Agatha Christie - Das Eulenhaus

Er schloß die Augen und saß grübelnd da. Und langsam
formte sich das Bild des Mittelmeers vor seinen Augen, die
südliche Landschaft mit Palmen und Kakteen; er erinnerte sich
an sonnendurchglühte Tage und an das erfrischende Eintauchen
ins kühle Wasser des Meeres: San Miguel.
Verwirrt schlug er die Augen auf. Wieso war ihm gerade jetzt
San Miguel eingefallen? Seit Jahren hatte er nicht mehr daran
gedacht. Zog es ihn dorthin zurück? Bestimmt nicht. San Miguel
gehörte einem abgeschlossenen Kapitel seines Lebens an.
Zwölf – vierzehn, nein fünfzehn Jahre war das nun her. Er
hatte richtig gehandelt. Er war verrückt verliebt in Veronica
gewesen, bis über die Ohren verliebt, aber es wäre niemals
gutgegangen. Veronica pflegte von den Menschen Besitz zu
ergreifen, sie sich Untertan zu machen. Sie war eine große
Egoistin und hatte kein Hehl daraus gemacht. Sie führte durch,
was sie sich in den Kopf setzte, und fesselte an sich, wen sie an
sich zu fesseln wünschte. Nur ihn hatte sie nicht halten können.
Wie aus den Wolken gefallen, hatte sie ihn angestarrt, als er
sich weigerte, sie nach Hollywood zu begleiten.
»Wenn deine Seligkeit daran hängt, Arzt zu werden, kannst
du ja meinetwegen auch drüben dein Staatsexamen machen.
Nötig ist es, weiß Gott, nicht. Du hast genug Vermögen, um
anständig leben zu können, und ich verdiene doch eine Unmasse
Geld.«
Erregt hatte er sie angefahren: »Ich liebe meinen Beruf.
Begreifst du denn das nicht? Ich werde mit Radley arbeiten.«
Mit welchem Respekt er den Namen Radley damals nannte.
Veronica hatte die Nase gerümpft. »Dieser brummige alte
Patron?«
»Dieser brummige alte Patron hat Unglaubliches auf dem
Gebiet der Bekämpfung der Prattschen Krankheit geleistet,
er…«
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