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82 Monólogo del necio ¿Quién escribe? El hambre. La voracidad escarba, agita un esperpento con los ojos vacíos. No hay letra, hay dentellada. Lo que repuja y muerde. Feroz el escribir: cada tecla un muñón, clavo que raya el muslo del silencio. ¿Quién responde? Una voz corroída. Punta de un corazón mellado que va sobre su presa respirando preguntas. Eso se come. Gula del vacío. El desespero Hay un universo callado en el agua arremolinada de la espera. Afanes del plantón. Anhelo en la aridez. La garra de escarbar habita en los apremios de una estaca. Un vacío-recodo donde el ansia se crispa. ¿Toda una vida, espera de la muerte? ¿Toda la muerte, insistencias de vida? La espera, es mano de obra esclava. La falsedad mete su pico largo en la fe del que aguarda, mastica sus deseos, roba las mantas del dormir. Cruda es la violencia en los trabajos del mientras tanto. a Juan Gelman alforja <strong>45</strong> | verano 2008 Reloj Inmóvil, inmutable, sedentario, fijo el cuadrante, atónito y estático. También en él la procesión va por dentro. Hablan los ojos de Nazim Hikmet Sobre mi mano, la mitad de una manzana brilla. La otra mitad está sobre una mesa a miles de kilómetros de aquí. Es imposible morder esta mitad sin que duela el vacío. Jorge Boccanera. Buenos Aires, Argentina, 1952. Vivió en diversos países latinoamericanos, entre ellos México (1976-1984), a donde llegó exiliado de la dictadura argentina. Fue secretario de redacción de las revistas Plural (México), Crisis (Argentina), Aportes (Costa Rica). Actualmente dirige en su país Nómada, publicación de la Universidad Nacional de San Martín, donde coordina la Cátedra de Poesía Latinoamericana. Ha publicado, entre otros libros de poesía, Contraseña, Música de fagot y piernas de Victoria, Los ojos del pájaro quemado, Polvo para morder y Bestias en un hotel de paso, reunidos a su vez en varias antologías: Marimba, Zona de tolerancia, Antología personal y Servicio de insomnio. Obtuvo el Premio Casa de las Américas (Cuba, 1976) y el Nacional de Poesía Joven de México (1977). Este 2008 la edición en italiano del libro Sordomuda recibió el Premio Internacional de Poesía “Camaiore” y el inédito Palma Real el Premio Casa de América de España. miscelánea 83
84 CLAUDIO WILLER Llegar allá Versión del portugués de Eduardo Langagne Y ahora quiero la palabra reducida al simple gesto de agarrar alguna cosa, pura denotación, lenguaje referencia, mano extendida apuntando hacia esos fragmentos de realidad —o entonces la fiesta con todos sus fantasmas sentados en el sofá de ajenjo mientras sangran los dedos de la memoria, todo verdadero en el límite de lo que pueda ser verdad, el cuaderno escrito de atrás para adelante y el libro leído a partir de la última página, y también podría hablar de las nubes de vapor y cortinas de humo en las habitaciones, y narrar la historia completa de las fiebres tropicales— y sin embargo, sólo nosotros dos fuimos capaces de movernos en ese plano intermedio alforja <strong>45</strong> | verano 2008 en el que realidad y sueño se confunden, tocados por la sugerencia de otra escena o situación. Esencia, es ése el nombre de nuestra transacción. ¡Esencia!, ¡esencia! —grita la legión de los Irreales desde el fardo de su existencia probable. Esencia, el verdadero nombre del juego de mutaciones. Innecesario hablar de alucinaciones— es como atravesar un muro invisible, y ya estamos allá. El texto febril. Las luces encendidas. Las luces encendidas. Las luces — encendidas. Por ejemplo —aunque el número de ejemplos es mayor que toda la existencia— por ejemplo, las luces encendidas, rebatidas medio crudamente por los azulejos blancos iluminando nuestros cuerpos mientras nosotros nos preparábamos para comenzar otro juego amoroso. Recuerdo también las playas desiertas, recorridas de punta a punta. O cuando descubrimos aquella cascada en medio del campo, aquella cascada que debía tener unos 30 o 50 metros de caída libre, con sus gotas congeladas que nos alcanzaban en la orilla, imposible llegar muy cerca —aquella cascada descubierta en medio del campo nos inducía a la complicidad. Las luces encendidas. Complicidad. Esencia. Y aquel espejo antiguo —aquel espejo antiguo duplicado, lleno de pátina, recubierto por el amarillo del tiempo— aquel espejo antiguo nos reflejó durante una tarde. Estaba en el tocador frente a la cama en el cuarto del caserón colonial de hacienda junto a los demás muebles macizos y pesados y el olor a polvo, a cosa antigua del cuarto. También encontrábamos muchos santuarios religiosos en nuestros viajes, era como si nos impulsase una atracción magnética por lo sagrado. Ciertas tardes insoportablemente calientes, demasiado bochornosas. Hubo un tiempo en que. Las luces. Esencia. Impregnando irremediablemente todo lo que fue hecho después. Como la transgresión es cotidiana e imperceptible, como ser maldito es apenas una especie de indiferencia, relajamiento, el dejarse llevar. El olor a polvo sobre los tapices. Yo quiero que todo quede muy claro. No sólo las palabras, el texto, además otro plano, ahora definitivamente adherido a lo real. Quedó un olor extraño, impregnando la piel. Todo verdadero. Todo. Pero ese gesto de contar historias imposibles, ¿cuál es su significado? ¿Qué botón apreté? Y ahora, no dejar piedra sobre piedra. Transformar lo cotidiano en hipérbole, laberinto donde todos se perderán jugando despreocupadamente. La opacidad es casi banal. El juego de la vida y de la muerte es trivial. Despertemos la irascible criatura que habita dentro de cada uno de nosotros. No hay misterio. Que no se hable de locura. El lado de allá, el lado de allá que camina suavemente sobre sus sandalias de suela de goma, el lado de allá disfrazado con arte plumario, el lado de allá que sonríe afablemente mientras nos mira de soslayo, el lado de allá es sencillo y está aquí, basta estar abierto y disponible. Somos dioses. Claudio Willer. São Paulo, Brasil, 1940. miscelánea 85
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