James Tiptree Jr.-Reader

Die Küste zu unserer Rechten gehört
zum Bundesstaat Quintana Roo. Falls
Sie Yucatán noch nie gesehen haben,
stellen Sie sich den weltgrößten durchweg
platten grün-grauen Teppich vor.
Ein leer wirkender Landstrich. Wir passieren
die weiße Ruine von Tulum und
den klaffenden Schnitt der Straße nach
Chichén Itzá, ein halbes Dutzend Kokosnussplantagen
und dann bis ganz zum
Horizont nur noch Riffe und niedriges
Dschungelgestrüpp, ganz so, wie es vor
vierhundert Jahren die Konquistadoren
gesehen haben.
Lange Wolkenketten rasen auf uns zu
und verdunkeln die Küste. Ich hab mir
schon gedacht, dass die düstere Stimmung
unseres Piloten zum Teil vom Wetter
herrührt. Eine Kaltfront klingt über
den Agavenfeldern von Mérida im Westen
ab, und der Südwind hat eine Kette
von Küstenstürmen aufgehäuft: Lloviznas
sagt man hier dazu. Estéban umfliegt
routiniert ein paar kleinere Gewitterwolken.
Die Bonanza legt sich schief, und
ich werfe, mit der vagen Idee, die Frauen
zu beruhigen, einen Blick nach hinten.
Sie sind ganz darauf konzentriert, sich
Yucatán anzusehen, so gut es geht. Sie
hätten den Blick vom Copilotensitz aus
haben können, aber das wollten sie ja
nicht. Zu schüchtern?
Vor uns schwillt wieder eine llovizna
an. Estéban bringt die Bonanza hoch und
erhebt sich in seinem Sitz, um besser sehen
zu können. Ich entspanne mich zum
ersten Mal seit einer Ewigkeit, freue mich
darüber, dass mein Schreibtisch immer
weiter wegrückt und eine Woche Fischen
vor mir liegt. Das klassische Mayaprofil
unseres Kapitäns zieht meinen Blick an:
die Stirn, die in eine raubvogelhafte Nase
ausläuft und darunter, zurückgesetzt,
Lippen und Kinn. Würden die schräg
gestellten Augen noch einen Tick mehr
schielen, hätte er nie seinen Schein machen
können. Die Kombination sieht
gut aus, ob Sie’s glauben oder nicht. Bei
den kleinen Mayamädels in ihren Minikleidern
und mit schimmernder Pampe
auf diesen schiefen Augen sogar überaus
erotisch. Kein Vergleich zu der orientalischen
Püppchenhaftigkeit; die Menschen
hier haben Knochen aus Stein. Wahrscheinlich
könnte Kapitän Estébans altes
Großmütterchen die Bonanza an einem
Seil hinter sich her ziehen …
Mit einem Ruck wache ich auf, als
die Kabine an mein Ohr knallt. Estéban
brüllt gegen das Prasseln von Hagel in
sein Mikrofon; die Fenster sind dunkelgrau.
Ein wichtiges Geräusch fehlt – das
des Motors. Mir wird klar, dass Estéban
mit einem Flugzeug ohne Antrieb
kämpft. Dreitausendsechshundert Fuß;
wir haben zweitausend verloren!
Er klackt mit den Tankschaltern herum,
während der Sturm uns schüttelt,
und grollt mit gebleckten, großen Zähnen
etwas von wegen gasolina. Während
er nach einem Kippschalter über sich
greift, sehe ich, dass die Tankanzeigen
auf voll stehen. Vielleicht eine verstopfte
12