Agatha Christie - Das Eulenhaus

gab. Henrietta war gesund, wundervoll gesund, ihr fehlte nie
etwas.
Doch während er sich das überlegte, gestand sich John
Christow schmunzelnd ein: Und fehlte ihr etwas, würde sie es
mir nicht sagen. Draußen wartete ja noch eine Patientin. Er
mußte auf den Knopf am Schreibtisch drücken und das Zeichen
geben. Aber er rührte sich nicht. Dabei war es schon spät, später
als sonst. Oben war sicher schon der Tisch gedeckt, und Gerda
und die Kinder warteten mit dem Essen auf ihn. Er mußte sich
aufraffen.
Doch er blieb regungslos sitzen und träumte weiter vor sich
hin. Er fühlte sich so erschöpft, so schrecklich kraftlos und
müde. Diese Müdigkeit hatte in letzter Zeit überhandgenommen.
Sie war der Grund seiner Reizbarkeit, deren er sich bewußt war,
ohne sie überwinden zu können. Die arme Gerda hatte es nicht
leicht mit ihm. Wenn sie nur nicht so unterwürfig, so demütig
gewesen wäre, so bereit, die Schuld auf sich zu nehmen, wenn
ganz offensichtlich er es war, der unrecht hatte. Es gab Tage, an
denen ihm jedes Wort, das Gerda sagte, auf die Nerven ging.
Es war doch merkwürdig, wenn man es sich überlegte, daß er
die gleichen Eigenschaften, die ihn bei Gerda ärgerten, bei
Henrietta vermißte. An Henrietta stieß ihn stets zurück – nein,
das Wort war falsch gewählt; Henrietta stieß ihn nicht zurück,
sie erregte nur seinen Ärger. Es ärgerte ihn an ihr, daß sie
unerschütterlich an ihrer Eigenwilligkeit festhielt in allem, was
ihn betraf, ganz im Gegensatz zu ihrem Benehmen anderen
Menschen gegenüber. Er hatte ihr diese Bereitschaft, auf ihre
Umwelt einzugehen, oft zum Vorwurf gemacht. »Du bist
eigentlich eine abgefeimte Lügnerin, Henrietta«, hatte er gesagt.
»Mag sein.«
»Du machst dir kein Gewissen daraus, irgend etwas zu
behaupten, wenn du überzeugt bist, damit jemandem eine
Freude zu bereiten.«
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