James Tiptree Jr.-Reader

Das klingt nicht allzu klar, aber sie
nickt interessiert. Sie beobachtet meine
Reaktionen, sagt sich Lorimer. Frauen
sind von Natur aus Giftmischerinnen.
Hat er das auch laut gesagt? Ihr Gesichtsausdruck
verändert sich nicht. Auf die
Nähe sieht er langsam wieder erfreulich
scharf. Connies Haut wirkt frisch, gesund.
Nach zwei Jahren im Weltall noch
Farbe im Gesicht. Sie war Bäuerin, erinnert
er sich. Große Poren, aber nicht so
zugekleistert, wie er es von Frauen ihres
Alters üblicherweise erwartet.
»Sie haben wahrscheinlich nie Makeup
getragen«, sagt er. Sie sieht ihn verständnislos
an. »Schminke, Puder. Keine
von Ihnen.«
»Ach so!« Ihr Lächeln entblößt einen
abgebrochenen Schneidezahn. »Doch,
ich glaube, Andy schon.«
»Andy?«
»Für Theaterstücke. Historienstücke.
Dafür hat Andy ein Talent.«
»Klar. Historienstücke.«
Lorimers Gehirn scheint sich auszudehnen,
Licht hereinzulassen. Er erfasst
jetzt alles sehr schnell, Millionen
Einzelteile verbinden sich zu Mustern.
Tödlichen Mustern, scheint ihm, aber
die Droge schirmt ihn irgendwie ab. Als
wäre er auf Amphetamin, nur ohne den
Druck. Vielleicht ist es etwas, das sie gemeinschaftlich
nehmen? Nein, sie beobachten
auch.
»Weltraummiezen, ich kapier’s immer
noch nicht«, Bud Geirr lacht sein ansteckendes
Lachen. Die Leute mögen seine
freundliche, klangvolle Stimme. Lorimer
mag sie noch nach zwei Jahren.
»Ihr Bräute habt doch Kinder zu
Hause, was halten die eigentlich davon,
dass ihr mit dem guten, alten Andy im
Weltall rumfliegt, hm?« Bud schwebt in
sein Blickfeld, den Arm um die Schulter
eines der Zwillinge gelegt. Judy Paris,
beschließt Lorimer, die Zwillinge sind
schwer auseinanderzuhalten. Sie treibt
in einem schrägen Winkel neben Buds
riesenhafter Statur her: ein unscheinbares
Mädchen mit großen Brüsten in einem
wallenden gelben Schlafanzug, die
schwarzen Haare ein Strahlenkranz um
ihr Gesicht. Andys roter Schopf taucht
neben ihnen auf. Er hält einen großen
grünen Weltraumball in den Händen
und sieht aus wie sechzehn.
»Der gute alte Andy.« Bud schüttelt den
Kopf, ein Lächeln blitzt unter dem struppigen
dunklen Schnurrbart hervor. »Als ich
so alt war wie du, haben sie mich nicht mit
ihren Bräuten rumfliegen lassen.«
Connies Lippen zucken leicht. In
Lorimers Kopf setzen sich die einzelnen
Teile zu einem Muster zusammen. Ich
weiß Bescheid, denkt er. Wisst ihr, dass
ich Bescheid weiß? Sein Kopf ist riesig
und kristallklar, sehr angenehm, wirklich.
So denkt es sich viel leichter. Frauen
… Ihm will keine griffige Verallgemeinerung
einfallen, nur ein paar sprechende
Gesichter auf einer Matrix alles beherrschender
Irrelevanz. Menschen, natürlich.
Biologische Notwendigkeit. Nur so,
so … diffus? Orientierungslos? … Sei-
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