Opio en las nubes

primeros días. Las mañanas se filtraban en los cuerpos lentamente
como inyecciones de sueños plenos de arena, whisky, sangre, sudor,
lágrimas, tetas, culos y humo. Pensar, tomar, fumar.
Levantarse. Acostarse. La sangre. El whisky. La Luz. El humo.
Los días. Sus mejores días. Esos días llenos de nalgas ciertas, tetas
inciertas, calzones certeros, de licores, de cigarrillos, de horas eternas
que pasaban bajo la luz, días que se fueron diluyendo como cubos de
hielo. Fueron días grandiosos. Las mañanas siempre olían a cabellos
profundos, dorados. A venado limpio. En las noches se organizaban
peleas de boxeo y las mujeres hablaban con todo el mundo. Las
noches olían a ron y no había preocupaciones. Los días pasaban a
través de la luz, a través del olor de los árboles, los labios, las nalgas,
la espuma del mar y el olor del wc. La sangre. El whisky. Los labios.
El wc. La luz. Las Nubes. Las Nalgas. De pronto la felicidad era ir al
wc, cagar en paz, pensar en paz, amar en paz, odiar en paz. Los
sábados iban al hipódromo a apostar a caballos que tenían nombres
hermosos, míticos, caballos que se llamaban El Trofeo de Elías, La
Lechuga de Vladivostok y se embriagaban en medio de olor a arena
de aquellos sábados y luego regresaban al Café del Capitán Nirvana a
hablar de boxeo, a regar un poco de sangre entre las mesas.
Regresaban con los cuerpos llenos de agujeros, con la mirada vuelta
mierda, con las manos llenas de lluvia y se sentaban a fumar,
aplastaban los traseros en los asientos y se quedaban allí, en el Café
del Capitán Nirvana abaleados por el humo azul del Philip Morris
Products Inc, Richmond, Va Flip Top Box Made in USA mientras se
consumían en el aliento invisible de los días y las noches. La sangre.
El whisky. Pensar. Dormir. Fumar. Levantarse. Acostarse. Culear. Los
Labios. Las nalgas. Puta vida. Las mañanas llenas de pequeñas luces
inútiles. El wc.
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