americana - Frente de Afirmación Hispanista

SALVADOR Novo (1904-74), mejicano. De
Omnibús de Poesía Mexicana:
NEVER EVER
(fragmento VIII)
Como la sed como el sueño como el aullido
como el llanto
tu boca tus labios tus dientes tu lengua
nunca supe
veía tu carne blanca tus ojos verdes tu silencio
y luego nos desnudábamos y yo abría
los brazos como los muertos de un anfiteatro
lado a lado juntos solos
iba a gestarse de nosotros el Universo
y los siglos inmortales
que un suspiro que un pensamiento
que un recuerdo pueden frustrar
mi pecho entonces mi corazón
mis sentidos en mi pecho
tu boca tus labios tus dientes tu lengua
hasta el grito hasta el aullido hasta el llanto
hasta la muerte
y ya nunca porque en mí quedó la manzana
la semilla de la manzana en mi pecho
solo solo solo
atravesado y muerto por un puñal de oro
dos puñales tres puñales
nacerán dos estrellas de tu vejez
que el águila verá fijamente
a la orilla de los volcanes
que te arrebataron al trópico
a la orilla de la nieve de los caballos
de los trenes tardíos
de las cinco de la mañana
que nos sorprendía muertos
que alumbrará tu carne sin olor ni dureza
que escuchará el grito desgarrado de mi pecho
solo sin ti sin tus palabras estúpidas
sin tu silencio
sin tus dientes fríos serpiente
sin tu lengua sin nada
esperándote en las arrugas envejecidas
con un cigarrillo en el olor vacío de tus lirios
llenos de podredumbre
cubiertos con polvo morado.
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JORGE ENRIQUE RAMPONI (1907-77),
argentino. De su libro Los límites y el caos:
HEREDAD DEL HUESO
Lo que el mundo no dice ni la luz revela,
lo atestiguan sombríos tornasoles del alma.
Reconozco secretas misivas de la noche,
esquelas perniciosas que el corazón traduce
con un torvo aleteo,
ritos de la sustancia llena de ídolos,
digitaciones ciegas de la sangre
por teclados de enigma,
tactos desarraigados a tientas por el aire,
meteoros como mitos del sueño,
alamares de un fósforo calizo
con la cifra del lampo entrecortada,
y esa facción difusa
donde avizoro un ojo
de grandes párpados de eclipse
que vuelve a su heredad de hueso,
a su rostro de abismo cada día.
Si macero la angustia
los sueños me destilan presagios,
mapas con un índice negro cardinal
hacia el polo de las vísceras;
sobrevienen escorzos amargos en la voz,
laberintos de adioses,
odeones hondos de profecía;
antiguos anuncios marchitos reverdecen,
echan raíces torvas, ramos de zarpas,
tentáculos de injuria.
Al parecer confundo los días con la sangre,
las noches con el túnel funeral del hereje,
pero tal vez mi espejo penetra para atrás,
se remonta hacia abajo.
No sé si mi memoria
es recuerdo o conjuro, o si evoco un sagrado
porvenir de silencio.
Desde los barandales
secos de una desgracia que cercenó mi vida,