Rainer Maria Rilke

Ich ging in Gedanken durch die ungeheueren Werkstätten
und ich sah, daß alles im Werden war und nichts eilte. Da
stand, riesig zusammengeballt, der Denker, in Bronze, vollendet;
aber er gehörte ja in den immer noch wachsenden Zusammenhang
des Höllentors. Da wuchs das eine Denkmal für
Victor Hugo heran, langsam, immerfort beobachtet, vielleicht
noch Abänderungen ausgesetzt, und weiterhin standen die anderen
Entwürfe, werdend. Da lag, wie ausgegrabenes Wurzelwerk
einer uralten Eiche, die Gruppe des Ugolino und wartete.
Da wartete das merkwürdige Denkmal für Puvis de Chavannes
mit dem Tisch, dem Apfelbaum und dem herrlichen Genius
der ewigen Ruhe. Das da drüben wird ein Denkmal für
Whistler sein und hier diese ruhende Gestalt wird vielleicht
einmal das Grab eines Unbekannten berühmt machen. Es ist
kaum durchzukommen; aber schließlich bin ich wieder vor
dem kleinen Gipsmodell der Tour du Travail, das nun in seiner
endgültigen Anordnung nur des Bestellers harrt, der das
riesige Beispiel seiner Bilder aufrichten hilft unter den Menschen.
Aber da ist neben mir ein anderes Ding, ein stilles Gesicht,
zu dem eine leidende Hand gehört, und der Gips hat jene
durch-scheinende Weiße, die er nur unter Rodins Werkzeug
annimmt. Auf dem Gestell steht, vorläufig vorgemerkt und
schon wieder durchgestrichen: Convalescente. Und nun finde
ich mich unter lauter namenlosen neuen werdenden Dingen;
sie sind gestern begonnen oder vorgestern oder vor Jahren,
aber sie haben dieselbe Unbekümmertheit wie jene anderen.
Sie rechnen nicht.
Und da fragte ich mich zum ersten Male: Wie ist es möglich,
daß sie nicht rechnen? Warum ist dieses immense Werk
immer noch im Ansteigen und wohin steigt es? Denkt es nicht
mehr an seinen Meister? Glaubt es wirklich, in den Händen
der Natur zu sein, wie die Felsen, an denen tausend Jahre hingehen
wie ein Tag?
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