# 31 | März 2008 readmypony.com | Göttingen | im Frühling Punk ...

Renaissance der
alten Männer
Die Coen-Brüder haben sich in ihrem neuen Film »No Country For Old
Men« um gehaltvolle Männerrollen bemüht: Javier Bardem alias Chigurh
spielt sogar Satan und Gott zugleich. Die Frauen dürfen indes Kaffee kochen.
Kerstin Cornils
Am Nebentisch planen zwei Unbekannte ihren Kinoabend.
Zur Auswahl stehen die Cormac-McCarthy-Adaptation
»No Country For Old Men« von den
Coen-Brüdern sowie »Vier Monate, drei Wochen und
zwei Tage«, Cristian Mungius Film über eine Abtreibung
im Bukarest der späten Ceausescu-Jahre. Sorgfältig
treffen die beiden ihre Entscheidung: Der mit
der Goldenen Palme prämierte Film aus Rumänien
sei sicherlich »künstlerisch wertvoll«, findet der
eine; auch sei es interessant, das osteuropäische Kino
kennenzulernen. Der andere gibt zu bedenken, dass
sich der rumänische Abtreibungs-Streifen nicht gerade
unterhaltsam anhöre. Müsse man sich etwas so
Deprimierendes antun? Ausgerüstet mit einem großen
Popcornhaufen verschwinden die beiden Nachtschwärmer
im Film von Ethan und Joel Coen.
Doch wie ist »No Country For Old Men« in den
Ruf gekommen, nicht deprimierend zu sein? Gestorben
wird im glühenden Grenzland zwischen Texas
und Mexiko jedenfalls ordentlich: Kein Swimmingpool
ist zu schäbig, kein Motel zu abgelegen und
kein Auto zu rostig, um sich nicht von einem Moment
auf den anderen in ein farbenfrohes Schlachtfeld
zu verwandeln. Warum soll der Anblick eines
zwar herzzerreißenden, aber gar nicht sonderlich
besudelten Fötus in Bukarest so viel unzumutbarer
sein als all die mit Blut gurgelnden, zappelnden und
von Kugeln zersiebten Menschen in Texas?
Zugegeben, Mungiu schwelgt nicht eben in Heiterkeit.
Indem er von zwei Freundinnen erzählt,
die in einer durch Bestechung regulierten Gesellschaft
nicht genug Geld und Kontakte haben, um
eine auch nur halbwegs würdevolle Abtreibung finanzieren
zu können, spielt der Regisseur Konstellationen
weiblicher Machtlosigkeit von beklemmender
Düsternis durch. Doch auch die Logik der Coens
baut auf betrüblichen Lebenssituationen auf: Weder
der qualvoll in der brennenden texanischen Sonne
verdurstende mexikanische Drogendealer noch die
harmlosen Männer und Frauen, deren Überlebenschance
vom Killer Chigurh kaltblütig mit Hilfe eines
Münzwurfs ermittelt wird, verbreiten Frohsinn.
Und trotzdem: Es darf vermutet werden, dass den
Kinogängern ihr Popcorn in der Obhut der Coen-
Brüder in der Regel recht gut bekommt – während
ihnen die weißen Krümel in Mungius Abtreibungsdrama
durchaus im Hals stecken bleiben könnten.
Mungiu erlaubt seinen Zuschauern kein Entrinnen
aus den tristen rumänischen Verhältnissen: Konsequent
schildert er die Ceausescu-Diktatur aus der
Perspektive seiner zwei Heldinnen (ein schmieriger
Engelmacher verharrt am Rande des Films und
kommt als Identifikationsfigur nicht in Betracht).
Ganz anders der Film der Brüder aus Minnesota,
dessen Clou im nahtlosen Überblenden von Macht
und Ohnmacht besteht. Sobald dem Zuschauer die
teilnehmende Sorge am Schicksal der niedergemetzelten
Opfer zu viel wird, kann er mühelos zu einer
erhabeneren Perspektive wechseln: Wieso um den
verdurstenden mexikanischen Drogendealer zittern,
wenn man im selben Moment den Wagemut von Llewelyn
bewundern kann, der zwischen Leichen und
Sterbenden ungerührt nach Drogengeld sucht?
Technisch makelloses Spiel –
um nichts
Warum sich feministisch für die herumkommandierte
Carla Jean ereifern, wenn man gleichzeitig
vorgeführt bekommt, mit welch beeindruckender
Entschlossenheit ihr Ehemann einer Killerbande
trotzt? Und warum den ohne Vorwarnung abgeknallten
Alten mit seinem armseligen Lastwagen
voller Hühner beweinen, wenn man sich genauso
gut am Bösewicht Chigurh weiden kann, der mit seiner
treuherzigen Prinz-Eisenherz-Frisur so gruselig
und komisch aussieht? Die Coen-Brüder umstellen
ihren Film mit pendelnden moralischen Horizonten,
die es dem Zuschauer erlauben, zu lachen, zu weinen
und zu erschrecken – alles zur gleichen Zeit.
Wertekonservativer und weniger spielerisch als
der Film ist Cormac McCarthys Roman angelegt.
Seitenlang lässt der Autor einen sympathischen alten
Sheriff namens Bell über Sterbehilfe, Abtreibung,
Drogen, Kids mit grünen Haaren und das Aussterben
höflicher Anredeformen lamentieren. Bells pseudonaive
Klage über die moderne Zivilisation steht in
einem eigenartigen Kontrast mit McCarthys ausgeklügelter
Prosa, die Gefühle lakonisch ausspart und
sich stattdessen Waffen und Lederstiefeln widmet.
Geschickt entschlacken die Coens McCarthys Roman,
indem sie dessen moralisierenden Implikationen
verknappen und relativieren. Der mit pompösen
Allegorien aufgeladene Kampf zwischen Gut und
Böse verwandelt sich in ein unterhaltsames und technisch
makelloses Spiel – um nichts.
Den von McCarthy ersonnenen Frauen, die zumeist
in der Küche anzutreffen sind, halten die Coen-Brüder
die Treue. Während die Männer Reden schwingen
(Bell), in coolen Klamotten gegen das Böse ankämpfen
(Llewelyn) und sich die Rolle eines satanischen Gottes
anmaßen (Chigurh), schauen die Damen mit Kulleraugen
zu. Carla Jean und Bells fürsorgliche Ehefrau
kochen Kaffee und tun das, was ihnen gesagt wird.
Ihre Rollen sind so winzig wie die Blümchen auf ihren
Schürzen. Nicht nur in »No Country For Old Men«,
sondern auch in zahlreichen anderen zeitgenössischen
Filmen wie »Todeszug nach Yuma«, »American
Gangster« und »There Will Be Blood« erstrahlen
die alten Männerbilder in neuem Glanz. Längst wirkt
ein Mann wie der »American Gigolo«, der in den achtziger
Jahren lustvoll mit weiblich konnotierten Rollen
spielte, wie ein peinlicher Gruß aus einer verblassten
Vergangenheit. Kein Land für alte Männer? »Kein Land
für neue Männer« wäre passender.
»No Country For Old Men«; Regie: Ethan &
Joel Coen; mit Javier Bardem, Josh Brolin,
Tommy Lee Jones; USA 2007; 123 Minuten;
seit 28.2.08 im Kino
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