BENJAMIN PFAFFENBACH NEUER CHEF IM ... - Golf Nordhessen

WAS EINEM SO ALLES BEIM PROBESCHWUNG WIDERFAHREN KANN…
Glosse TOPstories
Von Titleist und rosa Ohrenschützern
von Christian Krug von Einem
Keine Frage. Unser Sport bietet reichlich
Stoff für Betrachtungen der verschiedensten
Art. Die Blickwinkel können höchst unterschiedlich
sein – von gesundheitlichen über
geschäftliche bis zu humorvollen Aspekten,
um einige Beispiele zu nennen. Beginnend
mit diesem Heft wird sich Christian Krug
von Einem alias Bobby Driver fortan in jeder
Ausgabe einem Thema rund um den Ball
widmen. Zum Auftakt der Serie geht es um
die Etikette.
„Ist das hier Dein Ball, Karl-Heinz?“, tönt
es lautstark vom benachbarten Fairway 13
herüber. „Wie sieht er denn aus?“, ruft der
zurück. „Na ja, weiß eben – und rund!“
Ich versuche derweil, mich an Abschlag bei
14 auf meinen Probeschwung zu konzentrieren.
„Du Dämlack. Was draufsteht, will ich
wissen.“ „Kann ich nicht erkennen.“ „Dann
guck’ doch nach!“
Ich glaub’ es nicht. Fast war ich so weit,
mich an dem lautstarken Ballfindungsgespräch
zu beteiligen. Doch mein Beitrag wäre
nicht sehr höflich ausgefallen... Als ich dann
endlich den Rückschwung einleite, vernehme
ich hinter meinem Rücken ein schallendes
„Titleist“.
„Wieso Titleist?“, denke ich noch, mein Ball
ist doch von Callaway, als die Kugel auch
schon mit einem untypischen Klong und
affenartiger Geschwindigkeit nach rechts auf
dem kürzesten Weg in das kleine Wäldchen
rauscht.
Mein Flightpartner grinst hämisch über den
total vergeigten Abschlag. Den würde ich nie
wieder finden. Den Ball.
Kennen Sie diese lautstarken Verbalakrobaten
auf dem Golfplatz? Vordringlich sind es Ehepaare
im fortgeschrittenen Alter, Viererflights
allzumal, die wortreich und zur Unterhaltung
der Nachbarlöcher jeden Schlag, jede Lage des
Balles laut und gestenreich kommentieren.
Aber es geht noch besser: Neulich bereitete ich
mich auf die Überquerung des Frontalgewässers
an Loch 17 vor. Nach einem langen Abschlag
und einem eben solchen Annäherungsschlag
war ich dem ältlichen Paar auf dem Grün schon
nahe gekommen – ebenso einem traumhaften
Score. Ich wählte Eisen 10 und wartete, dass
die holde Gattin auf dem Grün es ihrem Manne
gleich tun würde, nämlich einzulochen.
„Oh, schau mal Holger, war das nicht ein
traumhafter Put?“, tönte es von unten herauf.
Der Ball hatte sich auf knapp fünf Meter dem
Loch genähert... Doch da griff Holger in seine
Hosentaschen, um ihnen sein wild tönendes
Handy zu entreißen.
„Holger, wie oft habe ich Dir gesagt, Du sollst
beim Golfspiel nicht telefonieren?“, meldete
sich die empörte Ehefrau – denn Holger hatte
erstens weder hingeschaut und konzentrierte
sich zweitens auf seine Sekretärin.
An der Art, wie er sich auf seinen Schläger
stützte, dessen Loft sich tief ins Grün bohrte,
ließ sich erkennen, dass es länger dauern würde.
Binnen weniger Minuten waren sämtliche
Golfspieler im Umkreis von zwei Kilometern
über Holgers missliche Personallage im Bilde.
Lautstark und intensiv gestikulierend wies er
seine Gesprächspartnerin in die Grundzüge ein,
wie Büromaterialien zu nutzen seien...
„Ja“, brüllte er nun bereits zum zwölften Mal in
den schnurlosen Sprechapparat. „Sie sollen das
Ganze oben links zusammenheften, aber nicht
bevor sie alles gefaxt haben. Ja, verdammt
noch mal, an den Mayer“ – womit alle freiwilligen
und unfreiwilligen Zuhörer über Holgers
Geschäftspartner im Bilde waren.
Irgendwie gelang es seiner Frau dann doch
noch, ihren Göttergatten dazu zu motivieren,
vom Grün zu gehen. Nicht ohne Grund: An
Abschlag 18 hatte sie nämlich Freunde erspäht,
denen sie ein lautes „Juhu“ zurief und ihnen
zuwinkte, indem sie ihre Mütze mit den rosa
Ohrenschützern heftig schwenkte...
Mein Ball landete. Prima, diesmal nicht im
Wasser. Irgendwie war es mir gelungen, eine
saubere Flugbahn auf das Grün zu zaubern. Von
der Fahne allerdings keine Spur, die hatte Holgers
Gattin in der Aufregung mit zu Abschlag
18 genommen.
Als ob ich es geahnt hätte: Mein Ball war
an dem Hügel, den Holgers Schläger aus
dem Grün gegraben hatte, abgeprallt und an
den entferntesten Punkt des Grüns gerollt.
Passend dazu gingen die drei Putts am Loch
vorbei – als trompetend der Ruf erschall:
„Karl-Heinz, ich habe Deinen Titleist gefunden!“
„Titt-was?“, hallte es zurück.
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