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pequeñez del domicilio de su huésped con el fragor de una impetuosa cascada, al
cabo de su propio chorro aminorado. Pero todo ello no pasó por mi mente
mientras exploraba la cocina, rugiendo de rabia, en pos de algo mejor que una
escoba. Al fin, abandonando la busca, salí de la casa con la heroica decisión de
atacarlo a puño limpio: a pesar de mi vigor natural, no soy un púgil, mientras
que Maximovich, bajo, pero de hombros anchos, parecía hecho de hierro. La calle
desierta, donde no quedó más rastro de la partida de mi mujer que un botón de
vidrio arrojado al arroyo después de permanecer durante tres innecesarios años
en un estuche roto, evitó que me sangraran las narices. Pero no importa. Tuve
mi pequeña venganza a su debido tiempo. Un hombre de Pasadena me dijo un
día que la señora Maximovich, née Zborovski, había muerto al dar a luz en 1945;
de algún modo, la pareja había ido a parar a California, donde se había prestado,
a cambio de un salario excelente, a un largo experimento ideado por un
distinguido etnólogo norteamericano. El experimento consistía en observar las
reacciones humanas y raciales a una dieta de bananas y dátiles, en una
constante posición de cuatro patas. Mi informante, un doctor, juró que había
visto con sus propios ojos a la obesa Valechka y a su coronel, por entonces con
el pelo gris y también muy corpulento, gateando diligentemente por los bien
barridos suelos de una serie de cuartos muy iluminados (frutas en uno, agua en
otro, esteras en un tercero, etc.), en compañía de otros cuadrúpedos alquilados,
escogidos entre grupos indigentes y desesperados. He tratado de encontrar los
resultados de esas pruebas en la Revista de Antropología, pero parece que aún
no se han publicado. Desde luego, se necesita algún tiempo para que fructifiquen
esos productos científicos. Espero que se publiquen ilustrados con buenas
fotografías, aunque no es muy probable que la biblioteca de una cárcel albergue
obras tan eruditas. El libro a que me veo limitado en estos días, a pesar de las
gestiones de mi abogado, es un claro ejemplo del absurdo eclecticismo que
gobierna la elección de libros en las bibliotecas carcelarias. Tienen la Biblia,
desde luego, y Dickens (un ejemplar antiguo, Nueva York, ed. G. W. Lillingham,
MDCCCLXXXVII); el Tesoro de la juventud, con algunas bonitas fotografías de
girls scouts con pelo color de miel, en pantalones cortos; y El anuncio de un
crimen, de Agatha Christie. Pero también tienen coruscantes fruslerías tales
como Un vagabundo en Italia, de Percy Elphinstone, autor de Vuelta a Venecia,
Boston 1868, y un Quién es quién en el teatro relativamente al día (1946) –
actores, productores, autores, fotografías de escenas–. Examinando el último
volumen, di con una de esas coincidencias que los lógicos abominan y los poetas
aman. Transcribo casi toda la página:
«Pym, Roland. Nació en Lundy, Massachusetts, en 1922. Estudió arte
escénico en Elsinore Playhouse, Derby, Nueva York. Se inició en Fuegos de
artificio. En su vasto repertorio figuran: A dos cuadras de aquí, La muchacha de
verde, Maridos mezclados, Toca y vete, El encantador Juan, He soñado contigo.»
«Quilty, Clare. Dramaturgo norteamericano. Nació en Ocean City, Nueva
Jersey. 1911. Estudió en la Universidad de Columbia. Se inició en la carrera del
comercio, pero la abandonó por el arte dramático. Es autor de La pequeña ninfa,
La dama que amaba los relámpagos (en colaboración con Vivian Darkbloom), Era
oscura, El hongo extraño, Amor paternal y otras piezas. Son notables su
abundantes producciones para niños. La pequeña ninfa viajó 22. 000 kilómetros
y se representó 280 veces en su rumbo hacia Nueva York. Hobies: autos de
carreras, fotografía, animales domésticos.»
«Quine, Dolores. Nació en 1882, en Dayton, Ohio. Estudió arte escénico en
la American Academy. Actuó por primera vez en Ottawa, en 1900. En 1904
debutó en Nueva York con Nunca hables a extraños. Desde entonces reapareció