Revista IMAN (4-5) 2011 - Asociacion Aragonesa de Escritores
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IMÁN 12<br />
CON RICARDO VÁZQUEZ-PRADA EN EL RECUERDO<br />
Por Trinidad Ruiz Marcellán<br />
En el Moncayo<br />
como un dios en sombra<br />
-porque la vida es el arte <strong>de</strong>l encuentroavanza<br />
tu luz<br />
cubriendo nuestros ojos<br />
cegadores<br />
entre los hayedos.<br />
El viento<br />
barre sueños <strong>de</strong> otoño<br />
y su blancura ostenta<br />
edad saturna.<br />
Entre asalto <strong>de</strong> huéspe<strong>de</strong>s dolientes<br />
hacia tus la<strong>de</strong>ras<br />
<strong>de</strong>rrochas albergue<br />
al anunciado<br />
perfil que se ilumina<br />
en la noche terrible.<br />
CON EL PERMISO DE DON ANTONIO MACHADO A<br />
RICARDO VAZQUEZ-PRADA<br />
Por Venancio Rodríguez<br />
Ni todo pasa ni todo queda<br />
¡¿Qué?!<br />
El amor se traspasa<br />
con nuestros hechos,<br />
<strong>de</strong> mano en mano<br />
como una tea<br />
¡¿Pasa algo?!<br />
Por generaciones<br />
De padres a hijos,<br />
<strong>de</strong> hermano a hermano,<br />
<strong>de</strong> unos a otros,<br />
<strong>de</strong> extraño a extraño.<br />
Pero sigue siendo el mismo<br />
que fue en el principio,<br />
ese amor, nos lo implantaron<br />
mensajeros sin tiempo<br />
¿No te das cuenta? ¡Sí amigo!<br />
Nuestros nombres no pasarán ¡No!<br />
Como no pasará el <strong>de</strong> Ricardo,<br />
pero, para qué <strong>de</strong>jar huella ¡Vanidad!<br />
Aunque no lo sepamos,<br />
él está en nuestras manos cuando lo damos<br />
¡Qué importancia tendrá<br />
que no nos recuer<strong>de</strong>n!<br />
Si lo que dimos en vida, vivirá para siempre.<br />
A mí me dio muchas cosas<br />
gratuitamente ¡Sí bueno, ¿Y qué?!<br />
Lo más valioso<br />
es lo que no tiene precio<br />
¿Tienen algo que objetar?<br />
Pues a mí, no queda nada más que <strong>de</strong>cir.<br />
A RICARDO VÁZQUEZ-PRADA<br />
Por Manuel M. Forega<br />
Si nadie vio la luz en tus ojos oscuros,<br />
ni escuchado el susurro <strong>de</strong> tu voz cuando a sí misma<br />
se <strong>de</strong>cía,<br />
ni advertido cómo en cada uno <strong>de</strong> tus poros<br />
rompía el <strong>de</strong>seo y fluía,<br />
ni sentido el rumor <strong>de</strong>l la piel cuando recordaba<br />
la ausencia <strong>de</strong> otra piel distante o distinta,<br />
ni el estallido <strong>de</strong> tu corazón <strong>de</strong>sarmado,<br />
ni el <strong>de</strong>lirio en tu mirada sutil,<br />
ni la armonía <strong>de</strong> tus manos cuando soñaban,<br />
ni tu soledad disolviéndose en suspiros...<br />
quién, sino tú, siente hoy el peso <strong>de</strong>l mundo<br />
espesándose en la multitud;<br />
qué, sino tus múltiples heridas,<br />
traducen el auténtico mensaje <strong>de</strong>l polvo;<br />
qué, sino la nada como sudario,<br />
cubre tu lánguida memoria retraída;<br />
quién, sin tú, con su mirada acu<strong>de</strong><br />
en busca <strong>de</strong> todos los recuerdos.<br />
Nadie que no sueñe contigo y al sueño conceda<br />
su verda<strong>de</strong>ro sentido<br />
advertirá en ti la voz distinta,<br />
el cuerpo divino <strong>de</strong> la aurora<br />
don<strong>de</strong> se inscribirán cada día las palabras<br />
sustraídas al calor <strong>de</strong> tu ánima aterida.