Das Grundeinkommen - Werner Friedl

Der Rucksack enthielt nichts Außergewöhnliches. Er war durch den Absturz in die Klamm durchnässt
und verschmutzt worden, inzwischen aber wieder getrocknet, so dass man ihm das Drama nicht mehr
ohne weiteres ansah. Ich fand Wäsche, Regenkleidung, Mütze, Handschuhe, eine Dose mit Proviant, eine
Wasserflasche, das Tagebuch. Das Portemonnaie hatte man auf der Wache schon durchsucht, man gab es
mir gesondert. Ich musste mich ausweisen, eine Quittung unterschreiben, dann konnte ich Arnes
Hinterlassenschaft mitnehmen.
Zu Hause angekommen, nahm ich mir zunächst das Tagebuch vor. Ich las etwa ein, zwei Stunden darin
und bewunderte Arnes originelle und klare Gedankengänge, seine eleganten Formulierungen und mitunter
witzig-ironischen Anmerkungen. Sorgfältig hatte er den Weg festgehalten, der ihn zu den spendablen
Geistern geführt hatte. Alles war absolut einleuchtend, sachlich und strikt rational geschildert, keine Spur
irgendeiner nebulösen Mystik. Die nüchterne wissenschaftliche Logik seines jenseitigen Unternehmens
war bestechend. Das Tagebuch würde noch ein wichtiger Bestandteil seines literarischen Vermächtnisses
werden, es enthielt aber nichts, was mich bei meinen Überlegungen bezüglich seines Grundeinkommens
weitergebracht hätte. Er wusste sich uneingeschränkt auf dem richtigen Weg, es gab keinen Zweifel, dass
er fest mit einem monatlichen Geldgeschenk in der von ihm geplanten Höhe für den Rest seines Lebens
rechnete. Die letzte Eintragung zu diesem Thema stammte vom 31. Juli, dem Tag vor der Lottoziehung.
Die späteren Einträge bezogen sich auf Erlebnisse in den Bergen, enthielten Schilderungen der Natur und
einige Gedanken zum Wandern als Symbol für den Lebensweg. Das mochte vielleicht wenig originell sein,
war aber streckenweise außerordentlich schön formuliert. Obwohl Arne sonst fast täglich etwas in das
Tagebuch geschrieben hatte, klaffte zwischen dem Tag vor dem Lottogewinn und dem nächsten Eintrag
eine Lücke von über einer Woche. Kein Wort zu seiner Reaktion auf den Gewinn, über seine
Betroffenheit, die ich ihm an jenem Samstagabend angesehen hatte. Hatte ihn die scheinbare Abweichung
von der getroffenen Vereinbarung dermaßen bestürzt, dass er keine Worte dazu gefunden hatte?
Ich legte das Tagebuch zur Seite und versuchte nachzudenken. Die Einträge sprachen eine derart klare
Sprache voller unerschütterlicher Gewissheit, dass ich mich veranlasst sah, meine Überlegungen wieder an
der Stelle aufzunehmen, an der ich sie ein paar Tage zuvor als unsinnig abgebrochen hatte. Es schien doch
etwas an meiner Ahnung dran zu sein, dass man ihm von Seiten der geistigen Welt nur noch eine geringe
Lebensspanne zumessen wollte. Die fünfzehnhundert Euro monatliches Grundgehalt waren ihm, so
schien es, anstandslos zugestanden worden. Arne hatte nur in der Schätzung seiner verbleibenden
Lebensspanne gewaltig daneben gelegen.
Ich machte mir keine Hoffnungen, etwas über die Gründe für seinen frühen Tod herauszufinden. Auf ein
Spekulieren ließ ich mich besser nicht ein, wo hätte ich da anfangen sollen. Gottes Wege sind unerforschlich
oder so. Das widersprach zwar völlig Arnes Überzeugung, denn gerade die Erforschbarkeit jenseitiger
Vorgänge war ja sein Credo gewesen und hatte ihn auf diesen Weg geführt, der einerseits so fruchtbar war
und doch sein Weg in den Tod geworden war. Aber das mochte im Geheimnis von Arnes Lebensweg
verborgen bleiben. Die Biographien der Menschen sind auf eine derart unergründliche Weise individuell,
dass sie von außen niemals völlig durchschaut werden können. Außer dem Betroffenen selbst kann kein
anderer jemals die tieferen Ursachen für die entscheidenden Wendungen eines Lebenslaufs entschlüsseln.
Darum werden auch die Versuche, einen anderen Menschen verstehen zu wollen, immer Stückwerk
bleiben.
Ich griff zu Arnes Portemonnaie. Es enthielt außer dem Geld seine Kontokarte, ein paar von seinen
Visitenkarten mit Adresse und Telefonnummer, seinen Blutspenderausweis, vier Briefmarken und die
Krankenversicherungskarte. Die verlorengegangene Bedeutung der Gegenstände berührte mich tief. Das
Konto war aufgelöst, das Telefon abgemeldet, die Visitenkarten, die Karte von der Versicherung und der
Blutspenderausweis gehörten einem Menschen, den es nur noch in der Erinnerung einiger Anderer gab.
Wie viele Fäden doch der Tod durchtrennt. Nur die Briefmarken hatten über Arnes Tod hinaus ihre
Bestimmung behalten. Und natürlich das Geld. Geld ist die unpersönlichste Sache der Welt, heute gehört
es dem einen, morgen dem anderen, es verändert sich selber dabei nicht im Geringsten. Wenn wir nicht in
einer Gesellschaft lebten, in der ausnahmslos alle davon überzeugt sind, dass diese Papiere eine
weiterführende Bedeutung tragen, dann wäre das, was ich jetzt aus Arnes Geldbeutel nahm, nichts weiter
als ein Häufchen bunter Papierschnipsel mit Bildern und Zahlen drauf.
Ich begann das Geld zu zählen. Auf der Quittung, die man mir gegeben hatte, stand zwar der genaue
Betrag, und ich hatte auf der Gendarmerie schon die Summe überflogen, aber irgendwie rührte mich
dieses Geld, Arnes Geld, eigenartig an. Ja, der Betrag stimmte mit der Zahl auf der Quittung überein, es
waren 307 Euro und 72 Cent. Was war jetzt eigentlich damit? Musste ich es bei dieser obskuren Rechnung
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