Agatha Christie - Das Eulenhaus

nach drei Tassen wurde ihr wohler. Langsam fühlte sie neue
Lebenskraft in sich aufsteigen.
Wie wunderbar, den Kampf, das Ringen und die qualvolle
Unruhe der letzten Tage hinter sich zu haben. Wie wunderbar,
nicht mehr gehetzt durch die Straßen laufen zu müssen, stets auf
der Suche, ohne genau sagen zu können, wonach. Gott sei Dank,
diese Periode lag hinter ihr. Jetzt stand ihr eine Woche harter
Arbeit bevor, aber vor harter Arbeit scheute sie sich nicht.
Sie stellte die leere Tasse ab und schlenderte wieder zu
Nausikaa hinüber. Nachdenklich betrachtete sie die unvollendete
Büste, und langsam bildete sich eine steile Falte zwischen ihren
Augenbrauen. Was war es? Was störte sie?
Irgend etwas stimmte nicht – irgend etwas war falsch. Blinde
Augen, schöner in ihrer Blindheit als alle sehenden Augen…
Augen, deren Blindheit den Beschauer erschütterten… Hatte
sie das herausgebracht?
Doch, es war ihr gelungen. Aber noch etwas war da. Etwas,
das sie nicht beabsichtigt hatte, das den Eindruck der Süße und
der Reinheit störte. Die Komposition war richtig. Die Umrisse
stimmten. Woher kam nur dieser merkwürdige Eindruck? Der
Eindruck eines ordinären Geistes!
Sie hatte nicht auf das dumme Geschwätz geachtet, und doch
mußte es durch ihre Ohren irgendwie den Weg zu ihr gefunden
und sich bei der Arbeit in ihre knetenden Finger geschlichen
haben. Es war da, unleugbar, und sie konnte es nicht mehr
wegbringen. Henrietta wandte sich ab. Vielleicht redete sie sich
nur etwas ein. Vielleicht sah sie Gespenster, weil sie müde und
überarbeitet war. Sie mußte erst einmal ausschlafen und sich
dann die Arbeit mit unvoreingenommenen Augen betrachten.
Nachdenklich schlenderte sie zum anderen Ende des Ateliers
und blieb vor einer hölzernen Statue stehen, der sie den Namen
»Anbetung« gegeben hatte.
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