Gefesselte Gespenster - Jungschar.biz

unsicher: „Sei mir nicht böse, Filou. Glaube mir, es war nicht so gemeint. Schließlich bist du doch ein
netter Mensch!“
„War nich schlimm, André! Lass nur!“ stotterte der Schwarze.
René kniff Maurice ein Auge zu, der Bann war gebrochen. Seppe öffnete im Fahren den Kofferraum,
holte seine Gitarre hervor und spielte einen Schlager.
„Darf ich dich darauf aufmerksam machen, René, dass wir uns einer Ortschaft nähern?“ säuselte André.
„Stimmt! Na, endlich!“
Bei dem erstbesten Bauern erkundigten sie sich — und mussten feststellen, dass der nette Polizist an der
Kreuzung sie in die Irre geschickt hatte.
Bei dem Städtchen Brignoles erreichten sie die Hauptstraße wieder. In der Nähe des Marktplatzes hielt
René den Wagen an. „Ich muss mal was trinken.“
„Ich auch! Ich auch!“ meldeten sich die andern.
André machte ein sorgenvolles Gesicht und berechnete im Überschlag, was die Getränke wohl kosten
würden. Ewig dieses Knausern um ein paar Groschen, ärgerte er sich. Na, wenn wir den Spuk gefangen
haben, dann geht es uns ja wohl besser. Nicht, dass ich das Geld verjubeln möchte, beileibe! Aber jeden
Franken zehnmal umdrehen zu müssen, das verdirbt einem die Freude.
Es wurde gelost, wer auf Spinne aufpassen müsste. Pipin musste dableiben. Ergeben nickte er und bat:
„Bringt mir ‘n Schluck mit, ja?“
Maurice schlug vor, in ein Straßencafé zu gehen. Er liebte diese Art Lokale, wo man an kleinen Tischen
mitten auf dem Bürgersteig saß und die vorüberschlendernde Menge beobachtet.
„Kommt, wir gehen zur Hauptstraße, da ist sicher so was.“
Es gab eine ganze Reihe solcher Cafés, auf das nächstgelegene steuerten sie los. Als sie bis auf zehn
Meter herangekommen waren, blieb René plötzlich stehen und hielt die andern mit ausgebreiteten
Armen zurück. Das Kinn vorgereckt, blickte er starr geradeaus, seine roten Borsten sträubten sich, seine
Augen sprühten Feuer.
„Schon wieder ‘ne Schlange?“ fragte Tista seinen großen Bruder. „Pscht!“
„Was ist denn?“ fragte Maurice leise.
„Da sitzt der Trottel!“ knurrte René.
„Wer?“
„Der nette Polizist von der Kreuzung!“
„Wo? Ich seh‘ keinen Polizisten!“
„ Jetzt ohne Uniform, jetzt trägt er Zivil. Vielmehr so ‘ne Art Livree. Seht ihr ‘n nicht? Da vorn, am
zweiten Tisch!“
„Tatsächlich! Der Blaue mit dem Marseiller Dialekt!“
„Mensch, Jungens“, rief André aufgeregt, „der blonde Quatschkopf aus Marseille, der uns den falschen
Weg gezeigt hat, sitzt ja neben ihm!“
„Tatsächlich!“ sagte Maurice noch einmal. „Wirklich merkwürdig!“
„Merkwürdig? Bloß merkwürdig? Kerl, mir geht ein Licht nach dem andern auf! — Los, zurück! Bevor
sie uns entdecken! Ach, nee! Da drüben steht ja auch der schwarze Buick! Der Sechszylinder-Buick.
Jetzt ist mir alles klar!“
Gleich hinter der Straßenecke gingen sie in ein kleines Estaminet. Während sie ihren Durst löschten,
polterte René: „Ganz üble Absicht war das alles! Abgekartetes Spiel! Erst hat uns der Blonde in
Marseille den falschen Weg gezeigt. Das war morgens. Nachmittags, während wir Sasu ausbuddelten,
haben sie uns die Reifen und den Tank kaputtgemacht. Entsinnt ihr euch noch an den schwarzen Wagen,
der wegbrauste, als wir zurückkamen? Das war der Buick, der zusammen mit uns in Marseille an der
Tankstelle stand. Dann haben sie uns einmal überholt, das weiß ich noch ganz genau. Und dann passierte
die Geschichte mit der Polizei. Erst mit der richtigen. Als die uns nicht einlochte, spielte der Livrierte
selber Polizei, sprach von Manöver und schickte uns in ‘ne ganz wüste Gegend. Und jetzt sitzen sie da
an der Hauptstraße und passen auf, ob wir vorbeikommen, um uns was Neues anzutun. So ist das ganz
bestimmt!“
„Ich glaube, du hast recht, René. Aber warum haben die beiden Männer das alles ausgeheckt? Was
haben wir denen getan?“
„Ich weiß es nicht. Ich weiß bloß, dass ich die Nase voll habe von solchen Späßen!“
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