Urlaub ohne Grenzen! - Nansen & Piccard

Andrzej Stasiuk, der Reiseschriftsteller dieser Zeit, ist auf Lesetour durch
Deutschland und hat in Köln Halt gemacht. Der 1960 geborene Pole ist ein Hüne
von einem Dichter. Als er beim Gespräch in einem Restaurant – mit dabei ist
sein deutscher Übersetzer Olaf Kühl, denn Stasiuk spricht nur Polnisch – die
Arme ausbreitet, hat man den Eindruck, seine Spannweite beträgt drei, vier
Meter. Man meint, gleich umfasst er den großen, runden Tisch und stellt ihn
einfach an eine andere Stelle. Solch ein Mann kann Berge versetzen.
Sie haben harte Tage hinter sich, ist zu hören … Ja, Reisen ist
immer schwer für mich. Man verlässt sein Heim, sein übliches
Leben. Ich hasse das Reisen – und liebe es zugleich. Vorhin lag
ich im Hotelbett und dachte: Ich will wieder nach Hause, in mein
schmutziges, stinkendes Zimmer.
Herr Stasiuk, Hand aufs Herz: Wie gefällt Ihnen der Kölner
Dom? Der kann einem ja nur gefallen. Von meinem Hotelzimmer
aus kann man ihn gut sehen.
Sie bereisen vornehmlich verfallene Nester in Südosteuropa und
schreiben über kaum bekannte Orte, an denen nichts passiert,
wo keine Sehenswürdigkeit steht – Gegenwelten im Vergleich
mit Metropolen, wo immer etwas los ist. Hat das Große, Laute,
Spektakuläre wenig poetisches Potenzial? Ja. Auch kann meine
Fantasie nur in kleinen Orten arbeiten. Es interessiert mich nicht,
bekannte Sehenswürdigkeiten zu betrachten, das sind aufgeschriebene
Geschichten. Nein, man fährt nicht in laute, modische Orte
– das hat keinen Zweck. Einmal bin ich in der Toskana gewesen.
Ich habe nicht das Bedürfnis, das noch einmal zu erfahren.
Was machen solche Orte falsch? Das ist einfach nicht mein
Gebiet. Mein Gebiet liegt im Südosten. Ich fahre zum Beispiel
liebend gerne nach Albanien.
Was ist besonders an Albanien? Albanien ist Hardcore: Schönheit,
Kraft, Wildheit – alles in einem. Wenn man nach Albanien
fährt, sieht man, wie Europa früher, vor Jahrhunderten, ausgesehen
hat. Man hat das Gefühl, einen Urzustand zu sehen. Oder
Rumänien – eines der schönsten Länder. Frankreich und Italien
hingegen ziehen mich nicht an. Als ich einmal in Saarbrücken war,
bat ich Freunde, mich nach Frankreich zu bringen. Das eine Mal
war genug. Der Westen hat keine erotische Ausstrahlungskraft.
Länder müssen für mich erotisch sein. Wie Frauen.
Warum ist der Westen nicht erotisch? Er ist es einfach nicht.
Ich kann das nicht defi nieren. Das ist so, als wenn ich Liebe und
Nicht-Liebe erklären müsste.
Wenn ein Dichter das nicht kann – wer dann? Die Länder des
Westens sind langweilig. Im Kommunismus haben wir von diesen
Ländern geträumt. Wir hatten ein starkes Begehren, dort zu sein.
Heute können wir reisen, und damit sind die Träume geplatzt.
Kürzlich war ich in England. Ich dachte, ich sterbe vor Langeweile.
Diese Länder wurden schon so oft bereist, so oft angefasst. Das
gilt auch für Deutschland. Wer fährt freiwillig nach Deutschland,
außer Japanern? (lacht) Ich wollte immer mal ein mentales Experiment
machen und in Deutschland Ferien verbringen, aber es
ist mir noch nicht gelungen. Auf jeden Fall würde es mich nach
Mecklenburg-Vorpommern oder Friesland ziehen.
Weil es Sie dort an Albanien erinnert? Nein, Albanien ist
schöner.
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Andrzej Stasiuk, the travel writer of our time, is on a reading tour through
Germany and made a stop-off in Cologne. Born in 1960 in Poland, he is
a giant of a poet. During our conversation in a restaurant—his German
translator Olaf Kühl by his side, since Stasiuk only speaks Polish—he
extended his arms, and gave the impression of a three- or four-meter
wingspan. It’s easy to picture him lifting the large round table and simply
setting it down in another spot. A man like that can move mountains.
You’ve had some rough days, we’ve heard … Yes, traveling is
always hard for me. You leave your home, your regular life. I
hate traveling—and love it at the same time. Earlier I was lying
in my hotel bed thinking: I want to go home, back to my dirty,
stinking room.
Mr. Stasiuk, honestly now: How do you like Cologne Cathedral?
You can’t help but like it. I can see it well from my hotel room.
You prefer traveling to decayed backwaters in southeastern
Europe and write about hardly known places where nothing
happens, that have no attractions—counterworlds compared
to metropolitan cities where there’s always something going
on. Do big, loud, spectacular places have little poetic potential?
Yes. And my imagination only works in small places. I’m not
interested in contemplating known sights. Th ose stories have
been written. No, you don’t go to loud, fashionable places—
that’s pointless. I went to Tuscany once. I don’t feel the need to
experience that again.
Where do such places go wrong? Th at’s just not my region. My
region is in the southeast. I love going to Albania, for example.
What’s special about Albania? Albania is hardcore: beauty,
strength, wilderness—all in one. When you go to Albania, you see
what Europe used to look like centuries ago. You feel like you’re
seeing a pristine condition. Or Romania—one of the most beautiful
countries. France and Italy don’t attract me. When I was in
Saarbrücken once, I asked friends to take me to France. Th at one
time was enough. Th e West has no erotic appeal. For me, countries
have to be erotic. Just like women.
Why isn’t the West erotic? It simply isn’t. I can’t put my fi nger
on it. Th at’s like asking me to explain love and non-love.
If a poet can’t do it—who can? Th e Western countries are boring.
During Communism we dreamed of these countries. We had a
great yearning to be there. Today we can travel, and so the dreams
have shattered. Recently I was in England. I thought I would die
of boredom. Th ese countries have been traveled so often, touched
so often. Th e same is true for Germany. Who voluntarily travels to
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Germany, except for Japanese tourists? (laughs) I always wanted
to try a mental experiment and vacation in Germany, but I have
yet to succeed. In any case, I feel drawn to Mecklenburg-Western
Pomerania or Friesland.
Because they remind you of Albania? No, Albania is more
beautiful.
Since when have you been traveling consciously? Since 1989, the
fall of the Iron Curtain. Th at’s when I started traveling through
Poland as a hitchhiker. I covered 50,000 miles in a year.
Do you still hitchhike? No, today I pick up hitchhikers. Th at’s
how I pay back my debt. Every time one of them gets in, I ➾