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eveló con una especie de significativa claridad, el lago que aún no había
visitado: estaba cubierto por una lámina de hielo esmeralda, y un esquimal
picado de viruela trataba en vano de romperlo con un hacha, aunque mimosas
importadas y oleandros florecían en sus orillas cubiertas de granza. Estoy seguro
de que la doctora Blanche Schwarzmann me habría pagado un montón de dinero
por enriquecer con ese sueño sus archivos. Por desgracia, el resto era
francamente ecléctico. La Haze mayor y la Haze menor corrían a caballo en torno
al lago, y yo también corría, meciendo diestramente mi cuerpo, con las piernas
arqueadas por la montura, aunque no había ningún caballo entre ellas: sólo el
aire elástico –una de esas pequeñas omisiones debidas a la distracción del
agente que sueña-.
Sábado. El corazón sigue saltando en el pecho. Aún me retuerzo y emito
graves lamentos al recordar mi turbación. Vista dorsal. Vislumbre de piel sedosa
entre camisa en T y pantalones de gimnasia blancos. Inclinada sobre el alféizar
de una ventana, en el acto de arrancar hojas de un álamo y sosteniendo al
mismo tiempo una charla torrencial con un chico vendedor de diarios, abajo
(Kenneth Knigth, supongo), que acababa de lanzar el Ramsdale Journal en la
entrada con un envío muy preciso. Empecé a deslizarme hacia ella. Mis brazos y
piernas eran superficies convexas entre las cuales –más que sobre las cuales–
avanzaba lentamente, mediante algún modo neutro de locomoción: Humbert, la
Araña Herida. Debí tardar horas en llegar hasta ella: creía verla por el extremo
opuesto de un telescopio, y me movía como un paralítico, con miembros blandos
y deformes, en una terrible concentración. Al fin estuve tras ella, cuando tuve la
desgraciada idea de hacerle una broma –sacudiéndola por la nuca o algo
semejante, para encubrir mi verdadero manège–, y ella chilló con un agudo y
breve gemido: «¡Sal de ahí!» (qué grosera, la tunanta), y con una mueca
horrible Humbert el Humilde se batió en fúnebre retirada, mientras ella seguía
parloteando hacia la calle.
Pero oigamos lo que ocurrió después... Acabado el almuerzo, me recliné en
una silla baja, para tratar de leer. De pronto, dos hábiles manitas me cubrieron
los ojos: se había deslizado por detrás, como reiterando, en la secuencia de un
ballet, mi maniobra matutina. Al tratar de interceptar el sol, sus dedos eran un
carmesí luminoso, contenía apenas la risa y brincaba a uno y otro lado, mientras
yo extendía los brazos a derecha e izquierda, hacia atrás, aunque sin cambiar de
posición. Mi mano corrió sobre sus ágiles piernas, el libro partió de mi regazo
como un trineo y la señora Haze apareció para decir indulgentemente: «Dele una
tunda si interrumpe sus meditaciones de estudioso. Cómo me gusta este jardín
(no había entonación exclamativa en su voz). No es divino el sol (tampoco había
entonación interrogativa)». Y con un suspiro de fingida satisfacción, la odiosa
señora se sentó en tierra y miró el cielo, echándose atrás y apoyándose sobre las
manos abiertas. Entonces una vieja pelota gris de tenis rebotó sobre ella. La voz
de Lo llegó arrogante desde la casa: «Pardon-nez, madre. No le apuntaba a
usted». Desde luego que no, mi dulce amor.
12
Ésa resultó la última de unas veinte anotaciones mías. Se verá por ellas
que el esquema de la inventiva del diablo era día tras día el mismo. Al principio
me tentaba para después burlarme, dejándome con un dolor sordo en las raíces
mismas de mi ser. Yo sabía exactamente qué debía hacer y cómo hacerlo sin
enturbiar la castidad de una niña; después de todo, tenía cierta experiencia en
mi vida de pederosis: había amado visualmente, en los parques, a nínfulas