REBOSTEIO 4

[Há mais ou menos 4 anos, incentivada por
amigos, cometi o primeiro poema.
A sensação foi estranha.
A construção exigiu que da idéia inicial eu
fosse retirando tudo o que era supérfluo, não
essencial, até chegar numa estrutura ritmica,
elegante, e ainda contendo o germe desse
algo que eu tinha a dizer. E sempre fui muito
prolixa...
A dificuldade me encantou. A reflexão
necessária me encantou.
Fiquei fascinada com o processo todo, pois
havia algo de muito racional naquilo que antes
eu via como pura inspiração ou enlevo dos
poetas.
Havia mão de obra bruta, havia trabalho
artesanal e algumas vezes frustrante.
Claro que a “inspiração” inicial ainda estava
lá, mas não era só isso.
Redigir este texto para a presente edição da
Rebosteio é um desafio na medida em que,
não sendo poeta, devo de alguma forma
encontrar em mim as razões da poesia.
É simples: não há razões. Pelo menos não há
razões conscientes que me direcionem no
sentido de escrever visando algum objetivo ou
satisfação de uma necessidade íntima.
Mas as mais íntimas necessidades não são
conscientes - rio de mim.
É verdade que ao longo destes poucos anos fui
aprimorando meus rabiscos iniciais de modo
que hoje pude promovê-los ao que chamo em
meu blog de ‘poemas descartáveis para
superfícies ordinárias’.
De qualquer forma, a poesia é um meio de
expressão que permite tantas leituras quantos
são os leitores: ela é maravilhosa porque não
entrega tudo, pois “tudo” é mais do que
qualquer um pode suportar.
Talvez isto seja uma boa razão enfim: a
liberdade de se desprender do “criador”
(entre aspas sim, pois autoria é algo discutível,
ainda mais em tempos cibernéticos... as idéias
estão no ar comum a todos, prontas para
serem laçadas).
Há uma outra coisa que descobri durante esse
tempo, e que não necessariamente ocorre
com outras pessoas, mas que se resume no
fato de que um poema só é concebido no
holocausto de si mesmo, legitimado pelo
vácuo que a racionalização da palavra deixa
como rastro atrás de si. Morto para o poeta,
passa a viver no leitor. E uma vez dito –
bendito – morreu.
Depreenda-se daí que meu maior insight em
relação à poesia é de que ela nasce morta, no
sentido de que durante a sua feitura, sua
elaboração, ela esgota qualquer tipo de
sensação que a possa ter originado
primariamente.
Esse efeito colateral não deixa de ser
terapêutico, mas poesia não tem que servir
para nada. Não tem nem mesmo que ser
respeitável, posto que quanto menos respeito
à norma culta, mais criativa ela se torna, a
meu ver.
Fascina-me a idéia da irreverência dos grandes
“inventores” citados por Ezra Pound, que
subverteram o status quo da linguagem
literária de seu tempo.
O poder encantatório da palavra sempre
estará no que ficou por dizer, ou no que ficou
mal dito... vivas aos poetas malditos!
É surfar em signos.
É o quanto poderei desalojar a poesia do seu
pedestal virtuoso e lançá-la nas mãos e nos
olhos de quem só tem compromisso com o
lúdico pensar. Asas a ele, e pé na tábua.
E mãos à obra, que tudo é barro: quanto a
você, leitor, aproprie-se, faça do poema um
móbile em sua cabeça. Esqueça o que dele
pensa. Consinta a germinação por dentro.
Exprima, esprema, enxugue a rima. Possibilite
apenas a livre expansão pelo soma. Coma o
poema: e regurgite, agite, revolva, empreste a
saliva e a seiva. Sue sua prerrogativa - abrace,
trema, dance o poema. Transe o ritmo e a
palavra. Goze até perder a pose. E por fim
repouse, tragando um fonema.