E_1938_Zeitung_Nr.051

BERN, Freitag, 24. Juni 1938
Automobil-Rivue
II. Blatt, Nr. 51
Johannes Vincent Venner:
m 6er Dämmerung
Htit 6ätncr fäge
Die Dämmerung breitet jetzt zuweilen leichte
Nebelschleier über die Aare, die in grossem
Bogen die alte Zähringerstadt umfliesst. Langsam
steigen sie empor und legen in Gassen
und Lauben einen dünnen Flor um die Lichter...
Immer wieder muss ich in dieser von Zauber
und Märchen erfüllten Dämmerung über die
Brücken schlendern, um das geliebte Bild —
das alte und ewig junge Bild — mit berauschtem
Auge ein andermal zu umfangen.
Ein edles Wahrzeichen weist der Münsterturm
ins Ewige empor. Glocken klingen und
mahnen an das Davoneilen der Stunden. Mögen
sie fliehen: was sie in der Kindheit mir
ins Herz gelegt haben, wird nicht mit ihnen
verwehen. Wie eine köstliche Melodie singt
es in mir fort...
Was gibt es für einen Heimatsucher Schöneres
als die Brücken, die alten Lauben und Gassen,
die feierlichen Plätze seiner Stadt! Oder
die Münsterplattform, wo man so gut in die
Aare hinunterträumen kann! Innig ist der rauschende,
blaue Fluss, der zu Zeiten so ungeberdig
werden kann, mit unsern Knabenjahren
im Altenberg verbunden.
Wie in meine frühesten Erinnerungen ragen
in Nebel und Dämmerung des einsamen
Träumergangs Brunnen, auf denen die gewichtigen
Männer in wehrhafter Rüstung und stählernen
Harnischen stehen. Sie thronen wie zur
Kinderzeit noch immer auf ihren Postamenten
gleich Wächtern über Stadt und Arkaden, über
Kirchen und Brücken. Aus den blanken Messingröhren
springt das kristallklare Wasser
nach den vier Himmelsrichtungen und ergiesst
sich in die weiten, tiefen Tröge.
Ich betrachte andächtig wie vor vierzig Jahren
die Wappentiere und sagenhaften Gestalten,
die Elfen und Nymphen, die Griechengötter
und christlichen Heiligen, die Könige und
Krieger, die Dudelsackpfeifer und Rattenfänger
und der Totentanz des Nikiaus Manuel.
Auf Sockeln und Trögen ersteht wieder die
Zauberwelt meiner Kindheit, die mich so oft
in Schlaf und Traum begleitete.
Als ich klein war, versuchte ich meine Hände
in das betörende Rauschen dieser wunderbaren
Fontänen — so sagte meine Grossmutter
— zu tauchen: aber so hoch ich mich reckte,
ich erreichte das Wasser nicht.
Vom Kindlifresser auf seinem hohen Brunnenstock
erzählte sie mir allerlei Geschichten;
aber ich schaute dreist zu dem hungrigen
Schreck empor, der die zappelnden Kleinen
in sein unersättliches Maul schob.
* Grossmutter wohnte in einem alten Haus in
der Linde draussen, nahe dem Bremgartenwald.
Wenn sie in die Stadt musste, trappelte
sie gebeugt und vorsichtig durch die Villette
dem Christoffeltor zu. Den Namen Bubenbergplatz
hörte ich nie von ihr: für sie war hier
immer noch die Ross-Schwemme, der Burgerspital
und der Christoffelturm. Sie konnte
sich nicht an die neue Zeit gewöhnen, die alles
Altgewohnte zusammenriss und eine fremde
Stadt erstehen Hess. Mit ihren Augen sehe ich
noch heute die Stadt und vermisse manche versunkene
Schönheit...
Aber auf meinem Gang in der Dämmerung
fühle ich mich vom Hauch der Jahrhunderte
umfangen. Die Märchenstadt ersteht %ieder,
Wiedersehen mit Bern
in der die grosse Vergangenheit lebendig geblieben
ist, wo die berühmten Ritter und Feldherren
in eisernen Rüstungen und die würdigen
Gelehrten und Ratsherren mit Zopf oder
Allongeperücken zum mitternächtlichen Geisterspuk
von den Brunnen und Postamenten
steigen und die Altstadt mit ihren niederen
Arkaden und engen Gässchen, den langen,
steilen, gedeckten Treppen, den weiten Höfen
und Hallen unsicher machen.
Wie liebe ich diese Stadt...!
Die ausdrucksvollen Fassaden der Häuser
und Paläste, die hohen, mit stolzen Wappen,
frommen Fresken und streng gegliederten Reliefs
geschmückten Toreingänge, die versonnenen
Lauben, die jeder Gasse ihr besonderes
Antlitz verleihen, die weiten Plätze, über die
einst feierliche Prozessionen und rüstige
Kriegsleute schritten, halten eindringliche
Zwiesprache mit mir.
Uralter Kulturboden ist es, auf dem ich
wandle...
Wenn ich über den imposanten Platz schreite,
auf dem, wie ein erhabener Schöpfungstraum
in Stein, sich das Münster mit seinem glorreichen
Turm erhebt, muss ich weit in die Erinnerung
zurückkehren, um ein ebenso überwältigendes
Städtebild zu finden. Ich denke an die
mittelalterlichen Dome Italiens, an die gotischen
Kathedralen Belgiens und Frankreichs.
Aber Vergleiche sind arm und unzulänglich,
wenn das Herz urteilt.
Ich gehe in der Dämmerung träumend durch
meine Stadt. An hohen Giebelhäusern und
schmucken Barockbauten vorüber und bleibe
da und dort vor einer Marmorgedenktafel andachtsvoll
stehen und lasse die Jahrhunderte
über mich hinziehen ...
Einst zogen die hochbepackten Wagenzüge
der Handelsherren der alten Zähringerstadt,
begleitet von einem bewaffneten Tross, hinaus
auf die grossen Handelsstrassen: nach Norden
und Süden, nach Osten und Westen. Ich gebe
mich auf meinen Träumerwegen in der Dämmerung
dem romantischen Zauber dieser Gassen
und Plätze erlebnisfreudigen und willigen
Herzens hin, und wäre nicht erstaunt gewesen,
in der Stille der Junkerngasse den Edlen der
Vergangenheit, den Staatsmännern, Kriegern,
Gelehrten und Künstlern zu begegnen...
Sturm und Drang brandete an die grauen
Mauern meiner Stadt. Die Jahrhunderte haben
ihr den Stempel aufgedrückt: jedes einzeln,
wie es kam und ging, und der Geist und
die Ahnung vergangener Dinge werden hier nie
sterben. Der Rhythmus der vorwärtsdrängenden
Zeit klingt hier gedämpfter, weniger aufdringlich
als in andern Städten: es ist immer
noch die Stadt der Dichter und Träumer...
Mein Gang in der Dämmerung führte mich
schlieslich in den kleinen Weinkeller an der
Gerechtigkeitsgasse, wo ich wieder einmal
langsam und geniesserisch milden alten Veltliner
trank, der in mir Duft und Erinnerung
und Sehnsucht schenkte. Die vertrauten Gestalten
aus der Jugendzeit erfüllten den Raum
wie selige Geister, und schöne Stunden erwachten
zum tausend und einen Male zu
neuem, glutvollem Leben
Den köstlichen Wein Hess ich Tropfen um
Tropfen auf der Zunge verduften, und die ergriffene
Zeit der Jugend und der Liebe floss
leise und ausgekostet in meine Seele, wie süsser
Honig aus schweren Waben...
Es isch eso a blybt drby:
Mir Bärner säge Dihr, nid Sy!
Da chönne lang si b'richte,
«Dihr» sygi grob, «Sy» sygi rächt.
He na so deh — warum deh acht
Wird ds «Dihr» gäng bruueht bim Dichte?
« Vous » seit dr Wältsch ganz comme il faut,
« You » säge d'Aengeländer oh,
Mir Bärner wei's oh b'halte
's isch ds elter Guetdütsch weder « Sy »;
Drum wei mer hinderhääggig sy
U nid vertuusche ds Alte.
« Sy Bäbi», seit jitz d'Frau deh gly,
« Sy b'schütten Sy den Chabis chly,
Dann gäben Sy den Söuen! »
U zu de Chnächte rüeft dr Fritz:
« Sy, wei Sy ächter ufstah jitz,
Sy müessen gagen heuen!»
Das isch e Sprach, dass 's Gott erbarm!
Es lüpft m'r allimal dr Arm,
Dam « Syner » Eis ga z'recke.
O, redet üüses Bärndütsch doch!
Das Chrousimousi tuet i ds Loch
U fest mit Mutte decke!
Tagtäglich wallfahrtet gross und klein nach dem Bärengraben
bernische Attraktion»
Gottfried Strasser.
denn
das Mutzender ist eine
(Photo S*no)