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por los gritos de los policías sudorosos, está dispuesto ahora a hacer una nueva
declaración (quel mot) volviendo del revés su conciencia y rasgando su forro más
íntimo. No planeaba casarme con la pobre Charlotte para eliminarla de algún
modo vulgar, feroz y peligroso; por ejemplo, echando cinco tabletas de bicloruro
de mercurio en su aperitivo. Pero en mi cerebro resonante y nublado se insinuó
un pensamiento farmacopeico, delicadamente relacionado con esa idea. ¿Por qué
limitarme a la modesta caricia enmascarada que ya había intentado? Otras
imágenes de deseo se presentaron ante mí, sonrientes, fluctuantes. Me vi
administrando una poderosa pócima soporífera a madre e hija para acariciar a la
última durante toda la noche, con perfecta impunidad. La casa estaba llena de
los ronquidos de Charlotte, mientras Lolita apenas respiraba al dormir, tan quieta
como una niña pintada. «Mamá, juro que Kenny no me tocó siquiera». «O tú
mientes, Dolores Haze, o fue un íncubo». No, no iría tan lejos.
Así urdía y soñaba Humbert el íncubo, y el rojo sol del deseo y la decisión
(las dos cosas que crean un mundo viviente) estaba cada vez más alto, mientras
en una sucesión de balcones una sucesión de libertinos con vasos centelleantes
en las manos brindaban por la maravilla del pasado y las noches futuras.
Después, metafóricamente, arrojé el vaso e imaginé, lleno de osadía (pues esas
visiones me habían embriagado, sacudiendo la quietud de mi naturaleza), cómo
podía extorsionar –no, ésta es una palabra demasiado fuerte–, cómo podía
persuadir a Haze, amenazando a esa pobre paloma enamorada con abandonarla
si trataba de impedirme que jugara con mi hijastra legal. En una palabra, ante
una oferta tan sorprendente, ante semejante variedad y vastedad de
alternativas, me sentía tan indefenso como Adán en la pre-exhibición de historia
oriental primitiva, reflejada en su huerto de manzanos...
Y ahora, tomemos en cuenta esta importante observación: el artista que
hay en mí ha cedido paso al caballero. Sólo con gran esfuerzo de voluntad, he
conseguido ajustar el estilo de estas memorias al tono del diario que llevaba
cuando la señora Haze no era sino un obstáculo para mí. Ese diario mío ya no
existe; pero he considerado que mi deber es preservar su entonación, por falsa y
brutal que ahora me parezca. Por fortuna, mi historia ha llegado a un punto en
que puedo dejar de insultar a la pobre Charlotte en consideración a la
verosimilitud retrospectiva.
Deseoso de evitar a la pobre Charlotte dos o tres horas de expectativa en
un camino sinuoso (y quizás, un golpe en la cabeza que esfumaría nuestros
diferentes sueños), hice un concienzudo pero inútil intento de comunicarme
telefónicamente con ella, en el campamento. Había salido media hora antes;
como me comunicaron con Lo, le dije –temblando y exaltado por mi dominio
sobre el destino– que iba a casarme con su madre. Tuve que repetirlo dos veces,
porque algo le impedía prestarme atención. «Fenómeno –dijo riendo–. ¿Cuándo
es la cosa? Un momento... el cachorro... un perrito se lleva mi calcetín. Oye...» Y
agregó que pensaba divertirse mucho. Al colgar comprendí que un par de horas
en ese campamento habían bastado para borrar con nuevas impresiones de la
mente de Lolita la imagen del apuesto Humbert Humbert. Pero ¿qué importaba,
ahora? La haría volver no bien pasara un lapso decente después de la boda. «La
flor de azahar apenas se había marchitado sobre la tumba...», como podría decir
un poeta. Pero no soy poeta. No soy más que un registrador muy consciente.
Cuando Louise se marchó, revisé la heladera y habiéndola encontrado
demasiado puritana, fui a la ciudad y compré la mejor comida que encontré.
También compré una buena bebida y dos o tres clases de vitaminas. Estaba casi
seguro de que con la ayuda de esos estimulantes y mis recursos naturales
compensaría cualquier dificultad con que podía tropezar mi indiferencia, urgida a