Agatha Christie - Das Eulenhaus

ihm die Rede gewesen, daran zweifelte er nicht.
Vierundzwanzig Stunden lag ihm ein störender Druck auf dem
Magen, wenn er an das belauschte Gespräch dachte.
Gerdas vorbehaltlose Bewunderung ging ihm auf die Nerven,
aber Beryls abschätzendes Urteil reizte ihn auch. Ärgerlich
stellte er fest, daß ihm nichts mehr recht war.
Was war nun mit ihm los? War er überarbeitet? Vielleicht.
Ach, Unsinn, widersprach er sich selbst, Überarbeitung war die
hübsche kleine Ausrede, mit der man viel zu leichtfertig
umsprang. Hinter seiner Schlappheit, dieser Müdigkeit und
Trägheit mußte etwas anderes stecken. Er richtete sich auf. So
ging es nicht mehr weiter. Dieser Zustand konnte nicht länger
andauern. Wenn er weg könnte… Da schlich sich schon wieder
dieser Gedanke einer Flucht in seine Überlegungen.
Und draußen saß Mrs. Forrester im Wartezimmer. Eine
scheußliche Person mit viel zuviel Geld und noch viel mehr
Zeit, um über ihre nicht vorhandenen Leiden nachzudenken.
Worüber beklagte er sich? Hatte er nicht eine unkomplizierte
Sprechstundenhilfe und eine unkomplizierte Frau? Keine von
beiden war schön, aber Schönheit hatte er zur Genüge gehabt. Er
hatte am eigenen Leibe erfahren, was Schönheit anrichten
konnte. Wie sprang Veronica mit allen Männern um, die in ihre
Nähe kamen, nur weil ihre Schönheit die armen Teufel berückte.
Nein, von Schönheit wollte er nichts mehr wissen. Er brauchte
Frieden, eine bequeme Häuslichkeit, Ruhe und Sicherheit. Er
brauchte einen Menschen wie Gerda, einen Menschen, der sich
von ihm führen ließ, der bereit war, sich seinen Wünschen
unterzuordnen, und widerspruchslos seine Meinung teilte; mehr
als das, einen Menschen, der gar keine eigene Meinung besaß…
Eine solche Gefährtin hatte er sich gewünscht, und er hatte sie
bekommen. Ärgerlich drückte er auf die Klingel.
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