E_1940_Zeitung_Nr.017

II AUTOMOBIL-REVUE DIENSTAG, 23. APRIL 1940 — N° 17
weil du mir Vorwürfe machst, merkt man, dass
wir in einer Liebes-Ehe miteinander leben.>
«He, he, he! So ein Blech, ein gepresstes, was
du da erzählst!» lachte er bösartig. Ich überging
das kühl und fuhr fort:
«Also, wenn wir noch ein ganz klein wenig
Benzin bekommen, so wollen wir uns in aller
Stille und ohne grosses Aufheben zu machen darüber
freuen. Lieber fahren wir nur einmal im Monat
aus; dafür aber recht. Als dann überhaupt
nicht. Ich muss mich da drein fügen — und du
halt eben auch. Da gibt es nichts zu husten. Wir
gehören nur in die hinterste Klasse derer, die
Benzin bekommen. Man zählt uns zu den verachteten
Touristen. Früher, da wechselten wir immer
schön ab. Mal ins Elsass, mal über den Gotthard
nach Italien, dann wieder rings im Schweizerland
herum; und überall freute man sich, uns eine nette
Hotelrechnung zu präsentieren. Du wurdest mal
hier, mal da nachgesehen und gewaschen. Ich ging
jeden Sonntag in einem andern Gasthof zu Mittag
essen. Kurz, wir bemühten uns, Geld unter die
Leute zu bringen. Heute ist das alles unwichtig.
Spielt keine Rolle mehr. Mir tun dabei nur die
Hoteliers und die Gastwirte in der Seele leid!
Aber was können wir zwei dagegen tun?
Der Verkehr scheint beträchtlich abgenommen
zu haben. Jedenfalls reden sie bereits ernsthaft
von der Errichtung eines Verkehrsmuseums! Damit
man wenigstens noch im Museum nachsehen kann,
wie das alles einmal war. Schöne Geschichte, das!
Gerade jetzt, wo wir sowieso nur noch die Schweiz
mit unsern Abstechern beehren würden, weil man
ja nirgends recht über die Grenzen kommt, ohne
grosses Theater und Umstände. Da brummt einem
der Schädel vor lauter Bewilligungen, Genehmigungen,
Gutscheinen, Visa und Stempeln, Passeintragungen
und Sonderfahrbewilligungen, bevor
man nur angefangen hat, Pläne zu schmieden;
bleibt man schon lieber in der Schweiz und fährt
mit der Eisenbahn. Wozu ist man schliesslich
Automobilist?
Ja, wenn ich so denke! Diese wundervolle Frühlingsnacht
heute. Eigentlich schon recht mild ist
die Luft und es riecht, nach Knospen und Blüten.
Die Sterne funkeln frischgewaschen von dort oben
herunter zu uns. Kannst du sie auch sehen? Wenn
man jetzt so abfahren könnte? Verdeck herunter
und mitten in der Nacht los! So nach Bern, Thun,
Interlaken. Und nach Meiringen und dann zum
Sonnenaufgang auf der Grimsel oder auf der
Furka oben? Schnee? Ja, da hast du wieder recht.
Dazu sind wir noch zu früh dran. Aber derlei
Dinge trieben wir doch oft zusammen früher. Oder
so ganz in der Nähe im Jura herumgondeln, jede
drittklassige Seitenstrasse in Angriff nehmen und
mal einfach zusehen, wo sie hinführt! Weisst du
noch? Oder ganz einfach, wenn man schnell in die
Stadt musste, gleich einen halbstündigen Umweg
machen, nur weil es grad so schönes Wetter war?
Hm?
So ist das nun eben leider. Schluss damit für
den Moment. Sonst fangen wir alle beide noch an
zu heulen; mitten in der Nacht. Schmale Rationen
Benzin, und damit müssen wir uns eben abfinden.
Ja, ja, mein Lieber. Nichts zu machen. Man munkelt
zwar von etwas freigebigeren Zuteilungen in
absehbarer Zeit; aber wer weiss das? Gerüchte.
Nur Gerüchte — und die soll man ja nicht weitersagen.
Verstehst du? Nicht
schweig schön still!»
weitersagen! Also
Das tat er auch. Ganz leid tat er mir, wie er
so dastand. Schön rückwärts in die Garage eingefahren,
blinzelte er mit seinen dunklen Lampen
hinaus in die sternhelle Nacht. Wie ein sprungbereites
Tier! Armer Kerl!
«Was geht mich der ganze Krieg schon an. Hab
ich etwa angefangen? Fahren will ich. Hörst du?
Fahren!» rief er nun ganz wütend und verzweifelt
aus.
«Psch-sch-scht!» flüsterte ich ihm zu. «Ruhig.
Die Liebe zur schweren Musik und zur Oper
ist eine Angelegenheit der seelischen Disposition,
über die sich nicht streiten lässt, an der auch
nichts zu ändern ist. Aber nicht immer ist die
schwere Oper so ernst, wie der Verneiner dieser
Kunstgattung meint. Freilich der Humor ist in der
Regel ungewollt, aber dafür um so wirksamer und
erquickender. Der ernste Kunstkenner mag entsetzt
sein, aber für den Zuschauer gibt es keine
unvergesslichere Erinnerung, als wenn sich das
Opernhaus vor Lachen gebogen hat.
Die Taube im Haar.
Eine bekannte italienische Opernsängerin, von
gewaltiger Stimme, aber nicht weniger gewaltigem
Umfang, befand sich in Südamerika auf einer Tournee.
In Rio gibt es nun eine merkwürdige Sitte.
Wenn man einer verehrten Sängerin oder Schauspielerin
Worte der Anerkennung auf die Bühne
schicken will, besorgt man das mit Tauben, denen
man Gedichte — oder auch in besonders netten
Fällen — Brillantringe an die Beine gebunden hat.
Diese Tauben sind darauf dressiert, die Frau in
der Mitte der Szene nach der Freilassung aus dem
Zuschauerraum zu umschwirren.
Die Italienerin war entzückt von dieser Idee,
von der ihr der Manager erzählte. Sie sang gut,
sehr gut. Die Tauben schwirrten, während im
Saal der Beifall tobte. Eine Taube war besonders
eifrig. Sie wollte sich unbedingt der Sängerin auf
den Kopf setzen. Diese wehrte sich verzweifelt.
Doch der Vogel verkrampfte sich in die Haare —
kämpfte dann um seine Freiheit und nahm vom
Kopf der Sängerin eine grosse, schwarze Perücke
mit. Die Dame war fast kahl. — Noch in der gleichen
Nacht verliess die Sängerin Rio und wurde
dort nicht mehr gesehen.
Kampf hinter den Kulissen.
Der berühmte Dirigent hatte sich in seinem Hotel
in London für die Fidelio-Aufführung einen
glänzenden Einfall sorgfältig notiert. Am nächsten
Tage ordnete er an, dass sich für die Schlußszene
der erste Trompeter mit seinem Instrument aus
dem Orchester entfernen und ganz weit rückwärts
auf der Bühne, irgendwo hinter den Kulissen, das
Signal blasen solle. Das musste grossartig wirken.
Der Augenblick kam. Das Signal musste ertönen,
aber alles blieb stumm. Eine unheimliche Stille
stellte sich für Sekunden ein. Der berühmte Dirigent
begann Blut zu schwitzen. Dann fasste er sich
und gab dem zweiten Trompeter das Zeichen, das
Signal zu blasen. Dann ging alles ruhig weiter.
Aber — als der Vorhang fiel, wartete der Dirigent
keine Sekunde. Er stürzte hinter die Kulissen, um
mein Freundchen. Nicht diese T5ne. Wir sind neutral
hier. Und wir wollen froh sein, dass es uns
so gut geht.»
«Psch-sch-scht! » zischte er zurück. «Gute
Nacht. Du hast wieder einmal recht.!»
«Gute Nacht)» Leise schloss ich die Tür der
Garage, und vom Turm schlug es eins...
T)a bog sich das Opernhaus w* £achm...
zu sehen, was es dort gegeben habe und dem säumigen
Musiker den Kopf zu waschen. Aber — er
fand dort einen Polizeibeamten, der mit seinem
Musiker einen Ringkampf um die Trompete aufführte:
«Geben Sie die Trompete her, Sie sind
geisteskrank, Mann, Sie hönnen doch hier nicht
einfach blasen, wenn da vorn eine Oper gegeben
wird!» Was will man machen — der Polizeibeamte
hatte es gut gemeint...
«Mann über Bord!»
Als man einmal in Neapel «Africana» gab, erlebten
die Zuschauer eine einmalige Ueberraschuog.
Im dritten Akt steuert Don Pedro sein
Schiff über ein bewegtes Meer. Dieses Meer wurde
einfach dadurch erreicht, dass man unter blaugrüner
Leinwand ein Dutzend Männer mit Armen
uüd Beinen strampeln Hess.
Nun befand sich unter diesen Männern einer,
der an Asthma litt. Als er unter dem staubigen
Tuch sass und Staubteilchen in seine Lungen drangen,
war er fest davon überzeugt, dass er nun ersticken
müsse. Er riss also sein Taschenmesser
aus der Hose und schnitt über sich ein Loch in
die Leinwand, In dieser Sekunde bekam er einen
Stoss von seinem Hintermann. Der Riss wurde
gewaltig gross — so gross, dass der Hintermann
mit Kopf und Schultern aus der Leinwand herausragte
— und den erstaunten Zuschauern das Bild
eines schwimmenden Mannes in Hemdärmeln bot.
Aber dieser Mann liess sich nicht aus der Fassung
bringen. Er rief laut: «Mann über Bord!» — glaubte
so seine Anwesenheit motiviert zu haben und
tauchte wieder unter, um für den Rest der Szene
den Riss mit den Händen zuzuhalten.
Der unterschätzte Wein.
Ganz alte Opernbesucher erinnern sich noch
'daran, dass der grösste Skandal der Oper auf Sizilien'ein
Vorfall war, den man später angesichts
der sonstigen Berühmtheit des Urhebers dieses
Skandals gern vergass. Ein junger Sänger sollte
Probe singen/ Er hatte eine prachtvolle Stimme —
' das musste man zugeben. Aber er kannte nicht ein
Wort des Textes. Und ausserdem lag der Sänger
die gange Zeit entweder auf dem Boden oder lang
auf einer Bank —- das war kein Benehmen — und
auch sonst ja nicht üblich. Der Fall musste klargestellt
werden. So liess man in Sizilien nicht mit
sich umspringen. Die Nachfrage ergab, dass der
Wein von dem Sänger unterschätzt worden war.
Er konnte einfach nicht mehr auf den Beinen stehen,
sondern musste liegen oder sitzen. Die Texte
bekam er auch nicht mehr zusammen. Aber die
Klänge wusste er noch. Und der Sänger hiess —
Enrico Caruso.
APRIL
Ich rüttle alle Läden auf!
Rot schäumt der April herein.
Gebt eurem Spinnwebkummer
doch den Lauf!
Ich seh schon Mais und Wein.
Lasst Flöten, Lauten, Zimbeln klingen,
wie in den alten bänderbunten Tagen!
Der grüne Lenz
prüft funkelnd seine Schwingen!
Lasst, sternenüberglänzr,
die Herzen schlagen!
Edouard H. Steenken.
„...vergiss die Peitsche nicht!"
Der Ursprung eines oft zitterten Wortes.
Die Bedeutung von Frau Elisabeth Förster-
Nietzsche ist in ihrem schöpferischen Frauentum
beschlossen. Sie setzte ihr Sein und ihr Können,
ihre ganze Persönlichkeit ein, um das Werk ihres
Bruders, dessen Wert sie als eine der ersten erkannt
halte, zu hegen, zu fördern und zu verwalten.
In ihrem letzten Buch «Friedrich Nietzsche und
die Frauen seiner Zeit» findet sich ein launiger
Bericht von der Entstehung des so oft zitierten und
so oft missdeuteten Nietzsche-Wortes: «Du gehst
zu Frauen, vergiss die Peitsche nichtI» Frau Förster-
Nietzsche erzählt, dass sie als junges Mädchen
ihrem Bruder, der als Student zu Hause weilte,
Turgenjews Novelle «Erste Liebe» vorgelesen
habe. Darin behandelt ein älterer Mann seine Geliebte
oft brutal, und als er ihr bei einer Bitte mit
der Peitsche über den nackten Arm schlägt, empörte
das' Nietzsche aufs tiefste. Seine Schwester
sagte ganz ruhig: «Fritz, es gibt bestimmt viele
Frauen, die nur durch die absolute Machtbetonung
des Mannes im Zaum gehalfen werden können
und die, sobald sie nicht jene symbolische
Peitsche über sich fühlen, frech und unverschämt
werden.»
Da lehnte der Bruder sich in komisch gespieltem
Entsetzen auf dem Sofa zurück, schlug die Arme
über dem Kopf zusammen und rief: «So rät das
Lama» — wie er seine Schwester immer nannte —
«dem Manne zur Peitsche!»
Unter Lachen und Scherzen erklärte sie ihm,
dass das nicht zu verallgemeinern sei, dass die
normale Frau mit Zartheit und Rücksicht behandelt
werden wolle, aber eben für eine gewisse Gattung
von Frauen gelte das.
Als sie ein Jahr darauf wieder mit ihrem Bruder
zusammentraf, gab er ihr den ersten Teil des Zarathustra
zu lesen, und sie kam an die Stelle, wo
das alte Weibchen Zarathustra den Rat gibt: «Du
gehst zu Frauen, vergiss die Peitsche nicht!» «Oh,
Fritz», rief die Schwester erschrocken, «das alte
Weibchen bin ichl» Der Bruder lachte und versprach,
das wolle er keinem Menschen verraten.
sönlichkeit gewesen, und von diesem Ruhm
ging auch ein wenig auf den Neffen über.
Aber nicht nur in dieser Hinsicht war Lenormand
der Erbe und Nachfolger des alten
Herrn. Dieser übertrug auch auf ihn den guten
Geschmack als Kunstliebhaber und Kunstkenner.
Lenormands Haus war jederzeit der
Sammelpunkt vieler bedeutender Männer und
Frauen, Künstler und Schöngeister. Voltaire,
Montesquieu, der geistreiche Abbe de Bernis,
Maupertuis, Cahusac und andere waren tägliche
Gäste im Schlosse Etioles, in dem eine
der reizendsten und anziehendsten Frauen
Frankreichs die Honneurs machte. Niemand
anders als Jeanne Antoinette Poisson, die
spätere Marquise von Pompadour, war die
Schlossherrin.
Ueber ihrer Herkunft lagen dunkle Schatten.
Ihre Mutter war die Geliebte des älteren Lenormand
de Turneheim, der in der Wahl dieser
Frau allerdings keinen guten Geschmack
bewies. Frau Poisson, obwohl äusserlich eine
schöne, ja sogar schönere Frau, als später ihre
Tochter, besass einen sehr alltäglichen Charakter.
Sie war eine vulgäre Person ohne
jeden sittlichen Halt, die ihrem ebenso gewöhnlichen
als brutalen Mann, Jean Baptiste
Poisson, in nichts nachstand, Poisson war ein
Zyniker, Trunkenbold, ein halber Verbrecher.
Die Legende will, dass er von Beruf Fleischer
gewesen sei. In Wirklichkeit war er nur Angestellter
bei den grossen Heereslieferanten,
den Gebrüdern Paris. Diese Firma wurde beim
Regierungsantritt Ludwigs XV. mit vielen anderen
Lebensmittelfabrikanten, die sich auf
unredliche Weise ein Vermögen verdient hatten,
vor Gericht gestellt. Da die Brüder Paris
jedoch sehr einflussreich waren und hohe Protektion
genossen, konnten sie nicht persönlich
bestraft werden. Man hielt sich daher an ihren
ersten Angestellten
p oisson, der, wie seine
Prinzipale, vieles auf dem Gewissen hatte.
„Ausserdem schwebte ein Prozess wegen eines
Sittlichkeitsverbrechens gegen ihn, und er
wurde schliesslich zum Tod durch den Strang
verurteilt. Seine hohen Helfershelfer hatten
ihm jedoch rechtzeitig zur Flucht nach
Deutschland verholfen, und so lebte er dort
ungestört und in Frieden.
1721 gab Madame Poisson einem Mädchen
das Leben, das sie Jeanne Antoinette nannte.
Herr Lenormand de Turneheim bekannte sich
zwar nicht öffentlich zur Vaterschaft dieses
Kindes, liess ihm aber die sorgfältigste Erziehung
angedeihen und es im grössten Luxus
aufwachsen. Besonders frühzeitig wurde das
kleine Mädchen in alle Künste der Koketterie
eingeweiht. Man lehrte es, alle seine Vorzüge
zu gebrauchen und ins beste Licht zu stellen.
Einer der glühendsten Verehrer des herangewachsenen
Mädchens war der Neffe des
alten Herrn von Turneheim, der vierundzwanzig
jährige Charles Guilleaume Lenormand.
Jeanne Antoinette war eben fünfzehn
Jahre alt geworden, als die Heirat zwischen
ihr und dem jungen Mann von ihrer Mutter
und Turneheim zustande gebracht wurde. Der
Gatte hatte äusserlich nichts Verführerisches
an sich. Er war klein und schlecht gewachsen,
sein Gesicht eher hässlich als hübsch. Aber
er war eine glänzende Partie für das junge
Mädchen. Sein reicher Onkel gab ihm als
Mitgift die Hälfte seines Vermögens und das
Schloss Ejioles zum Wohnsitz. Dass er ein
herzensguter Mensch war und vor allem ein
Ehrenmann, spielte für die Poissons weiter
keine Rolle.
So wurde Jeanne Antoinette Poisson Madame
Lenormand d'Etioles, ohne dass man
sie um ihre Meinung gefragt hätte. Sie kümmerte
sich auch gar nicht viel um diese An-;
Gelegenheit ihres Lebens. Von Natur aus;
schien sie ein kalter, egoistischer Charakter
zu sein, dem Vergnügen, Luxus, Reichtum
mehr galten als seelisches Glück. Sie kannte
weder Leidenschaft noch Liebe. Ihr Gatte
liebte sie zärtlich und vergötterte sie. Sie
selbst hatte ihm weiter nichts zu geben als
ihre äussere Schönheit, ihre junge Person,
die seine Salons mit dem ihr eigenen Zauber
erfüllte. Merkwürdigerweise war Herr von
Etioles trotz so vieler Reize seiner Gattin
nicht eifersüchtig. Er liess ihr alle Freiheit.
Sehr oft war er abwesend, sie aber nahm ohne
Verlegenheit oder Aengstlichkeit von ihrer
Rolle als Schlossherrin Besitz. Stets war sie
der anziehende Mittelpunkt ihrer Gesellschaft,
die sich aus den bedeutendsten Geistern des
alten und neuen Frankreichs und aus der
hohen Finanzwelt zusammensetzte. Es bildete
sich ein kleiner Hof um die reizende Frau,
und mancher hoffte sie für sich erobern zu können,
um so mehr,, da man bald merkte, dass
sie sich sehr kühl mit Herrn von Etioles verheiratet
hatte und in keiner Weise seine Leidenschaft
erwiderte. Der junge Ehemann
schien jedoch nichts von dieser Kälte zu spüren.
Er war glücklich in seiner Liebe zu ihr,
besonders als sie ihm Kinder schenkte. Das
erste war ein Knabe, der aber bereits nach
sechs Monaten starb. Das zweite Kind kam
1743 zur Welt und war jene kleine Alexandrine,
die später von der Marquise von Pompadour
wahrhaft vergöttert wurde. Aber die
Ehe war für Jeanne Antoinette Poisson weder
Ziel noch Anfang oder Ende gewesen, sondern
nur Mittel zum Zweck. Auf jeden Fall kam
sie ihr für ihre kühnen Zükunftspläne zustatten.
Die nun neunzehnjährige Madame d'Etioles
nährte nämlich fast seit ihrer Kindheit einen
einzigen Wunsch: einst vom König, der damals
vierzig Jahre alt war und im Rufe eines
Wüstlings stand, ausgezeichnet zu werden.
Dieser kühne Wunsch war durch die Wahrsagerin
Lenormand in ihrem jungen Herzen
lebhaft geworden. Die zynische Mutter tat
das ihrige, um in dem Kinde den Gedanken
zum sehnlichsten Wunsche zu entwickeln.
Hatte sie doch mehr als einmal im Beisein
ihrer Tochter vor ihren Gästen entzückt ausgerufen:
«Jeanne Antoinette ist ein Bissen für
den König!»
So träumte das heranwachsende Mädchen
nur von dem Glück, einmal die Geliebte des
galanten Königst zu sein, in Versailles eine
Rolle zu spielen. Als Madame d'Etioles erweiterten
sich ihre Pläne in dieser Hinsicht.
Sie nahmen bereits Gestaltung an. Sie machte
sich die phantastischsten Vorstellungen von
den Auszeichnungen, die ihrer am Hofe Ludwigs
XV. harrten.
Im Jahre 1745 wurde Madame d'Etioles, geborene
Poisson, die Geliebte Ludwigs XV.,
und obwohl der Hochadel es dem König nie
verzieh, dass er eine Bürgerliche als Maitresse
wählte, vermochte es die Marquise, sich bis
zu ihrem Tode in ihrer Stellung zu halten.
Nahezu zwanzig Jahre lang regierte sie Frankreich,
nicht wie eine königliche Geliebte, sondern
wie eine unumschränkte Herrscherin.