Revista IMAN (4-5) 2011 - Asociacion Aragonesa de Escritores

Suenan aún tus cantos tras tu marcha forzosa,
seguirán tus cenizas cantando por el viento
y en la ráfaga yerta que nos ciñe
reconocemos tu voz al son de la guitarra.
Reías, hallabas un punto de ironía en lo más ínfimo,
despreciabas la bajeza ominosa de las gentes mostrencas,
esclavas de sus ritos y de sus disfrazadas sinrazones,
del fanatismo atroz que no borraba las intenciones ruines.
Y te encogías de hombros y cantabas de nuevo
y reías, con tu risa cargada de una entereza noble,
con el hondo sarcasmo de viejas convicciones,
ese humor en sordina que desarmaba enfados.
Te has ido, amigo, pero tu sombra persevera
y tu impar alegría de duende movedizo
y tu voz que tararea entre las nubes
y camina por las calles a saltitos menudos.
Te has ido y te has quedado y las palabras tuyas
rondan en torno nuestro como luces
cuyo pábilo nunca apagará el tiempo rencoroso;
y alumbrará en los aires aquella sorna tuya.
Adiós, amigo, polvo querido,
rescoldo siempre vivo en la memoria.
No te verán mis ojos,
pero estarás en mi añoranza inerme.
PALABRAS DE AMOR PARA RICARDO
Por Amalia Soro
Amor de tus seres queridos,
amor de todos tus amigos:
los que hoy nos congregamos.
Amor en tus canciones, tus escritos…
en todo ese legado que nos dejas...
¡Gracias, Ricardo!
Ahora emprendes una vida nueva,
fructífera y dichosa. Acéptala.
Desde aquí te damos nuestro cariño:
ése que necesitas para poder seguir donde estás.
Ama todo lo que veas
aquello que no entiendas
porque con ese amor
llegarás a la luz de la eternidad.
MORIR
Por Ángel Guinda
Morir es no volver a estar
a la misma hora,
en los mismos lugares,
con las mismas personas.
No aparecer, cada mañana,
como esa gran luz nueva
disuelta entre las cosas;
dejar interrumpidos los trabajos,
los viajes en punto muerto.
Ajenos a los mares y a los astros.
Morir es estar quietos, sordos,
ciegos, mudos, desaparecidos,
desconectados de todos y de todo,
de nosotros también:
no regresar a casa nunca más.
No emitir ya señales, recibirlas tampoco.
Morir es no volver.
BUDA Y HEIDEGGER
a la memoria escrita de Ricardo Vázquez Prada.
Por Fernando Burbano
No hay idea.
¡Puede hacerse poesía del vacío!
Cantar la no vida, la sí nada,
como que realmente fuese un estado
de aguda transparencia; clamor
por la inercia, más, por la templanza
absoluta de la ausencia. No hay
deseo: que nadie puede hacerlo justo.
Qué amor más grande: pensar como posible
llegar hasta este extremo: hacer
que la célula tranquila, totalmente entregada,
ya no doble su forma, pues nada queda,
ni hueco; pues nada pasa, ni son.
... Y sin embargo dicen que ahí el cielo.
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IMÁN