Revista Curinga Edição 03

Eu, elas e toda a história
por Izabella Magalhães
Acordei com aquela vontade de sábado de sol ainda morno pelo frescor matinal.
Clima armado para vagar em estradas retas, cruzar paisagens e desejos, viajar. E
então eu fui ‘pras’ bandas de lá, fui viajar, pra ver o sol morrendo no mar. Play.
Cheguei na Atlântica deserta do Rio de Janeiro. Na altura de Ipanema, a Helô
se bronzeava, sorriu pra mim e fumamos um cigarro juntas, mirando o mar gelado,
compartilhando a nossa origem, a dela mundialmente ofertada, a minha, ainda
caipira da Ipanema do interior de Minas, quase norte. Falávamos banalidades
tropicais quando a Kátia chegou. Kátia Flávia, também loiraça belzebu. Estacionou
seu cavalo branco, pediu um trago e tentou explicar como era bom sentir o
pelo do equino na pele nua, toda nua. Rimos por horas, bebemos muito. Eu, elas
e a turma que chegou no Fusca vermelho. Tereza e Bárbara passaram no bar da
sinuca lá no morro, e trouxeram Dona Zica, que tinha terminado o rango mais
cedo, regou as rosas e veio. Foi uma manhã elaborada diretamente pelos deuses.
Trocamos impressões sobre as mudanças na Baía de Guanabara, e sobre a camisa
verde e amarela que vestiram no Cristo, coisas atravessadas. Me despedi, precisava
abastecer o tanque, e se demorasse muito pegaria um trânsito infernal.
Estava a 180 por hora, no retrovisor agora só as curvas e a imagem delas,
todas elas, até as que ainda não viraram palavra cantada. A namorada
de um amigo meu pedia carona na BR. Parei. Mas nosso lance foi bem rápido,
ela só teve tempo de contar daqueles loucos hormônios que viviam nos
corpos maravilhosos da década de 60. Desceu na altura de Maresias. Báái!!
Foi de repente, encostei para um drink. Era um café velho, com cara de bar da esquina.
Sentei afastada, atenta àquele cenário de angústias. Beatriz nem disse palavra
ao sentar em frente a mim. Só falou minutos depois. Estava triste por perder aquele
papel importante na próxima peça da praça Roosevelt, “foi por um triz”, ela soltou.
Maquiagem borrada de choro antigo, e todo o mal estar dessas almas que não andam
com pés no chão, mas ela era blasé, fingia com beleza. Foi a minha vez de não dizer
nada. Dei um beijo longo naqueles cabelos enrolados e segui. Eu precisava seguir.
Pousei na Bahia abençoada como quem pousa na vida pela primeira vez, tudo mais
bonito, só curiosidade. Lembrei do endereço de Marina e corri. Estava acontecendo
uma pequena festa para minha alegria e deleite. Marina tinha parado de se pintar,
‘tava linda como sempre, embora tivesse perdido um pouco da morenice. A Irene estava
lá com aquele sorriso solto, contando os causos da última festa da Purificação
em Santo Amaro. “A Bahia toda estremece a cada fevereiro, saravá!” Eu toda ouvidos,
só matutava. Vera gatona servia mais cerveja a todas. “Flora, tu quer? Drão, tem aí?
Doralice nega, pegue mais!” E eu junto. A campainha tocou. “Devem ser elas!”, disse
Vera. Chegaram as viajantes: aquela morena tropicana, ex-namorada do Alceu (que
infinitude de mulher!), e junto dela Risoflora (levava uma flor na mão e dizia ter
largado de vez a maloca). Um pouco atrás, entrou cheia de sacolas de pano a rainha
Maria da Graça Gal, a mais fina e gostosa raiz de toda a Bahia. Foi só então
que eu entendi a troco de quê minhas queridas estavam reunidas. Era a festa da
origem, era um brinde à Mousikê, a “arte das musas”. Elas encenariam o nascimento
da música através das nove filhas de Mnemosina e Zeus. Cada uma representando
o nascimento da canção, a vida e a memória eternizadas em nota e movimento.
Foi lindo, divino-maravilhoso. Elas dançaram e o sol se pôs, vi pelo vidro
da janela o exato momento em que o mar o engoliu. E eu? Eu passaria toda a
existência na presença daquelas alegrias. Seria capaz de não voltar
mais, a partir dali tudo estaria adiado, até o tempo. Foi o que fiz dentro de
mim. Um pacto silencioso entre nós. Eu e elas, elas e todo o som da história.