Christel Wemheuer und Jürgen Trittin - Pony

oh weh! Es gibt (angeblich) nichts Neues mehr unter
der Sonne. Dafür scheint die Strahlkraft des Alten ungebrochen.
Ja, mehr noch: Gegenwart und – schluck –
sogar die Zukunft wurden von der Vergangenheit eingeholt
und von ihr einverleibt. Wie man die Zwei, die
nun eben nicht mehr gar so richtig vorhanden sind,
stattdessen nennen soll, weiß keiner so genau. Aber
das Phänomen, um das es geht, hat selbstverständlich
einen Namen: Man nennt es »Retromanie«. Es
grassiert virengleich zwar nicht erst seit gestern, dafür
aber am fürchterlichsten in der Popmusik. Und
seit der beliebte Musikjournalist Simon Reynolds
ein Buch namens »Retromania« drüber geschrieben
hat, geht’s im Popfeuilleton diskursiv richtig ab. Einer
mit Definitionsmacht muss halt den Anfang machen.
Die Frage ist freilich, wann Geschichte zu nerven
anfängt: Wohl kaum, wenn sie nur mal nebenbei zitiert
wird. Und erst recht nicht, wenn Vergangenheiten
miteinander kombiniert werden, wodurch dann
Neues entsteht. Doch was ist, wenn die Vergangenheit
sozusagen Eins-zu-Eins, wie von den Fleet Foxes,
imitiert wird? Ist sie dann neu erfunden worden
und also gar nicht mehr alt? Geht das überhaupt? Und
was würde passieren, wenn die Fleet Foxes in die Vergangenheit
reisten, um als unbekannte Vorgruppe
vor den (frühen) Beach Boys aufzutreten? Gäbe es
die Fleet Foxes dann in unserer Gegenwart vielleicht
gar nicht mehr, weil die Beach Boys keinen Grund gehabt
haben würden, jene Musik zu erfinden, die die
Fleet Foxes heute zitieren? Gäbe es Simon Reynolds’
Buch? Und die vielen erquickenden Diskussionen im
Popfeuilleton? Denken Sie da mal drüber nach! Und
wenn sie eine Antwort gefunden haben, die ihnen
partout nicht schmeckt, beschweren Sie sich beim
Papst: Denn Seine Heiligkeit weiß erstens auf alles
eine Antwort. Und zweitens ist der alte Mann
nicht zuletzt an Ihrem Ärger schuld – als Stellvertreter
Christi auf Erden. Aber ja. Also, auf ins Eichsfeld
im September. Die da unten freuen sich über jeden
Besuch. Wird die Veranstaltung zu langweilig,
beißen Sie beherzt in eine Stracke. Oder, um es mit
dem Satiremagazin »Titanic« zu sagen, in »Deutsche
Wurst – alles andere ist Käse«.
Hier angelangt, fragt sich der leicht überarbeitete
und wohl inzwischen selbst ein wenig manische Autor
dieser Zeilen, wieso Gott ihn so viel Stuss hat schreiben
lassen. Und so wenig über die aufregenden
Geschehnisse in Göttingen. Oder die niederschmetternden.
Man hält’s ja echt nicht aus, wenn man am Betontrümmerhaufen
vorbei radelt, der vor nicht allzu langer
Zeit das Kino Stern war. Da kommen jetzt schicke,
teure Wohnungen hin. Chapeau, Scheißwelt! Dafür aber
geht’s weiter mit dem Apex, das nun in den Händen eines
neuen Vereins ist, nachdem die alte Gruppierung in
Insolvenz gehen musste. Einer, der niemals gehen wird,
heißt, Sie haben es längst erraten, Lemmy Kilmister
von Motörhead. Der Mann ist unverwüstlich (eine
»Bank« kann man ja nicht mehr sagen). Wir schließen
aus erbauungstechnischen Gründen mit einem seiner
hübschen Wortwechsel: Alexander Gorkow von der
»SZ« fragte den 66-jährigen Drogenexperten: »Warum
hat es sechzehn Jahre gedauert, bis von Motörhead
mal ein ruhiges Stück zu hören gewesen ist?« Kilmister:
»Warum hast du so lange gebraucht, um mir diese verdammte
Frage zu stellen, wenn sie dich so brennend interessiert,
du Klugscheißer?« Amen.
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