Agatha Christie - Das Eulenhaus

Schlaf konnte man jederzeit rufen. Man mußte sich von
beruhigenden Gedanken einlullen lassen, sich auf nichts
konzentrieren, die Bilder nur an sich vorüberziehen lassen.
Die Gedanken erloschen, das Bewußtsein versank; nun würde
sie gleich in erquickenden Schlaf hinüberdämmern.
Doch plötzlich scheuchte ein unbestimmtes Schuldgefühl, ein
nagendes Mißbehagen sie auf. Was bedrückte sie? Was hatte sie
zu tun unterlassen? Was konnte es nur sein? Nausikaa?
Langsam, widerstrebend, erhob sich Henrietta. Sie zündete
das Licht an und trat zu der umhüllten Büste, von der sie die
feuchten Tücher entfernte. Ein tiefer Atemzug kam von ihren
Lippen. Das war nicht Nausikaa, das war Doris Sanders!
Die Erkenntnis traf Henrietta wie ein Schlag. Es läßt sich
noch gutmachen – es läßt sich noch gutmachen, versuchte sie
sich zu trösten. Unsinn, widersprach die Vernunft. Es ist
verpfuscht, das weißt du ganz genau. Dir bleibt nur eins.
Und es mußte sofort getan werden. Denn morgen würde sie
nicht mehr den Mut dazu haben.
Sie holte tief Atem, drehte den angefangenen Kopf vom
Gestell und trug den gestaltlosen Klumpen, in den sich das
Material wieder verwandelt hatte, zu dem Behälter, in dem sie
den rohen Ton aufbewahrte.
Noch unter dem Eindruck des Schmerzes, den sie sich selbst
zugefügt hatte, starrte sie auf ihre verschmierten Hände.
Langsam reinigte sie sie vom Ton.
Dann schritt sie wie im Traum zum Bett zurück. Sie fühlte
sich entsetzlich leer, aber der peinigende Druck war von ihr
gewichen. Leb wohl, Nausikaa, dachte sie traurig. Nun war
Nausikaa – Doris – nichts weiter als ein Klumpen Ton, rohes
Material, aus dem bald etwas Neues entstehen würde.
Ob der Tod so ähnlich ist? dachte Henrietta träumerisch. Ob
John das auch empfand? Er war kürzlich so niedergedrückt
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