu a Virada, a zuada, a pequena pisar no chiclete.
Viu o circo, algodão doce na mão do pivete, viu o palhaço, a trapezista, a banda, o confete.
Ivete viu a Virada, viu fogos, alumbramento, assombração.
Viu o mágico, a bailarina, a mulher barbada, o borrachinha e o anão.
Viu o apagar das luzes, o silêncio, a lona recolhida.
Viu a viúva colorida voltar pra casa e abraçar solidão.
Ivete viu a Virada.
Viu você e viu aqui, esse bufão, lendo verso capenga com o papel na mão.
Ivete viu a Virada e o vovô viu a uva, só não viu Ivete vendo a Virada.
Ivete do centro, das beiradas, dos encostos, das quebradas.
Ivete jogada, Ivete invisível ninguém viu plantada ali na calçada.
A Virada, virou as costas pra Ivete.
Ivete fedida, sem sobrenome.
Ivete varada de fome.
Ivete cega. Ivete seca. Ivete galega.
Seus trastes, seu papelão, seu bagulho pingente.
Ivete que o dono do circo não vê, não viu, nunca verá.
Ivete que viu a Virada e por uma noite sorriu e se sentiu gente.
Ivete fantasma, paulistana.
Ivete molamba, mendiga, indigente.
DAMAS E VAGABUNDOS
Pecadora, és e sempre serás, a favorita.
Não tem pra gazela, não tem pra magricela de passarela, não.
Apenas tu, traidora: Roliça e buliçosa.
Cada recorte de teu corpo, coração, retalhos de minha história.
Em tua pele, marcas de meus defeitos, gomos de minha paixão.
Corre em ti tempos imemoriais e toda tragédia cotidiana de nossa vida mambembe. Selvagem.
Então vamo lá, minha linda, coragem: Que passa contigo?
Trocaste homens de verdade por perfumados valetes?
Corja afrescalhada, uns de franja, uns de topete.
Mancebos frozôs em pisantes high tech ou mocorongos de cintura dura,
esquecidos do tempo que atrás de ti corriam pela rua.
Do desassossego, do desalinho, do sabão.
Ruas que mandavam ladrilhar e várzeas enlameadas dos domingos de inverno.
Não mais te cortejam como bailarinos ou capoeiras.
Apressado, orgasmo precoce, taras vulgares, rasteiras.
Naquele banco, um cafetão de olhos azuis e ares de sábio controla em teu movimento a féria do dia.
Onde então amor, o feitiço? Os heróis mestiços de outrora tratando de nossas chagas de vira-latas?
Nega, trocaste virilidade por penduricalhos, balangandãs e penachos coloridos.
Carapinha tosquiada, melecada.
Que vaidade, menina: dispensar guerreiros por essa molecada.
Ladinos sem compromisso nem alma,
Corsários sem destino, sem pátria.
E.Ts alienados apagando vestígios de excelência com toadas sertanejas, pagodeiras.
Tu que foi estrela reverenciada pelos melhores
assim, maltratada pelos piores do que chamam seleção.
Nada mais que abstração pálida, amarelada, nem é mais brasileira.
Milionária, infantil e deslumbrada,
atende agora por Legião Estrangeira.

OCUP(A)ÇÃO
Muita coisa acontece no meu coração.
Muita coisa nesse 13, nesse Santo Antônio.
Muita coisa acontece e ocupa meu coração entre a Ipiranga e a São João.
Muita coisa nessa encruzilhada danada, acontece.
Aconteceu João.
Homem de fé e devoção. João que tanto pediu uma dama, um par, uma inspiração.
Aconteceu Maria, aconteceu do santo presentear Maria a João.
Que pagou vela, promessa, penitência pesada, abstinência de ano inteiro pro
santo casamenteiro.
Maria vestiu branco. João pagou a festa.
Teve carne, champanhe, ciranda e cadê cozinha? Varanda? É tanto dengo e ardor
e cadê quarto, leito gostoso pro amor?
João deu comida. Maria, roupa lavada. E cadê casa, prefeito? Cadê, governador?
João é homem trabalhador e tem direito.
Ocupa o campo de batalha, ocupa teu lugar na história, João.
Ocupa e faz valer teu nome, tua cara e nacionalidade nessa desgrama
de carteira de identidade.
Ocupa, brasileiro. Teu canto, teu terreiro.
Ocupa, João. Ocupa assento.
Ocupa e prepara o pão pro teu rebento, Maria.
O vão. Ocupa esse chão.
Ocupa as ruas, os quilombos, as aldeias.
Ocupa aranha, tua teia.
Olha o céu, o sol. Ocupa teu lugar nessa faixa de areia.
Ocupa a geral.
Ocupa de novo as arquibancadas nos dias de carnaval.
Ocupa Moinho, Pinheirinho,
Ocupa Binho, teu bar e teu sarau.
Ocupa o quintal, a cidade.
Nota? Cota? Ocupa a universidade.
A praça, povo! Ação! Ocupa. Abraça e Ocupa Mauá, São João.
João quer teto, pouso, seu porto. Pão e circo. Vinho e verso. Calor e conforto.
Maria, tudo e mais um pouco porque quem não luta...
Braço forte, sangue, valentia, arte. Articula. Ação. Ocupação.
Sabedoria na lida do dia a dia.
Ói ,João. Espia, Maria:
No mundo, só morto não luta e aceita cova rasa como moradia.

concepção gráfica: Thiago Carvalheiro

Travessia... pensei. pensei demais.
Pensei muito em como começar este
texto. sabia da necessidade de começar.
qualquer texto é um parafuso carente
do primeiro aperto. começar é tudo. no
começo está contido o fim, e o texto é
este ato de atravessar e as reticências
que sobram, onde pára. Poema é ritmo
fotografado. O Poema nada contra a
brutalidade do tempo e atravessa
verticalmente a Angústia, suspendendoa.
mas começar este texto com a
palavra que guimarães termina suas
Veredas, não foi um ato consciente, e o
foi. precisava começar. comecei.
palavra pescada. foi uma jogada de
puro oportunismo e brincadeira, mas,
neste exato instante, a Travessia é todo
o sentido. pesquei-me, fui pescado. a
Pescaria é uma via de mão dupla, uma
hora se é o pescador, noutra, o próprio
peixe. brincadeira de água. o Poeta tem
a linhada, mas não tem a isca. o Poema
é uma criança que ri de nós o tempo
todo: é o bullying que engenhamos
para nos caçoarmos eternamente e
lembrarmos que esta brincadeira de
lágrimas é só uma brincadeira.
os poemas estão prontos. nós não
estamos prontos. há os fisgados por
completo: um peixe com cabeça,
guelra e mil camadas escamadas. há os
que pego pelo rabo, quase por acaso.
toda pescaria é Acaso. há, ainda, os que
vem em pedaços, estes costumam
nadar ou morrer em blocos de notas
espalhados no celular, no pc, perdidos
na carteira. não sou de bajular o
poema. às vezes, pela preciosidade da
cauda, imagina-se o tamanho da pesca.
mas não bajulo o poema. o pior
pescador é aquele que lança o anzol no
meio do cardume: o peixe, como você,
respira melhor se desafiado.
muito tem se falado do Poema. palavras
soltas. Poema é o que sobra da Poesia.
Poesia é tudo o que se move, tudo o
que nos move, e nada do que se tenha
encontrado. Poesia é o que nos resta, e
até diria que é somente o fruto de um
mecanismo mental, racional, que ela é
o resultado do trabalho e da técnica
apurada, mas não: este é o poema, não
a Poesia. livros e livros eu poderia
escrever para tentar defini-la, e ainda
não dizer nada. posso falar do Poeta,
deste inquilino que me aluga, de graça,
e me tem por usucapião. mas deste, eu
deixo que o poema que lá se vai, fale
mais.
posso falar, então, da relação que
estabeleço com tudo isso. talvez seja o
justo. talvez seja mesmo o que leitor
espera e o melhor a se extrair desta
desconstrução anunciada. cada Poeta
tem seu código de barras, como todo
Ser o seu código genético. eis aqui uma
palavra que me fisga: Código.
decodificar a Poesia é pescar seu
mecanismo e transformá-la em mais um
código, o linguístico: esta apertada e
flexível camisa-de-vênus do poema.
não sei, sinceramente, se a Poesia serve
para a humanidade. sei que a
humaniza, como toda obra de arte. ser
Humano é nossa maior utopia, e a
Poesia me serve como armadura,
potência, máscara, e realização deste
Humano que persigo. Ademais, tem a
função social e política que também me
dou a ela, sendo ela tão somente meu
instrumento de crítica e denúncia. ela é
minha. ela é de todos. basta nascer
para ser Poeta. não sei das plantas nem
dos bichos. as pedras carregam em si o
silêncio poético. a Poesia é solidária e
serve para qualquer coisa que queira
usá-la: engodo de amor, panfleto
ideológico, palavra cruzada.
há, por fim, o Encantamento: aquilo
que atribuo a ela e que só me diz
respeito. ela é o Discurso,
existencialmente elaborado, que
construo contra todas as intempéries do
mundo de fora. neste sentido restrito,
ela cumpre uma função que, ora
amuleto, ora armadura, me protege da
solidão de mim mesmo, aumentando a
libido e meu campo de ação: é minha
zona de desconforto, o espelho
refletido no vazio do meu vazio e, por
significar-me, tudo o que tenho
abraçado com unhas e dentes para
tocar toda essa Merda em frente e, mais
que viver, para além de viver, sentir que
estou vivo.

se saio pela manhã,
conveniente é apertar a gravata,
alinhar a gola, o cinto,
e aprisionar o Poeta na gaveta.
conveniente é passar a chave,
uma, duas, três voltas,
e sair de través.
nem sempre isso é possível,
verdade mesmo é que está
cada vez mais
impossível.
ele fica a se debater
como Cará na tarrafa,
Pintado no anzol,
não, uma Traíra de enormes dentes afiados
a roer os papéis ali guardados,
os sonhos programados,
tudo o que comporta uma gaveta.
se foge e fica a cutucar a retina por dentro,
se retorcendo em meu peito,
desfiando o lodo no verniz espesso do Real
como quem ceva os cantos do lago
(aqueles mais assombrados,
resguardados pela sombra das folhagens,
protegidos por Cascudos e rãs,
Bagres, Enguias e sapos),
repletos de todo Enrosco;
se deixo-o mesmo vazar da gaveta,
acender o dia torna-se muito arriscado.
este Poeta insurgente
não parece ser mesmo um ente domável,
uma entidade que aceita a ordem de subida,
um encosto qualquer que se retira com banhos,
rezas e oferendas.
desconfiado de tudo, grave por excelência,
não sei como tratá-lo nas conversas de bar,
no brincar por brincar,
naquele chute furado na cara do gol.
sei que ele deseja minha mulher,
que vive sondando suas curvas,
seus abismos
sei que ele quer queimar minhas contas,
mandar meu patrão pro espaço
ou para qualquer puta que o tenha parido.
sei que ele gosta de tocar um instrumento
e meter o bedelho em tudo o que faço.
por isso, conveniente mesmo
é trancafiá-lo na gaveta
até que seu grito fique insuportável
e do seu silêncio
eu rabisque um garrancho engraçado,
um sol, um livro, um pássaro...
mas eis que ele entra num cio incurável!
levo-o para pescar na rua,
jogo a linhada em qualquer palco.
se é para fingir Poesia,
deixo-o de Corpo-e-alma em mim,
e até gosto mesmo de receber
os louros lançados a ele,
assinar os livros dele,
e fingir seriedade.
disso ele não gosta,
vive a me repreender...
mas quando chega o fim do poema
ele volta ao seu estado de ausência,
um balão a espera do sopro,
e toda a vida se constitui nesta Falta.
porém, fiel a própria lei do Desejo,
que retorna momentos depois do Orgasmo,
o balão volta a inchar,
inchar,
e a cada Sopro ele me pede uma pena,
uma tecla, um giz,
um tijolinho-baiano;
só que não posso acelerar a fila do banco,
interromper meu sono,
engolir o bife rapidamente.
não, não posso,
mas acabo cedendo...
acabo cedendo porque vem a Noite.
à noite, liberto, ele voa alto,
vai à forra, bebe todos os goles,
chuta todas as bolas;

mete uma boina na cabeça,
um riso cínico e feliz,
dá fim nos meus óculos
e se põe a perambular por aí.
entrego-o meus sapatos,
minha mulher
e meu cartão de crédito;
entrego-o minha agenda;
entrego-o meu Medo,
minha Azia,
meu Soluço entravado,
minha Ânsia de morte;
dou voz ao seu Canto inútil
e lhe ofereço a madrugada...
se tudo funcionar,
- como o sempre tratado às pressas -
no outro dia a gaveta ficará aberta
e, da escrivaninha,
ele há de incensar toda a casa,
esparramar no sabonete sua Volúpia,
seu Desprezo,
sua Potência de Vida em meu lençol -
para quando, exausto, retornar,
eu possa ali me banhar,
me deitar,
me es-t---i----c-----a------r...
e, no travesseiro,
(antes de apagar o dia)
cegar dois Olhos-de-peixe,
tossir a última Espinha,
voltar a Respirar.
(poema inédito do projeto
“PEQUENO Peixe grande”)

poetas em
com alguns dos sonetos que compõem o seu
pocket pornô “99 sonetos sacanas e 1 canção de
amor”.
Christiana Helena Nóvoa Soares Carneiro
Nasceu em 28 de dezembro de 1968 no Rio de
Janeiro.
Formou-se em Artes Cênicas (Faculdade da
Cidade/RJ) e em Psicologia (PUC-Rio), com
especializações em Arte-Educação e Arte-Terapia.
Fez teatro, teve loja esotérica, deu aula de artes,
teve consultório, deu consultoria, teve filho (não
necessariamente nessa ordem)… e, nesse meio
tempo, foi escrevendo.
Em 2004 começou a publicar seus textos na
internet e, desde 2005, mantém o blog Nóvoa em
Folha.
Ganhou a Bolsa para Autores com Obras em Fase
de Conclusão da Fundação Biblioteca Nacional em
2007, pelo poema (inédito) Pirilampo Rastaqüera.
Atualmente trabalha como redatora e webwriter.
Desde 2009, organiza Saraus e Oficinas de
Poesia.
Em 2012 foram publicados 2 poemas seus no
romance novo do escritor angolano José Eduardo
Agualusa (como se tivessem sido escritos pela
personagem, que vive isolada na própria casa e
escreve poemas, a carvão, pelas paredes). O livro
vai ser lançado no Brasil em Novembro, mas já
está à venda em Portugal:
http://www.fnac.pt/Teoria-Geral-do-Esquecimento-Jose-Eduardo-Agualusa/a570490
email: christiana.novoa@gmail.com
site: http://novoaemfolha.com
Henrique Pimenta
é poeta, professor de Português e Literatura,
mantém o blog Bar do Bardo com seus textos mais
recentes e escreve todos os sábados na Revista
Semana On-Line sobre arte e cultura. Participou
do número zero da Rebosteio - Revista Digital,
blog: http://dobardo.blogspot.com.br/
Revista da Semana:
http://www.semanaonline.com.br
Revista Rebosteio:
http://issuu.com/rebosteiodigital/docs/montagem_rebosteio_n_0
Livro:
http://www.lifeeditora.com.br/crbst_100.html
Igor K. Marques
Natural do Rio de Janeiro, é artisa plástico e poeta.
Escreve e expõe seus trabalhos no blog
Desenhospoemas:
http://desenhospoemas.blogspot.com/
Lúcia Santos
Maranhense, nasceu em Arari, em 1964. Aos dez
anos mudou-se para São Luís. Começou a escrever
ainda criança, mas só se assumiu poeta aos 20
anos, quando cursava Serviço Social na UFMA.
Depois vieram os cursos de Letras e Filosofia, mas
não concluiu nenhum deles.
Em 1992 publicou seu primeiro livro, Quase Azul
Quanto Blue. Entre algumas premiações, levou o
primeiro lugar na XXIII edição do concurso Literário
e Artístico "Cidade de São Luís", com o livro Batom
Vermelho, lançado em 1998. Sua publicação mais
recente foi Uma Gueixa pra Bashô (2006), terceiro
livro de poemas, primeiro de haicais.

(des)construção
Participou de várias coletâneas, como Mulheres
Emergentes (MG), Circuito de Poesia Maranhense,
Afluência e Ekos (RS) e Poesia Sempre (RJ). Ano
passado teve um poema seu na exposição
TrezeAtravésTreze, reunindo poesia e artes plásticas.
Seu nome também consta no Dicionário Crítico de
Escritoras Brasileiras, organizado por Nelly Novaes
Coelho.
Ao lado de atores, músicos e/ou poetas, roteirizou e
apresentou vários recitais performáticos: Batom
Vermelho, Cordel Technicolor, Eros&Escrachos,
Dentro da Palavra, Cochichos de Bruxas, Ménage à
Trois, Papas na Língua, Companhia Ausente e Versos
sem Tarja.
O trabalho com poesia falada veio após cursar teatro
em São Luís, em 1990.
Como letrista, coleciona diversas parcerias,
algumas gravadas, como: Afins, Farsa, Febre, Ela é
a Tal e Último Post - com Zeca Baleiro; Asas de
Corvo - Daffé; Esperanto - Cássio Gava; Transversa
- Tutuca; Noite Seca - Rubens Kurin; Aposta -
Pedro Moreno.
Em 2009 a poeta foi tema de duas monografias do
curso de Letras da Faculdade Atenas Maranhense:
"A Imagem e a Palavra na Poética de Lúcia Santos"
e "Erotismo na obra Batom Vermelho de Lúcia
Santos".
Morou dois anos em Belo Horizonte e oito em São
Paulo. Atualmente vivendo em São Luís, busca
patrocínio para realizar oficinas de Poesia Falada.
Tem inéditos vários livros, de poesias, crônicas e
histórias infantis.
Seus poemas podem ser lidos também no blog:
http://nufrontalcomtarja.blogspot.com/
Diário Extrovertido:
http://diarioextrovertido.blogspot.com
e O Azul Temporário:
http://azultemporario.blogspot.com
Seus trabalhos em artes plásticas podem ser vistos
no blog-portfólio Cadernosde Arte:
http://cadernosdearte.wordpress.com
Mariana Botelho
Nascida em Padre Paraíso, Vale do Jequitinhonha,
no ano de 1983, Mariana Botelho é poeta.
Publicou em 2010, pela Ateliê Editorial, seu livro
de estréia, «O silêncio tange o sino». Tem poemas
publicados na revista Ciência e Cultura, da SBPC
(2009 e 2010), no Suplemento Literário de Minas
Gerais (2010) e em diversos sites literários na
internet. Participou de eventos como Festival
Internacional de Leitura de Campinas (2009) e
ZIP/Zona de Invenção Poesia & (abril de 2010 no
Centro Cultural da UFMG e maio de 2010 na Casa
UNA). Participou como convidada do poeta
Ricardo Aleixo do projeto Sentimentos do Mundo,
promovido pela UFMG. Em maio de 2011 foi ao
ar, na Rede Minas, o programa Imagem da Palavra,
dedicado à sua poesia.
Escreve no blog Suave Coisa:
www.quelevequenada.blogspot.com
Marcantonio Costa
Natural do estado do Rio de Janeiro, é artista
plástico e poeta (ainda não editado).
Escreve nos blogs:
Mauro Brito Combo
Nascido a 17/02/1990 em Nampula, residente em
Maputo. Estudante e membro do Movimento

poetas em
Literário Kuphaluxa desde a sua fundação.
Foi um dos classificados do “Premio Poetize 2012
do Brasil”, com o poema intitulado “Remendos”.
Sem livro publicado, as suas crônicas, poemas e
ensaios são publicadas em revistas literárias, a
destacar, revista Tarja Preta da Academia Onírica
de Piauí, revista Blecaute do Brasil e Revista de
Literatura Moçambicana e Lusófona – Literatas.
Sempre leu tudo o que lhe caísse nas mãos, mas
sua relação mais estreita com a linguagem antes de
embarcar de cabeça na poesia foi a formação em
Neurolinguística, nos anos 90.
Pode ser lida/vista nos seguintes links:
blog: http://cosmunicando.blogspot.com
site fotográfico: http://mercedeslorenzo.com
Para contato:
manducho1@hotmail.com
Blog: pontosdosiiis.blogspot.com
Endereço do grupo:
Centro Cultural Brasil - Moçambique
Av. 25 de Setembro, N°1728,
C. Postal: 1167, Maputo
Blog do grupo Kuphaluxa:
kuphaluxa.blogspot.com
Site da revista Literatas: literatas.blogs.sapo.mz
E-mail do grupo:
kuphaluxa@gmail.com ou kuphaluxa@sapo.mz
Nina Rizzi
(SP, 1983), escritora, historiadora e educadora, vive
atualmente em Fortaleza/ CE. Participa em diversas
antologias, suplementos e revistas literárias, lançou
em 2012 tambores pra n’zinga, pelo selo Orpheu/
Ed. Multifoco. Edita a revista eletrônica Ellenismos
– Diálogos com a Arte e a Literatura
[www.ellenismos.com], e escreve seus textos
literários no quandos
[http://ninaarizzi.blogspot.com].
Mercedes Lorenzo
Paulistana, fotógrafa de profissão, comete poemas
em seu blog Cosmunicando, além de ser coeditora
e co-responsável pela parte gráfica da
revista Rebosteio. Não tem livro publicado até o
presente momento. Alguns de seus poemas e fotopoemas
já foram divulgados em portais culturais da
internet, como o Germina Literatura e o Diversos
Afins.
Também teve seu trabalho fotográfico «Poesia
Onde Não Há Via» exposto no Centro Cultural
Quilombaque, onde o cotidiano da cidade é
mostrado em dípticos, fazendo uma analogia com
pequenos poemas de apenas dois versos.
Renato Silva
Autor do livro “Uma cidade nas nuvens”, pela
Editora Patuá, é aquariano peixe fora d´água.
Nefelibata, paulistano, dislexo e agnóstico, escreve
para respirar: Dois pulmões? Muito pouco. Para
tudo um pouco depois da metade, como se isso
fosse meta. Publicou no site Terra, em alguns
jornais e diversos blogs de Literatura. Não crê no
homem, mas acredita na humanidade.
e-mail: dasnuvens@yahoo.com.br
facebook: http://www.facebook.com/renato.silva.3551380
blog: www.umacidadenasnuvens.blogspot.com/

(des)construção
Roberta Silva Pinto
(Belo Horizonte/MG, 1971). Escritora, edita o
blogue Ragi Moana e escreve no Putas Resolutas.
Tem poemas publicados na internet, entre outros
sites, na revista Germina. Faz parte de Dedo de
moça — uma antologia das escritoras suicidas (São
Paulo: Terracota Editora, 2009). Vive em Belo
Horizonte.
Rubens Guilherme Pesenti
vivendo em um futuro inconcebível, ainda tenho
um passado por construir.
ah, também co-editor da revista Rebosteio.
blog: http://ru666.blogspot.com
Ragi Moana:
http://www.ragimoana.blogspot.com.br/
Putas Resolutas:
http://www.putasresolutas.blogspot.com.br/
Escritoras Suicidas:
http://www.escritorassuicidas.com.br/roberta_silva.htm
Germina Literatura:
http://www.germinaliteratura.com.br/rsilva.htm
Walner Danziger
Escritor, dramaturgo e diretor de teatro. Autor dos
livros “Entre a Fome e a Fúria” (contos, crônicas e
poemas), “Giletenamãodomacaco” (contos e outras
narrativas) e “Teatro Vol.1 – 3 Peças”. Fundador e
diretor artístico do Grupo de Arte Pixaim,
desenvolve os projetos literários “Crônicas de 2ª” e
“Na Cidade, Na Perifa, Na Função” para a web.
Escreve diariamente no blog:
www.nasubidadomorro.wordpress.com
Rodrigo Machado Freire
eu não
e a que me nego pouco importa!
digo de minha áspera inconstância: eu não
antes de tudo digo "eu não"
nisto vou agarrado
porque antes de tudo já não me perdoam "não
ser»
e me inventam "imperdoável»
"eu não" é como eu sou
não principalmente.
link do blog: http://entimesmado.blogspot.com
Willian Delarte
Autor do livro de poesia “Sentimento do Fim do
Mundo” (Editora Patuá, 2011), foi um dos
vencedores do II e III Festival de Literatura da
Faculdade de Letras da USP na categoria “Conto”.
Graduado pela mesma faculdade, foi também
finalista da 15ª edição do “Projeto Nascente”
(USP). É co-editor da Revista Rebosteio e escreve
periodicamente no jornal “Conteúdo
Independente” e em seu blog:
http://williandelarte.blogspot.com/

A Editora Patuá - Livros são amuletos - é uma alternativa no mercado editorial: com
o objetivo principal de publicar bons autores que ainda não encontraram espaço nas
grandes editoras, mas que também não desejam pagar pela edição da própria obra,
pretendemos apresentar ao público livros com excelente qualidade gráfica e,
sobretudo, literária. O foco editorial é a Literatura Brasileira Contemporânea, nos
gêneros poesia, conto, crônica e romance. São realizados gratuitamente, após a
seleção da obra, todo o trabalho de edição do livro: registro, revisão, projeto gráfico,
diagramação, ilustração, impressão e venda.
Acompanhe as novidades da Editora no site: www.editorapatuá.com.br.
Ou entrando em contato com os editores (Aline Rocha e Eduardo Lacerda),
pelo e-mail: editorapatua@editorapatua.com.br
“99 sonetos sacanas e 1 canção de amor”
livro de Henrique Pimenta
Livros de Lúcia Santos:
- Quase Azul Quanto Blue
- Batom Vermelho (esgotado)
- Uma Gueixa para Bashô
* Compras diretamente com a autora no email:
luciamcsantos@gmail.com
O livro é um conjunto de poemas
que podem ser classificados como eróticos
e pornôs, isso porque se diz comumente que
o erotismo tem o caráter nobre e que a
pornografia possui um caráter vulgar. Mas
Henrique Pimenta parece desafiar
características estanques, mesclando num
mesmo soneto libertinagens ao mais cândido lirismo,
cruzando tentativas de sublimação amorosa ao mais grosseiro
improviso licencioso. Senhor de seu fazer poético, Pimenta
constrói com suas misturas a medida certa para um soneto
com fôlego e fogo contemporâneos.
O livro pode ser adquirido no site da editora Life:
http://www.lifeeditora.com.br/crbst_100.html
livro de Mariana Botelho
"o silêncio tange o sino"
Vendas no site da Ateliê Editorial: http://www.atelie.com.br/shop/detalhe.php?id=537
e em algumas livrarias, como a Cultura:
http://www.atelie.com.br/shop/detalhe.php?id=537&fb_source=message
livro de Nina Rizzi
Tambores pra N’Zinga
Nos links há duas resenhas do livro, uma de Claudio Daniel e outra de Hercília Fernandes,
que prefaciou.
http://cantarapeledelontra.blogspot.com.br/2012/05/agora-e-quandos.html
http://novidadesevelharias-fernandeshercilia.blogspot.com.br/2012/03/nina-rizzi-e-os-tambores-pra-nzinga.html
Ou compras diretamente com a autora: http://ninaarizzi.blogspot.com
PARA OUVIR:
Audio Book "Play na Poesia": http://playnapoesia.com.br/multimidia
Buteco no Divã
http://obuteconodiva.blogspot.com.br/2012/07/divacast-4-poesia-contemporanea.html#comment-form

Livro de Renato Silva:
Uma Cidade nas Nuvens
compras pelos sites:
www.editorapatua.com.br
www.livrariacultura.com.br
ou com o autor pelo e-mail:
dasnuvens@yahoo.com.br
Livros de Walner Danziger:
- GILETENAMÃODOMACACO
- ENTRE A FOME E A FÚRIA
- TEATRO VOL.1 - 3 PEÇAS
- VÊNUS DE ALUGUEL
PaRA COMPRAR:
BLOG: nasubidadomorro.wordpress.com
e livraria "SUBURBANO CONVICTO" (BIXIGA/SP)
antologia com Roberta Silva Pinto
e outros poetas:
«Dedo de Moça»
vendas no site:
http://terracotaeditora.com.br/catalogo/?p=427
Sites e Blogs de Literatura :
Portal Cronópios: http://www.cronopios.com.br/
Musa Rara: http://www.musarara.com.br/
O Buteco no Divã: http://obuteconodiva.blogspot.com.br/
Garganta da Serpente: http://www.gargantadaserpente.com/
Revistas de Literatura:
Revista Celuzlose: http://celuzlose.blogspot.com.br/
Revista Opniães: http://revistaopiniaes.wordpress.com/
livro de Willian Delarte
«Sentimento do Fim do Mundo»
Compra pelos sites:
www.editorapatua.com.br
www.livrariacultura.com.br
ou diretamente com o autor:
wdelarte@hotmail.com
Alguns Saraus Periféricos:
Sarau Poesia na Brasa: http://brasasarau.blogspot.com/
Sarau Coperifa: http://cooperifa.blogspot.com/
Sarau do Binho: http://saraudobinho.blogspot.com/
Sarau da Ademar: http://www.sarau-da-ademar.blogspot.com/
Sarau Elo da Corrente: http://elo-da-corrente.blogspot.com/
Sarau D´Quilo: http://comunidadequilombaque.blogspot.com.br
Sarau da Cesta: http://sarau-da-cesta.blogspot.com/

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