James Tiptree Jr.-Reader

irdischen und Sorgen intergalaktischer Verwaltungsbeamter. Er war ein hervorragendes
schöpferisches Talent mit einer Stimme wie kein Zweiter: wissend, intensiv, überaus
überzeugt von seiner Autorität und der Dringlichkeit seiner Botschaft. Niemand hatte
jemals den Besitzer dieser Stimme gesprochen oder zu Gesicht bekommen. Er schrieb
Briefe, warmherzige, offene und witzige Briefe an andere Schriftsteller, Lektoren und
Science-Fiction-Fans. Seine Briefe waren persönlich und aufschlussreich, dennoch
wussten auch seine nächsten Freunde kaum mehr über »Tip« als seine Anschrift: ein
Postfach in McLean, Virginia.
Ihm wurde nachgesagt, ein Regierungsbeamter oder Geheimagent zu sein. Er schien
sich bestens mit Klatsch aus dem Spionage-Milieu auszukennen: Seine Protagonisten
arbeiteten in »einer unwichtigen Einheit der CIA« oder bemerkten: »Paranoia bringt
einen in meiner Branche schon seit Jahren nicht mehr weiter, aber man wird die Gewohnheit
nur schwer wieder los«. Er hatte Ansichten über das Angeln, die Entenjagd
und die Politik. Er war höflich und flirtete mit den Frauen. Als einer seiner Freunde,
der Schriftsteller Robert Silverberg, ihm einen Brief schickte, den er auf dem Briefpapier
seiner Frau geschrieben hatte, antwortete Tip, er habe sich vor dem Lesen »rasiert
und Rasierwasser aufgetragen«. Silverberg stellte sich Tip vor als »einen Mann von
schätzungsweise 50 oder 55 Jahren, vermutlich nicht verheiratet, gerne in der freien
Natur, ruhelos in seinem Alltag, ein Mann, der viel von der Welt gesehen hat und sie
eingehend begreift«. Männer bewunderten ihn, seine weiblichen Freunde verliebten
sich in ihn.
Die Geschichten, die
aus dem Postfach Nr. 315
hervorkamen, wurden
zusehends brillanter und
beunruhigender. Es war
nicht der Sex und auch
nicht der Tod, sondern
die Verquickung beider.
Seine Storys lasen sich
wie eindringliche Botschaften
aus einem Geisterhaus,
an der Kreuzung
von Eros und Sterblichkeit.
Menschen begegnen
fremdartigen Wesen und
geben ihre bloße Seele auf
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