Rainer Maria Rilke

gestellt, indem er die Gewinnung des Lichtes zu einem Teil
seiner Entwicklung machte.
Es giebt da wirklich Steine mit eigenem Licht, wie das gesenkte
Gesicht auf dem Block im Luxembourg-Museum, La
Pensée, das, vorgeneigt bis zum Schattigsein, über das weiße
Schimmern seines Steines gehalten ist, unter dessen Einfluß
die Schatten sich auflösen und in ein durchsichtiges Helldunkel
übergehn. Und wer denkt nicht mit Entzücken an eine
der kleinen Gruppe, wo zwei Leiber eine Dämmerung schaffen,
um sich darin leise, mit verhaltenem Licht zu begegnen?
Und ist es nicht merkwürdig, das Licht über den liegenden
Rücken der Danaïde gehen zu sehen: langsam, als ob es kaum
vorwärts käme seit Stunden. Und wußte noch jemand von dieser
ganzen Skala der Schatten bis hinauf zu jenem leicht verscheuchten
dünnen Dunkel, wie es manchmal um den Nabel
kleiner Antiken huscht und das wir nurmehr aus der Rundung
hohler Rosenblätter kannten?
In solchen – kaum sagbaren – Fortschritten liegt die Steigerung
in Rodin's Werk. Mit der Unterwerfung des Lichts
begann auch schon die nächste große Über–windung, der seine
Dinge ihre Gestalt verdanken, jene Art Großsein, die unabhängig
ist von allen Maßen. Ich meine die Erwerbung des Raumes.
Wieder waren es die Dinge die sich seiner annahmen wie
schon oft, die Dinge draußen in der Natur und einzelne Kunstdinge
von erhabener Abstammung, die er immer wieder befragen
kam. Sie wiederholten ihm jedesmal eine Gesetzmäßigkeit,
von der sie erfüllt waren und die er nach und nach begriff.
Sie gewährten ihm einen Blick in eine geheimnisvolle
Geometrie des Raumes, die ihn einsehen ließ, daß die Konturen
eines Dinges in der Richtung einiger gegeneinander geneigter
Ebenen sich ordnen müssen, damit dieses Ding vom
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