Arthur Hailey Hotel

heruntergelassenen Jalousien – würden bis weit in den nächsten
Morgen hinein brennen.
Irgendwo im Norden, vermutlich über dem See Pontchartrain,
braute sich im nächtlichen Dunkel ein Sommergewitter
zusammen. Mit dumpfen Grollen und Wetterleuchten kam es
näher. Wenn sie Glück hatten und das Unwetter nach Süden
zum Golf von Mexiko zog, würde es vielleicht noch vor dem
Morgen regnen.
Der Regen wäre eine Wohltat, dachte Christine. Seit drei
Wochen lag New Orleans im Bann schwüler, lähmender Hitze,
die an den Nerven zerrte, Spannungen erzeugte und Unfrieden
stiftete. Auch für das Hotel wäre er eine Entlastung. Erst am
Nachmittag hatte der Chefingenieur wieder einmal seinem
Kummer Luft gemacht. »Wenn ich die Klimaanlage noch lange
auf vollen Touren laufen lassen muß, kann ich für nichts mehr
garantieren.«
Peter McDermott legte den Hörer auf, und Christine fragte:
»Wissen Sie, wie der Gast heißt, der so schrecklich stöhnt?«
Er schüttelte den Kopf und griff erneut nach dem Hörer.
»Nein, aber ich kann mich erkundigen. Wahrscheinlich war's
nur ein Alptraum, aber wir wollen doch lieber mal nachsehen.«
Als sich Christine in einen tiefen Ledersessel vor dem großen
Mahagonischreibtisch sinken ließ, merkte sie plötzlich, wie
müde sie war. Sonst war sie um diese Zeit schon längst daheim
in ihrer Wohnung in Gentilly. Aber es war ein ungewöhnlich
arbeitsreicher Tag gewesen, da nicht nur eine Menge regulärer
Gäste, sondern auch die Teilnehmer zweier Kongresse
eingetroffen waren, und viele der auftretenden Schwierigkeiten
hatte schließlich sie selbst lösen müssen.
»Das war's, danke.« McDermott machte sich eine Notiz und
legte den Hörer auf. »Der Name ist Albert Wells, aus Montreal.«
»Dann kenn' ich ihn«, sagte Christine. »Ein netter kleiner
Mann, der jedes Jahr herkommt. Wenn Sie wollen, kümmere ich
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