Rainer Maria Rilke

Aber mir ist, als säh ich Eines und noch Eines in Ihrer Erinnerung
und als könnt ich sie dort herausheben, um sie mitten
unter uns zu stellen:
diesen Mann mit der gebrochenen Nase, unvergeßlich wie
eine plötzlich erhobene Faust;
diesen Jüngling, dessen aufrechte dehnende Bewegung
Ihnen so nahe ist wie das eigene Erwachen;
diesen Gehenden, der wie ein neues Wort für gehen in dem
Wortschatz Ihres Gefühles steht;
und den, der sitzt, denkend mit dem ganzen Körper, sich
einsaugend in sich selbst;
und den Bürger mit dem Schlüssel, wie ein großer Schrank,
in dem lauter Schmerz eingeschlossen ist.
Und die Eva, wie von weit in die Arme hineingebogen, deren
nach auswärts gewendete Hände alles abwehren möchten,
auch den eigenen, sich verwandelnden Leib.
Und die süße leise Innere Stimme, armlos wie Inneres und
wie ein Organ ausgelöst aus dem Kreislauf jener Gruppe.
Und irgend ein kleines Ding, dessen Namen Sie vergessen
haben, gemacht aus einer weißen, schimmernden Umarmung,
die wie ein Knoten zusammenhält; und jenes andere, das vielleicht
Paolo und Francesca heißt, und kleinere noch, die Sie
in sich finden wie Früchte mit ganz dünner Schale – und: da
werfen Ihre Augen, wie die Linsen einer Laterna magica, über
mich fort, einen riesigen Balzac an die Wand. Das Bild eines
Schöpfers in seinem Hochmut, stehend in seiner eigenen Bewegung
wie in einem Sturmwirbel, der die ganze Welt hinaufreißt
in dieses kreißende Haupt. Soll ich neben die Dinge aus
Ihrer Erinnerung, nun, da sie da sind, andere von diesen hundert
und hundert Dingen stellen? Diesen Orpheus, diesen Ugolino,
diese heilige Therese, die die Wundenmale empfängt,
diesen Victor Hugo mit seiner großen, schrägen, beherrschenden
Gebärde und jenen anderen, ganz hingegeben an Einflüs-
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