REBOSTEIO 4

A droga que embriaga mas não cura. A secura, a falta, a noite escura sem ribalta.
Vida & Morte, Dor & Êxtase, extremos de uma loucura recorrente. Inquietação nata,
tempo todo à espreita. Angústia que aperta. Porta que abre pra dentro. Uma fresta
por onde sai um fiapo de sol.
Poesia - carne exposta que se faz verbo. E arde.
A despeito dos estigmas, o poeta segue sua vida prosaica. Trabalha, pensa, sua, sofre
para achar a palavra certa, a rima interna, o ritmo, a melodia discreta.
Escreve com o cuidado de quem planta, com a exatidão de quem arquiteta, com o
capricho de quem constrói. E desconstrói, com a paixão cega de quem tudo vê.
Escreve para si, para nós, para eles, para todo aquele que é capaz de sentir, sem
pros/elitismo.
Arte que não é democrática não é. Pensa ser.
Os intelectuais de plantão
vão comer meu coração
não posso entrar em qualquer balada
sem antes ler a folha ilustrada
ela é que vai me dizer
o que fazer da minha ignorância
os intelectuais de lapela
enfiam o dedo na goela
pra vomitar arrogância
os intelectuais de plantão
vão comer meu coração
quantas estrelas deve ter um filme
pra me comover?
como é que se arquiteta
uma poesia concreta?
quem me ajuda na desconstrução
de uma instalação
sem pé nem cabeça?
haja erudição pra juntar as peças
não posso gostar sem pensar
mas posso gozar sem trepar
divagar teorizar ludibriar
os intelectuais de luneta
só sabem tocar punheta