americana - Frente de Afirmación Hispanista

OLGA OROZCO (1920-98), argentina. De su
Obra poética:
FERIA DEL HOMBRE
(fragmentos)
Esta es la barraca del hambre
hecha con piel de lobo y vaho del invierno.
Cuando entras, los disfraces acaban de llegar.
Elige el que convenga a tu gran aventura,
el que mejor te encubra
entre las cuatro Tablas de tu Ley.
Sólo te falta el arma con que al matar te mates.
Yo elegí los delirios, las magias y el amor.
Aquí comienza la madriguera
de los sobrevivientes.
Son los que están de pie, sobre el pecho
roído de los otros.
Se alimentan con sal de las memorias,
con la harina enlutada de alguna eternidad,
con el vino sagrado
que destilan los corazones fieles.
Cada día la mano llega y los parte en dos
con un golpe de acero:
la cabeza en las nubes, el cuerpo en un abismo.
Pero mitad y mitad, como la culpa
y el remordimiento,
se juntan cada día en un solo castigo.
Es un juego que empieza con la inocencia
del amor, en un cristal de miedo,
y que sigue después y más tarde hasta nunca
en los negros espejos de la soledad.
Zona de pastos secos en tierra de miseria
y de fieras que brillan como el oro
de la revelación al sol del mediodía.
Se trata de vencer o de morir.
Todo consiste en convertirse en lazo
o en puñal , en despertar un día púrpura
de verdugo que se teme a sí mismo,
en descubrir el sitio justo del sacrificio.
Si te rindes, puedes vivir a expensas
de tu mismo animal,
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en un costado de la madriguera.
Pero no gritarás ni en medio de los sueños.
También puedes ser pasto.
Puedes crecer debajo de tus pies.
Ellos caminan sobre vidrios
que los separan de la tierra,
ellos absorben fuego y clavan en su piel
mariposas y ramas que nadie puede ver.
Cantan con una cinta en la garganta
y bendicen el radiante telón
que cae en el patíbulo.
Sus heridas brillan como lujosas pedrerías
en medio del desierto.
Son su propio rehén: el premio del martirio.
Gentes cuya expiación zumba
como un enjambre en el ayuno;
gentes con mirada de exilio bajo los párpados
de la primavera.
Cuídate de su orgullo como de una alimaña
que avanza por debajo de tu casa.
Huye de su perdón deshabitado.
Oh, conozco las redenciones sin piedad,
las arpas solitarias,
esas linternas hacia adentro que convierten
el mundo en un salón velado para el crimen.,
Gira con el pregón de reinos y abalorios
y caras de hechiceras pegadas contra el vidrio,
con tu fauna de azogue disuelta en una lágrima,
con tu cielo de tormenta de nieve adentro
de un gran globo sepultado en el jardín perdido.
Gira sin detenerte, demasiado temprano
carrusel de inocencia.
Es demasiado tarde.
Para quedarse en ti no bastan las dos alas,
ni los ojos cerrados,
ni siquiera dormir con el tiempo
encerrado en una caja.
Habría que volver a echar los dados
de la primera vuelta.
Habría que borrar la ráfaga que aspira
desde el fondo de cada porvenir.
Habría que cambiar la contraseña
y olvidar las tijeras.
Habría que nacer sin esta herida
abierta en el costado.