Revista IMAN (4-5) 2011 - Asociacion Aragonesa de Escritores

incluso como crítico cinematográfico en «Heraldo de
Aragón» durante quince años, al lado de mi admirado
amigo y compañero Joaquín Aranda. Fue una experiencia
apasionante».
Experiencia donde, más allá del séptimo arte que Ricardo
descubrió con entusiasmo, estaba presente esta
idea del combate —esa partida de ajedrez— que a lo
largo de la vida todos libramos contra la muerte sabiendo,
los agnósticos como él, que cuando nos gana
—como sucede inevitablemente algún día— solo nos
espera el vacío. Nos lo confesaría en su conferencia sobre
Albert Camus en la Biblioteca Aragón el 14 de
enero del año pasado, al hablarnos del destino truncado
de ese lúcido rebelde, antitotalitario y también
agnóstico que tanto admiraba; y en forma más desgarrada
el 17 de noviembre, cuando la partida que con
tesón y coraje había jugado estos últimos años se acercaba
al jaque mate final, escribió con ironía en su Blog:
«La mejor frase sobre Dios la dijo Woody Allen: «Si Dios
existe, más vale que tenga una buena excusa». Nos
aferramos a las más vanas y estúpidas leyendas e ilusiones
para no caer en la desesperación. Para muchos
es un excelente negocio. Véase el horrendo Vaticano,
sede de todos los horrores, las hipocresías más insoportables
y los más repulsivos sepulcros blanqueados,
y similares. En realidad el destino del hombre es la
nada. Con todo antes de llegar a ella lo que da sentido
a nuestra vida es el esfuerzo por mejorar el mundo y la
ayuda a los demás sin exigir nada a cambio ni, por supuesto,
imponer religiones, todas falsas, absurdas, ridículas,
sin el menor sentido».
Queridos amigos y colegas, los que conocimos y apreciamos
a Ricardo sabemos lo mucho que había hecho para
mejorar el mundo —y lo poco que exigió a cambio— antes
de entrar en ese absoluto que es la «nada», pero dejando
entre nosotros tanto afecto y reconocimiento.
RICARDO VÁZQUEZ-PRADA
Por Raimundo Lozano
No recuerdo, por más que lo intento, cuándo nos conocimos.
Personalmente quiero decir. Mas sí recuerdo
cómo, debido al Heraldo de Aragón. Buen cronista, fina
ironía, que igual hablabas de los toros, de las corridas,
buenas o malas, algo que a ti te aficionaba, te dominaba.
Más tarde, década de los ochenta, nos presentaron, nos
conocimos, nos reconocimos quiero decir, y ya nos veíamos
con frecuencia. La magia de los versos, de la literatura,
a diferencia de otras cosas vanales, radica
principalmente en el amor, en el dolor, en el sufrir, en
ese temblor de llamas y sombras que se extiende paulatinamente,
delicadamente, amorosamente por nuestras
almas.
De manera especial, nuestra amistad fue en aumento
cuando la creación de esa agradable y culta Revista
Imán, que tú con singular acierto codirigías.
Autor de varios libros, entre ellos el último, «La ciudad
del viento». Imaginaria ciudad que todos conocemos, adivinamos.
Al leerlo, la sonrisa queda petrificada entre la
sombra y el esperpento, lo más parecido a las viñetas de
un tebeo. Eh ahí tu inteligencia, tu pasión desbordada.
«Si la novela y el cuento han de ser un espejo situado
al borde del camino, estas narraciones reflejan lo vivido
y lo imaginado, donde el humor, la crítica desbocada y
el ácido próximo o lejano se confunden». Autor de novelas
y cuentos, pasó la mayor parte de su vida en Heraldo
de Aragón. Inolvidables sus crónicas literarias sobre
las corridas de toros. De ahí esa «Pluma de oro»
concedida por la Asociación de Informadores Taurinos
de Aragón como premio a su labor periodística en ese
singular mundo de los toros.
Cómo no recordar aquella célebre noche tomando unas
copas en «La cepa dorada», con Doris, su mujer, y varios
amigos. Volvíamos de celebrar el fin de fiesta en
la Expo, con la presentación de Imán, esa Revista cultural
que es de esperar siga. Tú, tocando la guitarra,
cantando, como buen animador que eras. Buen amigo
y buena persona.
Levanto la vista hoy, ahora, y aún me parece ver a Ricardo
con la gorra visera en una mano, su pantalón vaquero
y su eterna sonrisa, combinados el amor, el ensueño
y la ironía.
PARA RICARDO, IN MEMORIAM
Por Miguel Bayón
No lo sé. No os miento cuando digo que no sé si la literatura,
ese sueño dirigido, imita a la realidad. Sospecho
que la realidad, ese sueño sin timonel, se es-
9
IMÁN