Arthur Hailey Hotel

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Wenn es nach mir ginge, dachte Peter McDermott, ich hätte
den Hausdetektiv längst rausgeworfen. Aber es geht nicht nach
mir, und jetzt ist der feiste Expolizist wieder mal nicht da, wie
immer, wenn man ihn dringend braucht.
McDermott, athletisch gebaut und einsachtundneunzig groß,
beugte sich über den Schreibtisch und rüttelte ungeduldig an der
Gabel des Telefons. »Im Hotel ist der Teufel los, und der
verflixte Kerl ist nirgends aufzufinden«, sagte er zu dem
Mädchen, das am Fenster des geräumigen, mit Teppichen
ausgelegten Büros stand.
Christine Francis warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Es
war kurz vor elf. »Versuchen Sie's doch mal mit der Bar in der
Baronne Street.«
Peter McDermott nickte. »Die Zentrale ruft der Reihe nach
Ogilvies Stammkneipen an.« Er zog eine Schreibtischschublade
auf, holte Zigaretten heraus, bot sie Christine an und gab ihr
Feuer. Während er sich selbst eine anzündete, beobachtete er,
wie Christine den Rauch tief einatmete.
Christine Francis hatte Überstunden gemacht und ihr eigenes
kleines Büro im Verwaltungstrakt des St.-Gregory-Hotels erst
vor wenigen Minuten verlassen. Sie wollte eigentlich nach
Hause gehen, aber der Lichtschein unter der Tür des
stellvertretenden Direktors hatte sie magisch angezogen.
»Unser Mr. Ogilvie macht, was er will«, sagte sie. »So war's
von jeher. Und W. T. hält ihm die Stange.«
McDermott sprach kurz ins Telefon und wartete weiter.
»Stimmt«, sagte er zu Christine. »Ich habe vor kurzem ja einmal
versucht, unseren lahmen Detektivtrupp ein bißchen
aufzumöbeln. Prompt wurde ich zurückgepfiffen.«
»Das wußte ich nicht«, sagte sie leise.
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