Leseprobe_Alles was bleibt oder Ein Haus in Wien

Doris Fleischmann
Alles, was
bleibt oder Ein
Haus in Wien
Roman

Alles, was bleibt oder
Ein Haus in Wien

Doris Fleischmann
Alles, was bleibt oder
Ein Haus in Wien
Roman
Literaturgruppe Textmotor

Lektorat: Teresa Profanter
Umschlaggestaltung: Nikola Stevanović
Satz: Daniela Seiler
Hergestellt in der EU
Doris Fleischmann
Alles, was bleibt oder Ein Haus in Wien
Gedruckt mit freundlicher Unterstützung von:
MA 7 – Kulturabteilung der Stadt Wien
Land Niederösterreich
Alle Rechte vorbehalten
© HOLLITZER Verlag, Wien 2018
www.hollitzer.at
ISBN 978-3-99012-460-4

Wenn wir wollen, dass alles so bleibt, wie es ist, dann ist es
nötig, dass sich alles verändert.
Giuseppe Tomasi di Lampedusa (Der Leopard)

Prolog
Christiane Winter blieb vor ihrem Wohnhaus stehen.
Auch Touristen taten dies oft, um die bereits verblasste
Inschrift auf der Tafel zu entziffern, die links neben
dem Eingang zur Buchhandlung angebracht war.
Zur Erinnerung an den Lyriker Georg Trakl, der hier im Oktober
1912 die Räumlichkeiten im vierten Stock bewohnte, um
an seinen Herbstgedichten zu arbeiten.
„Sonne, herbstlich dünn und zag,
Und das Obst fällt von den Bäumen.
Stille wohnt in blauen Räumen
Einen langen Nachmittag ...“
Ob Trakl damals schon geahnt hatte, welche Tragödie
sich viele Jahre später im vierten Stock ereignen sollte?
Diese furchtbare Stille an jenem Nachmittag vor sieben
Jahren war Christiane noch deutlich in Erinnerung.
Es war ein eigenwilliges Haus, in dem sie wohnte. Anfang
1912 war es als Hotel im ländlichen Stil eröffnet
worden. Über der einzigen Auslage der Buchhandlung
war noch der schnörkelige Schriftzug „Weidmannsheil“
zu lesen. Das Gebäude konnte schon damals nicht in
diese Straße gepasst haben, die heute den Autoverkehr
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mehrspurig in die Innenstadt führte. Das Haus war
schmal und hoch, jede Partei bewohnte eine eigene Etage,
aber die Wohnungen waren nicht besonders groß. Es
gab – sie eingeschlossen – fünf Eigentümer und Frau
Wolf, die seit einigen Jahren die Buchhandlung im Erdgeschoss
betrieb.
Lange Zeit war das Gebäude als Studentenwohnheim
geführt worden, dass es zuvor auch ein Stundenhotel
gewesen war, wussten nicht sehr viele. Sie war auch nur
durch Zufall darauf gestoßen, bei ihrer Recherche im
Bezirksmuseum Margareten. Vor Frau Wolf hatte es
hier noch andere Gewerbetreibende gegeben. Vierzig
Jahre lang konnte man im Erdgeschoss ein plüschiges
Programmkino besuchen, danach jahrelang in einer
Diskothek abtanzen, vorübergehend in einem Billigmarkt
einkaufen und zum Schluss in einem jugoslawischen
Boxclub trainieren.
Christiane öffnete die Eingangstür und betrat das Foyer.
Hier hing ein Foto der ehemaligen Jugendboxmannschaft,
allerdings etwas schief. Sie rückte es gerade.
Durch die Glastür konnte sie in den kleinen Innenhof
sehen. Einmal im Jahr traf man sich dort, um das Hausfest
zu feiern, ein paar Tage noch, dann war es soweit.
Der Wetterdienst hatte ein Hoch angekündigt, aber im
Monat April konnte man nie sicher sein …
Christiane hatte die Einladungen vom Copyshop geholt,
um sie zu verteilen. Sie nahm eine für Frau Wolf aus
der Tasche und steckte sie in deren Postfach. Die Buchhandlung
öffnete erst um zehn Uhr. Christiane musste
an die Speisen denken, die Frau Wolf in den vergangenen
Jahren zum Fest mitgebracht hatte. Wenigstens
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ernährte sie sich seit einem Jahr nicht mehr vegan. Es
war aber auch ein Spaß gewesen, das Essen von Frau
Wolf zu bekritteln: ihre staubtrockenen Bröselkuchen,
die sich bei der ersten Berührung pulverisierten; ihr
Boeuf Stroganoff aus Fleischersatz, das wie Styropor
quietschte, wenn man es zwischen den Zähnen zermalmte;
ihre Vegiwürstchen, die man auf einen eigenen
Griller zu legen hatte, damit sie mit den Bratwürsten
und Koteletts der anderen nicht in Berührung kamen.
Christiane stieg die Stufen in den ersten Stock hinauf.
Es war so still im Haus, dass sie das Gefühl hatte, alleine
auf der Welt zu sein. Das Gebäude war leider zu
schmal, um nachträglich noch einen Lift einzubauen,
und ihr Atem ging etwas schneller, wie immer, wenn
sie die Stufen hinauf- oder hinunterlief.
Im ersten Stock wohnte Frau Bäumer, die um diese Zeit
noch schlief. Christiane warf die Einladung durch den
Türschlitz. Frau Bäumer war seit zwanzig Jahren verwitwet.
Als junge Frau war sie eine hübsche Ballerina
gewesen, noch heute ließen sie ihre modische Garderobe
und ihre perfekte Frisur weit jünger erscheinen, als sie
tatsächlich war.
Christiane stieg die Stufen zum zweiten Stock hinauf.
Hier wohnte sie selbst. Sie war Schriftstellerin, leider
keine sehr erfolgreiche. Ihre Eltern hatten ihr etwas Geld
hinterlassen, damit bestritt sie ihre täglichen Ausgaben,
nahm immer wieder Nebenjobs an. Wenn sie darüber
nachdachte, war es früher auch nicht besser gewesen.
Warum war sie nur so lange bei ihrem depressiven Mann,
einem glücklosen Baumeister, geblieben? Schlussendlich
war er gegangen und hatte ihr die Wohnung überlassen.
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Christiane ging weiter in den dritten Stock hinauf. Hier
lebte Familie Hartmann. Er war Abteilungsleiter in
einem internationalen Pharmakonzern, seine Frau arbeitete
in derselben Firma als Sekretärin. Langweilige
Menschen, stets auf Distanz, nahmen nie am Hausfest
teil, bis auf ihren Sohn Sebastian, der mit seinen neunzehn
Jahren der jüngste Hausbewohner war. Christiane
schrieb Sebastians Namen auf die Einladung und warf
sie durch den Türschlitz. Sie hatte keine Lust zu klingeln
und eventuell auf das Ehepaar Hartmann zu treffen.
Sebastian war um diese Zeit bereits in der Schule.
Er wiederholte die letzte Klasse der Handelsakademie
und mittlerweile zweifelte jeder im Haus daran, ob er
diese jemals mit Matura abschließen würde. Ihm selbst
schien das egal zu sein. Er engagierte sich in sozialen
Projekten, wusste aber nicht, was er später einmal beruflich
machen wollte.
Im vierten Stock angekommen, legte Christiane die
Einladung auf den Fußabstreifer. Der Türschlitz war seit
Jahren zugeklebt. Hier wohnten Selma und Sofia, zwei
junge Studentinnen. Selma schlief höchstwahrscheinlich
noch, Sofia war wohl bereits auf dem Weg zur Uni.
Selmas Mutter Katharina war Christianes beste Freundin
gewesen. Sie hatten in einer Bäckerei gearbeitet,
waren ein eingespieltes Team gewesen, das sich gegenseitig
Halt gab, wenn es zu Hause wieder einmal krachte.
Selma war ein schwieriges Kind gewesen. Katharina,
als Alleinerzieherin, war nie gut mit ihr zurechtgekommen,
und Christiane hatte regelmäßig als Ersatzmutter
einspringen müssen. Der Aufdruck „My home is my
castle“ auf dem alten Fußabstreifer war beinahe nicht
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mehr zu lesen. Christiane hatte diese Matte vor Jahren
gekauft und sie Katharina geschenkt. Nachdem Selma
mit vierzehn ihren ersten Nervenzusammenbruch hatte,
wurde sie lange Zeit psychiatrisch betreut. Als endlich
der Eindruck entstand, Selma wäre wieder gesund,
passierte das Unglück mit ihrer Mutter. Katharina
sprang aus dem Küchenfenster im vierten Stock. Sie
könne ihr Leben nicht mehr länger ertragen, die finanziellen
Schwierigkeiten und die Sorgen um ihre kranke
Tochter seien ihr über den Kopf gewachsen, so hatte sie
es zumindest auf den Küchenblock gekritzelt.
Am Tag nach Katharinas Begräbnis verabschiedete sich
Christianes Mann aus ihrem Leben. Roberts jahrelanger
Alkoholkonsum hatte sein Wesen so stark verändert,
dass ein Zusammenleben mit ihm unerträglich
geworden war – nicht nur für Christiane. Niemand im
Haus fragte jemals wieder nach ihm, was auch nicht
verwunderlich war, vor allem nach dem Skandal mit
der Belüftungsanlage.
Unter dem Dach wohnte Daniel Goldmann, sofern
er in der Stadt war. Als Antiquitätenhändler reiste er
viel herum. Christiane erledigte seine Korrespondenz
und Buchhaltung.
Sie betrat die Dachwohnung, für die sie mittlerweile
einen Schlüssel besaß. Goldmann war ein Gewohnheitsmensch,
er tat nie etwas Unvorhergesehenes. Sie
arbeitete gerne für ihn, obwohl er sich nach wie vor
weigerte, ein Handy zu benützen. Goldmann hatte ihr
in seiner Wohnung eine kleine Büroecke mit einem
atemberaubenden Blick über die Stadt eingerichtet.
Auch wenn sie nichts für ihn zu tun hatte, verbrachte sie
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einahe täglich einige Stunden dort, um an ihren eigenen
Texten zu arbeiten. Es war sinnlos, Goldmann
eine Einladung zum Hausfest zu hinterlegen. Er würde
sowieso nicht kommen.
Christiane setzte sich an den Büroschreibtisch, fuhr
den Computer hoch und erwartete, eine Nachricht von
Goldmann vorzufinden. Aber da war nichts. Planmäßig
hätte er gestern in London ankommen müssen. Zwei
Kunden fragten nach, wie es mit den gewünschten Bildern
aussehe, aber es gab keine Nachricht von ihm, ob
er erfolgreich gewesen war. Das war noch nie vorgekommen.
Jetzt wäre ein Handy wirklich von Nutzen!
Jedesmal, wenn Christiane Goldmanns Wohnung betrat,
war es für sie wie eine Reise in die Vergangenheit.
Selbstverständlich lebte ein Antiquitätenhändler
inmitten alter Möbel und Kunstwerke, ein modernes
Loft mit viel Stahl und Glas wäre doch für einen Mann
seines Berufs höchst unpassend gewesen.
Bei manchen Menschen hatte Christiane das Gefühl,
sie wären schon so zur Welt gekommen, mit all ihren
charakterlichen Stärken und Schwächen, die sie im
Erwachsenenleben einzigartig machten. Goldmanns
Eltern waren bei seiner Geburt bereits fünfundvierzig
Jahre alt gewesen, hatte er ihr erzählt. Er war ein
spätgeborenes Kind zweier früh alt gewordener
Menschen, die nach dem Schrecken des Holocausts keine
Heimat mehr finden konnten. Vielleicht rührte daher
seine Liebe zu Antiquitäten? Seine Eltern hatten sich
damals in ihrer Wohnung eine eigene Welt geschaffen,
ein Refugium, das ihnen Geborgenheit vermittelte
und Sicherheit geben sollte. Es hatte Jahre gedauert, bis
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Goldmann soweit Vertrauen gefasst hatte, dass er außer
seiner damaligen Haushälterin auch Christiane die
Schlüssel zu seiner Wohnung anvertraut hatte, und es
waren weitere Jahre ins Land gezogen, bis er ihr auch
Privates erzählt hatte. Sie schloss die Tür zur Dachwohnung
ab, ging in ihre eigene Wohnung zurück. Sie versuchte
sich ihrem Romanprojekt zu widmen, aber es war
ihr nicht möglich, sich aufs Schreiben zu konzentrieren.
Am Nachmittag nahm sie nochmals die Stufen zu Goldmanns
Wohnung in Kauf, um sich zu vergewissern, ob
er sich vielleicht doch noch gemeldet hatte. Aber nach
wie vor keine Nachricht von ihm, weder am Anrufbeantworter
noch bei den Geschäfts-E-Mails. Sie schrieb
Goldmann, dass sie sich Sorgen mache und dass er sich
bitte rasch melden solle.
Wo mochte er sein? Im nächsten Monat stand sein siebzigster
Geburtstag an. War es möglich, dass er deshalb
in Panik geraten war? Christiane war ratlos.
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Daniel Goldmann
Daniel Goldmann wurde in den Sitz gedrückt, die Maschine
gewann rasch an Höhe, flog eine leichte Kurve.
Er sah aus dem Kabinenfenster auf das nächtliche London
unter ihm. War es Zufall gewesen, dass er am Morgen
ein Schreiben seiner Cousine Elsa im Briefkasten
vorgefunden hatte? Normalerweise sah er nie nach der
Post, schon gar nicht, wenn er sich mit Koffer und Mantel
auf den Weg zum Flughafen machte. Seine Assistentin
Christiane Winter kümmerte sich um alles. Es gab
nichts in seinem Leben, was nicht hätte warten können.
Am Gate in Wien war noch Zeit gewesen, und er hatte
zum wiederholten Mal den Brief gelesen. Unglaublich,
sie hatte ihm geschrieben, Elsa, seine einzige lebende
Verwandte, zehn Jahre älter als er, die er seit sechzig
Jahren nicht mehr gesehen hatte.
„Kaddisch musst keines für mich sprechen, nicht beten. Aber
so gern möcht ich dich noch mal sehen, lieber Dani. Weißt, ich
hab mich schon fast in der Erd.“
Nachdem er am Flughafen Heathrow gelandet war, hatte
Daniel auf der Anzeigetafel gesehen, dass ein Abendflug
nach Rio de Janeiro angesetzt war. Sollte er sofort
weiter zu Elsa reisen oder, wie geplant, zuerst die beiden
Auktionen in London besuchen? Er verspürte ein
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flaues Gefühl im Magen. Sein ganzes Leben lang hatte
er sich noch nie zu einer spontanen Aktion hinreißen
lassen. Es widersprach seinem Naturell und doch spürte
er eine aufkommende Abenteuerlust. Was sollte schon
passieren? Die Kunden konnten warten, und Frau Winter
würde gut ohne ihn zurechtkommen. Aber Elsa?
Elsa konnte vielleicht nicht mehr lange warten. Daniel
überlegte hin und her und seine Neugierde siegte.
Er hatte den letzten Sitzplatz für den Flug nach Rio ergattert.
Das nächtliche London war seinem Blick längst
entschwunden, nun blätterte er in dem bunten Magazin
der Fluglinie. Südamerika! Er war noch nie dort gewesen.
Das Austeilen des Abendessens dauerte lange. Daniel
verspürte Hunger, sein Magen knurrte. Am Nachmittag
hatte er nur einen kleinen Snack am Flughafen zu
sich genommen. Nachdem die Flugbegleiterin endlich
auch ihm das Tablett gegeben hatte, konnte er nur wenige
Bissen essen. Es gab Gemüseauflauf, wie früher
bei ihm zu Hause jeden Freitag. Die Erinnerung an
seine Eltern war mit einem Mal da, ganz klar sah er
die beiden vor sich, obwohl sie bereits vor langer Zeit
verstorben waren.
Sie hatten nie mit ihm darüber geredet, aber er wusste
von Elsa, dass alle drei Auschwitz überlebt hatten und
danach nach Palästina übersiedelt waren. Daniel war in
Tel Aviv zur Welt gekommen und viel später, als sie bereits
in Wien gewohnt hatten, ohne Elsa, war eines Tages
das Gerücht aufgekommen, Hitler wäre noch am Leben.
Das hätte seine Eltern fast um den Verstand gebracht,
erinnerte sich Daniel. Sie verließen die Wohnung nicht
mehr, und er durfte nicht mehr zur Schule gehen.
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Nach ein paar Tagen hatte es an der Wohnungstür geläutet.
Daniel hatte durch das Guckloch geblickt, direkt
in die Augen seiner Klassenlehrerin Frau Klauser.
Aus der zeitlichen Distanz erschien ihm das alles sehr
lächerlich. Das Missverständnis war auch rasch aufgeklärt
gewesen, aber es änderte nichts am Misstrauen seiner
Eltern. In Tel Aviv waren die Türen offen gestanden,
in Wien hielt man sie fest verschlossen.
„Bald bist der letzte Goldmann, Dani. Reden wir Tacheles.
Unsre Familie, alle sind gstorbn, viel zu früh. Den Hitler haben
nur wir überlebt. Weißt du, warum?“
Das hatten sich seine Eltern auch bis an ihr Lebensende
gefragt, bei der Suche nach einer Antwort hatte er
ihnen nicht behilflich sein können – und sie ihm nicht
dabei zu leben. Er wäre gerne wie seine Mitschüler am
Wochenende mit seinen Eltern in den Prater gegangen
oder in ein Gasthaus oder zu einem Kindergeburtstagsfest,
aber er hatte gewusst, dass sie dafür kein Verständnis
gehabt hätten.
Daniel tat sich schwer, Freundschaften zu knüpfen,
mit einer Ausnahme: Hannah Katz. Aber das war in
Tel Aviv gewesen, und er hatte sie nie wiedergesehen.
Nicht einmal seinen Eltern hatte er jemals von seiner
großen Liebe zu Hannah erzählt.
„Die deutsche Schul in Rio hat mich eingladn. Hab das erste
Mal von unsrer Familie erzählt. Andre jiddische Familien
haben auch diesen Kuddelmuddel! Zwei Schüler kommen noch
zu mir. Sind wie meine Kinder. Hab nie welche ghabt. Wie
ist der Name von dem kleinen Mädel gwesen in Tel Aviv,
in das du so verliebt warst? Wie alt warst du damals, Dani?
Fünf? Sechs?“
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Auf diese Briefstelle hatte Daniel beim ersten Lesen
besonders emotional reagiert. Elsa erinnerte sich an
Hannah Katz! Haus an Haus hatten sie damals in Tel
Aviv gewohnt, in derselben Straße. Wie konnte Elsa
bemerkt haben, dass er bereits als kleiner Junge in die
gleichaltrige Hannah verliebt gewesen war? Er hatte
nie mit ihr darüber gesprochen.
Endlich wurde es ruhig im Flieger. Es war sehr kühl in
der Kabine, Daniel zog seinen Mantel an. Er versuchte
zu schlafen, aber die Sprüche seiner Mutter spukten in
seinem Kopf herum:
„Wenn du aus dem Haus gehst, mein Junge, nimm immer
deinen Mantel mit. Du weißt nicht, was geschehen wird.“
Oder:
„Bitte zieh nie schwarze Socken an, versprich mir das, sie
bringen den Tod aus Dachau. Wie bei deinem Großvater.“
Sein Vater hatte nie etwas dazu gesagt, aber sein Blick war
in diesen Momenten besonders traurig und leer gewesen.
Daniel lehnte sich im Sitz zurück, rund um ihn schliefen
oder dösten die anderen Passagiere, in der Ferne
hörte er die Flugbegleiterinnen hantieren, bestimmt
würde demnächst das Frühstück serviert werden. Mühsam
stand er auf, in der Früh brauchte er jetzt mehr
Zeit, um seinen Körper in Schwung zu bringen. Er zog
seinen Mantel aus, legte ihn sorgfältig zusammen und
verstaute ihn in der Ablage über seinem Sitz. Aus der
Umhängetasche holte er seinen Waschbeutel heraus.
Die Katzenwäsche in der kleinen Flugzeugtoilette war
eine Herausforderung für einen Mann in seinem Alter,
zweimal fiel ihm die Tube mit Gesichtscreme auf den
Boden, beim Frisieren stieß er mit der Hüfte hart gegen
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das Waschbecken. Er brauchte lange. Als er die Toilette
verließ, hatte sich bereits eine Menschenschlange gebildet,
was ihm sehr unangenehm war. Rasch ging er zu
seinem Sitz zurück.
Um sieben Uhr Ortszeit landete das Flugzeug in Rio
de Janeiro. Es war Sonntag und Daniel verspürte ein
Kribbeln in der Magengegend. Elsa hatte geschrieben,
dass er sich im Windsor Plaza einquartieren solle, das
sehr nahe zur Copacabana liege, wenige Minuten von
ihrer Wohnung entfernt sei und außerdem ein wirklich
schöner Flecken in Rio.
Am Weg vom Flughafen in die Stadt fuhr das klapprige
Taxi durch ärmliche Viertel. Die Favelas hingen wie
bunte Geschwüre an den Bergen. Der erste Eindruck
von Rio war wirklich nicht der beste, die Häuser in den
Außenbezirken sahen allesamt desolat aus, vor allem an
einem so wolkenverhangenen Tag. In den Eingangsbereichen
der protzigen Kaufhäuser und Büros schliefen
Menschen, in schmutzige Decken gehüllt. Daniel
bemerkte Schuhputzer, Bettler, Autofensterputzer an
den Straßenkreuzungen.
Im Windsor Plaza war ein sofort beziehbares Zimmer
frei. Daniel buchte es für eine Woche. Mit Hilfe der
Rezeptionistin schickte er eine kurze E-Mail an Frau
Winter in Wien.
Nach ein paar Stunden Schlaf im Hotelbett war Daniel
zwar ausgeruht, aber seine Hände zitterten. Er war
hungrig. Die Rezeptionistin empfahl ihm eine Churrascaria
gleich um die Ecke. Noch eine neue Erfahrung
für Daniel. Alle paar Minuten kam ein Kellner mit
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einem Spieß vorbei und schnetzelte kleine Fleischteile
auf Daniels Teller, dazu gab es Brot, Bratkartoffeln
und Pommes. Zum Abschluss wurden gebratene Bananen
mit Zimt und Kristallzucker serviert. Daniels
Zittern ließ langsam nach. Bevor er sich auf den Weg
zu Elsa machte, spazierte er zum Strand hinunter und
ging die Copacabana entlang bis zur Festung. Auf der
Esplanade wurde gelaufen, gewalkt und am Strand
Beach-Volleyball gespielt. Daniel beobachtete, dass
auch viele ältere Männer unter den Sportlern waren. So
etwas konnte man in Wien nicht sehen, nicht einmal auf
der Donauinsel.
Auf dem Rückweg bemerkte Daniel in der Ferne den
Zuckerhut, der bei seiner Ankunft noch hinter den
Wolken verborgen gewesen war. Er ging die Esplanade
entlang bis zum Copacabana Hotel. Auf einer Tafel
beim Hoteleingang las er, dass hier 1933 der Film
„Flying Down to Rio“ mit Fred Astaire gedreht worden
war. Diesen Film hatte seine Mutter mehrmals im
Kino gesehen, fiel ihm ein, damals, in der noch nicht
ganz so schlechten Zeit, wie sie es genannt hatte.
Nervös bog er in die Rua Santa Clara ein, gleich neben
dem Hotel. Bald würde er vor Elsas Wohnung stehen,
einer achtzigjährigen Elsa allerdings. War es klug gewesen,
spontan nach Rio zu fliegen? Er stolperte über
einen kleinen Stein, der am Weg lag. Vielleicht hätte er
Elsa sein Kommen doch vorher ankündigen sollen? Er
atmete durch, ein paar Schritte noch, dann läutete er
bei Nummer 30.
„Servus, Dani“, sagte eine alte, gebückte Frau, die vorsichtig
die Tür öffnete. Daniel war erstaunt. Die Ähn-
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lichkeit mit der jungen Elsa war verblüffend, selbst in einer
großen Menschenmenge hätte er sie sofort erkannt.
„Elsa, mach keine G’schichten, was red’st denn du vom
Sterben?“, brach es aus Daniel hervor. Er wusste nicht,
ob er weinen oder lachen sollte. Elsa nahm ihm diese Entscheidung
ab. Sie strahlte ihn an und umarmte ihn fest.
„Wo bist so lang blieben? Nix als Zores hat man mit dir!“
Die Wiedersehensfreude überwältigte Daniel, Fragen
und Bilder schossen ihm durch den Kopf.
Elsa schloss die Tür und ging weiter ins Wohnzimmer.
Er folgte ihr langsam, um sich wieder zu beruhigen. An
den Wänden hingen unzählige Fotos. Daniel erkannte
seine Eltern, die alte Wohnung in Tel Aviv, die hübsche,
junge Elsa, winkend beim Abschied im Jahr 1958, und
sich selbst als Kind, das sich weinend am Rockzipfel
seiner Mutter festhielt.
„Da schaust, was? Die ganze Mischpoche vereint!“
Elsa setzte sich langsam auf einen gepolsterten Sessel,
dessen beste Tage lange vorbei waren. Generell fiel
Daniel die Schäbigkeit des Raumes auf, ja die des ganzen
Hauses, aber man konnte Südamerika nicht mit
Mitteleuropa vergleichen, das war ihm bewusst.
„Mit achtzig braucht man noch nicht sterben“, sagte
Daniel in die Stille hinein, „außerdem: Unkraut vergeht
nicht.“
Elsa lachte auf: „Frech wie früher, der Dani. Sag, was’d
willst. Ich hab mich schon fast in der Erd’.“
Daniel zog einen zweiten Stuhl heran, setzte sich Elsa
gegenüber und hielt ihre Hände fest.
„Ich hätte nie gedacht, dass wir uns nochmals sehen, Elsa.“
„Fesch bist word’n, Dani!“
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