Revista LesB Out! - Ed. 01

49
A culpa é
do Lewis Carroll
Ela era assim: distraída, tímida, inteligente, reservada, parecia viver no
mundo das maravilhas. Remetia à Alice, personagem de Lewis Carroll, o que
de pronto me fazia pensar na minha história favorita da Disney. E foi com
um “Oi, então hoje é seu aniversário?” que tudo começou. Havia algo nela,
entende, algo que poucos enxergavam. Dentro daquela piscina cor de mel
pairava uma tristeza, uma espécie de solidão, e o sorriso nos lábios vermelhos
nem sempre condiziam com a realidade.
Semelhante ao Coelho Branco, estava sempre atrasada para seus compromissos.
Costumava ser divertido vê-la quase correr pelos corredores para conseguir
chegar a tempo. Um dia conversamos. Rápido, sem delongas. “Você
sabe quem é a Mariana?”, perguntei, e ela me contou como a conhecia. Entre
esses pequenos encontros e diálogos, algo inesperado surgiu. Contido,
acanhado, quieto. Prestes a causar turbulência.
Sua memória parecia a do Chapeleiro Maluco, você dizia algo e ela não
tardava de esquecer. Não era falta de atenção, fazia parte da personalidade.
“Qual é o seu ascendente mesmo?”, indagava novamente três dias depois.
Diferente da Rainha de Copas, sua voz era doce, serena, agradável aos ouvidos.
Às vezes conversávamos, bastante, sobre variados assuntos. Às vezes me
encarava, simplesmente. “Você está pensando em algo, minha querida, e isso
faz com que se esqueça de falar”, Carroll escreveu, me lembrava.
Um dia uma porta se abriu, levantei os olhos que estavam grudados em um
livro de Antoine de Saint-Exupéry e disse “mais uma esnobe”. Era ela e mal
sabia eu.
Alice Groves
Não sei se sou mais jornalista ou mais escritora. Algo no meio. Encontre-me entre notícias do dia a
dia, artigos, contos, histórias e poesias.