Agatha Christie - Das Eulenhaus

Henrietta hatte eine Zeitlang geschwiegen. In ihre Augen trat
ein verträumter Ausdruck, und auf ihrer Stirn bildete sich eine
nachdenkliche Falte.
»Wenn es unumgänglich nötig wäre, vielleicht«, war dann
ernst das Resultat ihrer Überlegung gekommen.
»Unumgänglich nötig? Was soll das bedeuten?«
»Ich weiß es selbst nicht recht, John. Unumgänglich nötig,
wie manchmal eine Amputation unumgänglich nötig ist.«
»Da sind wir ja glücklich wieder bei der Chirurgie gelandet.«
»Warum bist du so böse? Welche Antwort hast du denn von
mir erwartet?«
»Das weißt du ganz genau«, hatte er sie angefahren. »Ein
einziges kleines Wörtchen hätte genügt. Das Wörtchen ›Ja‹.
Warum bringst du es nicht über die Lippen? Anderen Leuten
schmierst du so viel Honig um den Bart, nur um ihnen eine
Freude zu bereiten. Da ist es dir egal, ob du dich an die
Wahrheit hältst oder nicht. Warum lügst du nicht auch mir
gegenüber manchmal? Warum nicht? Kannst du mir das
erklären?«
Und zögernd, wieder nach einer kleinen nachdenklichen
Pause, hatte sie erwidert:
»Ich weiß es nicht… wirklich und wahrhaftig, John, ich weiß
es nicht. Ich kann dich nicht belügen, ich kann einfach nicht.«
Er erinnerte sich genau, wie er mit großen Schritten im Atelier
auf und ab gegangen war.
»Du bringst mich noch zur Raserei, Henrietta. Du läßt dich
nicht im geringsten von mir beeinflussen.«
»Warum sollte ich mich von dir beeinflussen lassen? Warum
legst du solchen Wert darauf?«
»Ich kann’s nicht erklären, aber deine – deine Eigenwilligkeit
stört mich.«
Er warf sich auf einen Stuhl.
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