americana - Frente de Afirmación Hispanista

LUIS BELTRAN GUERRERO (1914-97),
venezolano . De la revista Azor XI:
ELEGIA A UN FOSFORO
Ahí reposan
de un fósforo quemado los despojos
en la fosa común de un cenicero.
Pilar de catedral sin fecha,
sempiterno el estilo,
ojivas de las ramas enlazadas,
vitrales de nieblas y crepúsculos,
sacerdotes los pájaros,
hostias los soles y las lunas,
alzadas desde el cáliz de tu copa
por los dedos del trueno y del relámpago.
Espina de la nube,
caracol de la brisa, arpa del viento,
sombra azul de escala y sueño
en derredor mirando el horizonte,
todo lo fuiste, todo: la dádiva y el júbilo,
la sonrisa y el músculo.
Ahora yaces, astilla inerte,
al arbitrio de un soplo de mi boca.
Todo lo fuiste, todo aun siendo
brizna de palo,
dos y medio centímetros de altura,
a convivir forzado
en alcoba promiscua y semoviente.
Retenías el fuego en tu cabeza:
la destrucción, el miedo,
y la roza que el pámpano renueva.
Porvenir de la luz en los manteles,
brasa de solaz
arquitecturas de humo dibujando,
todo lo fuiste, todo, aun siendo
brizna de palo.
Aquí estás, negro cadáver negro,
sin palidez, sin peso, sin formol y sin llanto.
Fruncido todavía,
porque humildemente quieres
ocupar menos espacio entre la tumba.
Testigo soy de tus palabras últimas.
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Estudiadas no fueron como aquellas
de los muertos famosos
para lucir en las antologías.
Con sílabas llameantes
el salvador hachazo recordaste,
el estrépito de columna caída.
Luego, bogar sobre los ríos.
Dormir sobre los lagos,
espejos sin azogue, lunas
los soles devorando.
¡Oh visión de banderas y jazmines!
¡Oh ropas carmesíes y amarillas,
olores de la espuma y la canela.
en frescas cabelleras!
Pronto, la música
de máquinas, correas, escoplos y cinceles;
sentir una humanidad que ulula,
suda, sufre, sueña.
Sin aflicción ni queja
diste a la vida alegre despedida,
tu vida de ciudadano minúsculo y honrado.
No era vivir aquello fijo, inmoble,
envidiando al zorzal.
Al arroyo y la sierpe.
Arena vegetal del templo esclava.
Moriste como bueno.
El humor no olvidando
en las postreras voluntades.
Dejaste de legado una metáfora
a la novia presunta que nos gasta
su núbil gracia en fósforo quemado.
Diminuto difunto,
de propia luz ilustre, sin prestadas
gloriolas de diplomas y medallas.
Ni lápidas te cubran ni epitafios.
Vuela, vuela, en errátil ceniza convertido,
al aire el polvo secular, mortaja,
de ciudades en ruinas
o alimento de espigas y amapolas,
cumpliéndose tu anhelo y tu destino.
Perdona solamente mi elegía.