Gefesselte Gespenster - Jungschar.biz

Das war eine Kneipe in der Nähe von Camilles Werkstatt.
Maurice und Seppe hatten nichts zu versäumen, sie wollten hinkommen. Auch Pipin wollte erscheinen,
sobald er seine Zeitungen verkauft hatte.
„Aber lasst euch nicht blicken!“ befahl René. „Erst wenn ich pfeife, klar?“
Sehr früh erschien René am nächsten Morgen in der Werkstatt. Er krrempelte die Ärmel hoch und
begann, dabei ebenso fröhlich wie falsch ein Lied brummend. Er wühlte und schuftete, als gelte es, einen
Rekord zu brechen. Seine Kollegen kannten ihn zwar als emsiges Arbeitstier, aber so wie heute hatten
sie ihn noch nicht arbeiten sehen. Sie standen um ihn herum und lachten ihn aus. René ließ sich nicht
beirren. Zunächst musste er Platz schaffen, denn der Wagen stand ganz hinten im Schuppen, von
tausenderlei Gerümpel verdeckt.
„Sur le pont...“‚ summte er schaurig unmelodisch und hob eine alte Kühlerhaube auf. „D‘Avignon . . .“
Krachend schmetterte er die Kühlerhaube in eine andere Ecke. „On y danse...“ Ein zentnerschweres
Differential wurde hochgewuchtet und beiseite geschleppt. „On y danse...“
Zehn Minuten später war der Weg frei. René rollte den Wagen in den Hof und bockte ihn auf. Unter den
haufenweise herumliegenden alten Reifen suchte er vier passende heraus, die noch brauchbar waren,
machte vier Schläuche fertig und zog die Reifen auf. Sogleich wirkte das Fahrzeug manierlicher als
vorher auf seinen Plattfüßen. Es war aber noch grausig genug.
„Dass man so ‘n Modell mal schön gefunden hat, ist einfach nicht zu verstehen!“ meinte er
kopfschüttelnd.
Und jetzt begann der zweite Akt. Er schob den
Karren auf die Hebebühne und schaltete die Pressluft
ein. Langsam und majestätisch hob sich die Bühne
mitsamt dem Ungetüm darauf. Da stand der Wagen
nun, zwei Meter hoch über dem Boden. Wie auf
einem Präsentierteller breitete er seine Schönheit aus.
„Kerl, René!“ riefen die Kollegen Albert und
Bernard. „Die Mühle ist ja zum Wimmern schön!
Nein, was ‘n Ding! Was willst du mit diesem
Museumsstück?“
René verzog keine Miene. Nun ja, schön war der
Wagen nicht, das war ihm schon aufgefallen. Und
außerdem noch alt. Eben ein Renault aus der
glorreichen Zeit vor 1930. Ein großer offener Viersitzer,
mit zerfranstem Klappverdeck, zersprungenen
Windschutzscheiben und verbeulten Lampen. Farbe
und hintere Kotflügel fehlten so gut wie ganz.
„Lasst mich nur“, sagte René und wühlte pausenlos
weiter. Mit dem Hammer klopfte er den
zementharten Dreck der letzten zwanzig Jahre von
den Achsen. Er musste sich beeilen. Camille kam
zwar selten vor halb elf, aber bis dahin war noch viel
zu tun. Mit dem Schlauch spülte er gründlich das
ganze Chassis ab. Nun nahm er die Pressluftpistole zur Hand und setzte die Staubbrille auf. Der starke
Luftstrahl der Pistole fegte die letzten Dreckstäubchen fort und überzog gleichzeitig alle Teile mit einem
dünnen, glänzenden Ölfilm.
Eine Stunde arbeitete René wie besessen, dann machte der alte Renault schon einen besseren Eindruck.
Einen Teil seines früheren Glanzes hatte er wiedergewonnen. Wenigstens äußerlich, im Innern sah es
noch schlimm aus.
Da erschien endlich Camille. Er hatte wie üblich etwas zuviel „vin ordinaire“, billigen Rotwein,
getrunken. Wie üblich, machte er sich Vorwürfe wegen der Gesundheit und wegen des Geschäftes. Die
drei Strolche, seine Mechaniker, hatten bestimmt während seiner Abwesenheit keinen Finger gerührt. In
dieser Stimmung bog er in den Hof ein.
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