REBOSTEIO 4

Acontecera pré-pré o meu primeiro contato com a leitura. Tal como um
milagre (ou maldição), aos cinco anos aprendi, sozinho, a ler. À época pedia
à minha falecida avó que me levasse, vez por outra, a um certo bar (são meus
escritórios, os botecos), onde lucrava algumas guloseimas, de um certo
japonês, em troca da leitura de alguns letreiros – foram as únicas vezes que
lucrei algo material em troca de uma leitura – natural, em um país onde a
cultura é colocado em segundo plano. Retifico. A cultura é colocada em
plano algum – o que é um plano maquiavélico.
Na adolescência eu e meus convivas de rua formamos a banda “Baratas
Pálidas”, que morrera de overdose antes mesmo do primeiro ensaio. Segui
carreira solo, fazendo mais letras de música (e isso é poesia) e lendo
praticamente nada de Literatura. A esse déficit, a esse vácuo, atribuo (apesar
de ser algo imensurável) uma originalidade: tive de ser, quase sem querer,
meu próprio parâmetro. Se adentrasse ao mágico mundo das palavras pelos
olhos antes das mãos, creio que acabaria por “me afetar”.
Um estalo. Sei que a poesia está pronta a partir dele: que vem de HQ,
Cinema, Foto; conversas banais; às vezes uma frase deefeito basta para eu
saber que a poesia está pronta ainda que precariamente conjecturada. Até
chegar ao estalo é angustiante, catarse total. Por vezes fico horas a procura
dele. Ando de lá para cá, reescrevo, amasso uma miríade de folhas – apesar
de escrever mais no computador (a letra na tela torna a poesia mais
contundente) – muitas vezes tomo banho, só para acalmar... quase entro em
colapso com o lapso do lápis. Mas quando a poesia está pronta... ah! É das
melhores sensações que se podem experimentar nesta vida. Se ler algo bom
fascina, quando lemos algo nosso a transcendência vem em dobro. A forma
dela cobrar esse excesso é jogar na sua cara que você usou a razão, muito
mais que a emoção, e isso é uma espécie de fraude. Como é bom poder
tocar um instrumento... caneta, teclado, borracha...
Com o advento da internet, passei a ler mais (fundamental) e a publicar em
grupos virtuais. Passei a assinar com o pseudônimo “Cidadão das Nuvens”,
que era uma forma de tirar a distração do ostracismo e colocá-la na
apoteose. Sou tão nefelibata que ao nascer esqueci de chorar. Uma forma de
provocar e ser anti convencional? Também, mas o mais importante era
mostrar para a enfermeira que eu era forte.
Hoje prego contra minha atenção. Essa me faz perder os momentos
pequenos e as imagens desnecessárias: e isso é tudo. Perdemos uma pessoa
querida, em qualquer contexto, e nos lembramos dos momentos de menor
glamour: um sorriso à toa, uma boa patuscada, um brinco, uma briga besta,
um prato, etc. E estar atento é perder poesias (Escrever é respirar); mas isso
tem lá seu lado positivo, como retrato em um poema: “o que não foi escrito /
ainda assim afeta/-retoca sem cessar, lapida-/a obra do poeta”.
Me insatisfazer com meu estilo é o que me deixa satisfeito. Artista bom é
aquele que se trai constantemente. Sair do lugar comum ao passo que, o
outro, fique comum de me mandar para outro lugar. Por isso gosto de
escrever poesias longas e tercetos; visuais, caligramas, etc. Na temática
também gosto de escrever sobre tudo que é possível. Agradar uma criança
aqui e um marginal acolá. Desagradá-los à mesma proporção. Assim e
Assado. Gosto que leiam meu livro e entendam metade. Uma metade por
completo.
Tenho o sonho de um dia pegar um imenso dicionário “de papel” (nada,
jamais, substituirá o livro “físico”) e, palavra por palavra, saber que todas, de
alguma forma, estão na totalidade da minha obra. Isso é procurar agulha no
Palheiro. É propagar fagulha no palheiro. É uma ambição e tanto. Há trevas:
atreva-se.