HOTEL TV PROGRAMM - November 2012

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Am nächsten Morgen kam alles noch schlimmer: Ich saß mit der financial times
beim Frühstück. Evelyn saß mit der Vogue zwei Tische weiter. Der Regen hatte sich
über Nacht gen Süden verflüchtigt, die Sonne blinzelte zwischen den cremeweißen
Leinenvorhänge des Frühstückssalons hervor, und eine Amsel besang den
freundlichen Spätsommertag. So beschloss ich in einem Anfall von Milde, meine
Frau noch bis zum Mittag im Hotel verweilen zu lassen und sie erst dann wieder
nach Hause zu schicken. Ich plante heimlich, sie ein wenig zappeln zu lassen, ihr
dann am Sonntag nach Hause zu folgen und zu verzeihen. Mein psychisches
Gleichgewicht, das in der Börsen-Hausse und meinem großzügigen Waffenstillstand
ruhte wie auf einem Daunenkissen, wurde jedoch empfindlich gestört, als
plötzlich Stéphanie und William den Saal betraten. Sie warfen Evelyn und mir vernichtende
Blick zu, nahmen an einem Tisch Platz und riefen lautstark nach dem
Kellner, bei dem sie sich zwei Champagner-Frühstücke mit allem, und zwar mit allem
gefälligst doppelt bestellten.
Stéphanie und William sind die Früchte meiner Lenden und Evelyns Traum von einer
heilen Familie, beide benannt nach der Mutter Vorliebe für Adelshäuser. Ich
gewann schon früh den Eindruck, dass ich mit meiner Stéphanie noch mehr Ärger
haben würde als Fürst Rainier mit der seinen. Stéphanie war inzwischen siebzehn
und verwöhnter als beide Hilton-Gören zusammen. Entsprechend schnippisch fiel
auch ihre Antwort auf meine Frage aus, was sie und ihr Bruder hier zu suchen hätten.
„Ich sehe gar nicht ein, dass ihr, also Mama und du, euch hier einen Lenz macht
und ich zuhause der Pickelfresse das Müsli mit Milch übergießen soll!“
Ganz die Mutter.
Pickelfresse, also unser Kronprinz William, nickte bekräftigend und schüttete mit
seinen elf Jahren den Champagner auf ex in sich hinein, was ihm einen leichten
Schlag auf den Hinterkopf von meiner pädagogischen Hand einbrachte.
Die übrigen Gäste murmelten teils geschockt, teils beifällig wie mir schien. Evelyn
jedoch beließ es nicht beim Murmeln, sondern sprang von ihrem Tisch auf, von
dem sie die Szene bislang völlig unbeteiligt beobachtet hatte, und begann mich
lauthals zu beschimpfen, weil ich ihren Sohn angefasst hatte, woraufhin ich mich
genötigt sah, den Umsitzenden zu erklären, dass Pickelfresse auch mein Sohn sei
und mir damit die erzieherische Maßnahme in diesem akuten Fall von Alkoholmissbrauch
obliege. Ein Wort von Evelyn ergab das nächste von mir, in Sekundenschnelle
wurden eheliche Standardargumente ausgetauscht, Stéphanie bekundete
lautstark, wie peinlich wir seien, William trank trotzig ein Glas Champagner
hinterher, was ihm einen erneuten Klaps einbrachte, woraufhin er sich verschluckte
und Champagner und Rührei auf das Tischlinnen und die Auslegeware spuckte,
ein älterer Herr vom Nebentisch gab mir Recht und schimpfte über die verdorbene
Jugend, woraufhin ich mit ihm einen Streit vom Zaun brach, weil niemand außer
mir meine Kinder zu beschimpfen hat, während Evelyn wegen ihres aggressiven
Ehemanns, also meiner Wenigkeit, von zwei kurzhaarigen Frauen mittleren Alters
bemitleidet wurde, die ganz offensichtlich Lesben waren.
Kurzum es kam zur Rudelbildung, kaum einer hielt sich heraus, der Ton wurde härter,
die Lautstärke lauter, die Lesben beschimpften schließlich den älteren Herrn
als Nazischwein, der konterte mit Sprüchen über die „Nacht der langen Messer“,
und erst der vom Personal eilends herbei gerufene Hotelchef konnte mit Müh und
Not Ruhe und Frieden wieder herstellen.
Nach einem kurzen Gespräch mit seinen Schiri-Assistenten, also den Kellnern aus
dem Frühstückssalon, bat mich der Hotelchef in sein Büro und ersuchte mich und
meine Familie höflichst um Burgfrieden, zumindest in seinem Hotel. Ich hingegen
ersuchte den Hotelchef, meine Gattin des Hotels zu verweisen, damit mein eigener,
ganz privatimer Burgfriede gewahrt bleibe. Leider hatte dieser Mann kein
Einsehen in die Nöte seines Geschlechtsgenossen, sondern besaß auch noch die
Chuzpe mich zu fragen, ob ich – wie Stéphanie beim Einchecken angegeben hatte
– die Rechnung für die beiden Juniorsuiten meiner Kinder übernehmen würde. Ich
sagte ja. Ich werde mein eigen Fleisch und Blut doch nicht vor so einem dahergelaufenen
Hotelier kompromittieren!
Von dem aufreibenden Frühstück erholte ich mich auf meiner Suite bei einem Nickerchen.
Am frühen Nachmittag war ich wieder entspannt. Ich klopfte an die Zimmertür
meiner Frau, um ihr die ultimative Handlungsanweisung zu geben und sie
nach Hause zu schicken, und zwar gefälligst mit den Kindern. Doch sie war nicht
da. Also beschloss ich, die Annehmlichkeiten des Hotels zu genießen. Endlich
Wellness! In meiner Suite entledigte ich mich meiner Geschäftsmänner-Haut und
schlüpfte per Bademantel in die des Privatiers. Eine Welt warmen Wohlfühlens
wartete auf mich. Eins werden mit dem Nichts, und wem das Nichts zu wenig ist,
der nimmt zur geistigen Flatrate die Walgesänge in der Sauna.
In der Sauna saß meine nackte Frau und ignorierte mich. Wortlos ging ich zum
Dampfbad. Dort saß meine halbnackte Tochter und ignorierte mich. Stumm ging
ich zum Pool. Dort lag mein Sohn und las den Playboy, die rechte Hand in Hüfthöhe
unter einem Handtuch verborgen. Ich ignorierte ihn.
Ich fühlte mich wie ein Vertriebener im eigenen Reich. Ich war zuhause rausgeworfen
worden! Ich hatte mir dieses Hotel ausgesucht! Ich hatte hier in Ruhe luxusleiden
wollen!
Ich war so empört, dass mir die Worte fehlten. Also stapfte ich in meinem Bademantel
und meinen Badelatschen wieder zurück zu meiner Suite. Glücklicherweise
war Samstag. Bundesliga. Doch irgendwie konnte ich mich nicht konzentrieren auf
das flimmernde Grün. Ich war sauer auf Evelyn. Wieso konnte sie mir das kleine,
unbedeutende Vergnügen mit Doppel D nicht gönnen? Ich hatte Evelyn alles gegeben,
was sie wollte. Hatte sie aus ihrer Familie herausgeholt. Ihr ein mehr als
angemessenes Heim erschaffen. Ihr Kinder gezeugt. Alles, wirklich alles hatte ich
getan, um sie glücklich zu machen. Sie hatte kein Recht, mir den kleinen Seitensprung
so zu verübeln. Männer sind Jäger, wir sind genetisch dazu verdammt, Beute
zu erlegen, sei es auf dem Schlachtfeld der Börse oder der Wildbahn der Erotik.
Und ich war nun mal ein Rudelführer. Genau deswegen hatte Evelyn mich geheiratet,
also sollte sie sich jetzt bloß nicht aufführen wie eine Suffragette, der man das
Wahlrecht verweigerte. Sie hatte die Wahl gehabt und gewählt. Mich. Also musste
sie verdammt noch mal damit leben. Aber bitte nicht in meinem Hotel! In meinem
Wellness-Bereich!
Das Abendessen ließ ich mir auf dem Zimmer servieren. Ich verspürte keinerlei
Verlangen, dem auf verschiedene Tische verteilten, aber nichtsdestotrotz geballten
Vorwurf meiner Familie zu begegnen, der in betonter Ignoranz seinen Ausdruck
finden würde.
Gegen zehn Uhr wurde mir langweilig, also ging ich zur Bar hinunter. Zum Glück
hielt sich meine Familie auf anderen Koordinaten dieses Planeten auf. Ich hoffte,
dass die gesamte Bagage den Weg nach Hause gefunden hatte und ließ mich auf
einem Hocker am Tresen nieder. Ein müder Pianist spielte „Lush Life“. Er ging vermutlich
nicht davon aus, dass auch nur ein Einziger seiner vereinzelten Zuhörer
den Song oder gar die Version von John Coltrane und Jimmy Hartman kannte.
„Now ... life is lonely again ... „
Ich verachtete diesen verweichlichten Versager. Sicher hatte er früher von einer
Karriere als großer Jazzmusiker geträumt und irgendwann voller Bitterkeit eingesehen,
dass er dafür nicht schwarz genug war. Womit er vor sich und anderen nur
bemäntelte, dass er nicht gut genug war. Dann hatte er mit seinem Leben abgeschlossen.
In Dur und in Moll. Durch die offenen Portes Fenêtres zum Atrium waberte
nasse Spätsommerluft in den Korpus des Bechsteins. Der zukunftslose Barpianist
würde ihn bald wieder stimmen lassen müssen. Auch ich wäre gerne mal
Musiker geworden. Rockmusiker. Ein bisschen Cross Over. Ein bisschen wie Zappa.
Aber je früher man den Realitäten ins Auge sieht desto besser. Also machte ich
in Beton. Erfolgreich. Das ist letztlich das Einzige, was zählt.
Immerhin war der blöde Barkeeper aufmerksam genug gewesen, sich meinen bevorzugten
Single Malt zu merken und schenkte mir zwei anständige Wurstfingerbreit
Lagavulin ein. Fast wäre meine Samstagabend-Welt in einen langen ruhigen
Fluss von Sherryfass-gelagertem Wohlgefallen gemündet. Wäre da nicht meine
Gattin aufgetaucht, auf beiden Seiten flankiert von dem Vertreter-Gesocks des
gestrigen Abends. Der inzwischen verständige Barkeeper hob nur kurz eine Augenbraue,
sah mich forschend an und goss mir noch zwei Fingerbreit ein. Ich beschloss,
die Ruhe zu bewahren. Ich war der Rudelführer, und ich würde mich durch
die albernen Aktionen meiner Frau nicht zu Kommentkämpfen mit rangniedrigeren
Männchen verführen lassen.
Ich bewahrte auch die Ruhe, als die deutlich angetrunkene Stéphanie mit ihrem
ebenfalls deutlich angetrunkenen kleinen Bruder die Bar betrat. Der Barkeeper
wollte unsere kleine Pickelfresse pflichtbewusst ins Bett schicken, doch William
verwies leicht lallend, aber dennoch vollmundig und mit einer lässigen Kopfbewegung
zu mir auf die Begleitung Erwachsener, die ihm als angeblich 16jährigen den
nächtlichen Aufenthalt in einer Bar juristisch gestattete. Ich fragte mich kurz, wieso
mein Sohn schon mit elf Jahren eine so verlogene und manipulative Wanze sein
konnte, nickte letztlich dem Barkeeper zu, und er ließ es gut sein.
Stéphanie warf sich sofort und reichlich plump an den gut aussehenden Cocktailschwenker
ran, obwohl der mindestens zwei Dekaden älter war als sie. Vermutlich
nur, um mich zu schockieren und zu einer Intervention zu zwingen, gegen die sie
sich dann lautstark und ausfallend wehren konnte.
Ich hatte jedoch nur Augen für meine Gattin. Evelyn saß am anderen Ende des
Tresens. Einer von den beiden Pennern zog sich gerade in Richtung Toilette zurück,
während der andere die Gelegenheit nutzte, seine schmierige Hand auf den
Oberschenkel meiner Frau zu legen. Ich spürte, wie ihr Blick mich fragend streifte.
Ich sah betont desinteressiert weg und stierte in meinen Lagavulin.
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