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94 Búfalo en seis direcciones Receta Frota la piel con los sesos para ablandarla. Rellena el estómago con cerezas y ásalo a fuego lento o guísalo con jugo de guindas, especias para enmascarar lo salvaje pero ese sabor bárbaro se queda en la lengua de manera que pensamos que los vimos un invierno hambriento tantos inviernos después de que desaparecieron. Búfalo en seis direcciones Medidas Lewis y Clark: “200 millas de búfalos” Una matanza = una semana de carne “el mundo” —él escribió— “parecía una sola capa” Janet McAdams. Alabama, Estados Unidos. Doctora en Literatura Comparada por Emory University. Su primer libro, The island of lost luggage (La isla del equipaje perdido) ganó el Premio de Poesía Diane Decorah del Círculo de Escritores Indígenas de las Américas, y fue publicado por la Universidad de Arizona en 2000, así como el American Book Award en 2001. Es profesora de escritura creativa y de literaturas indígenas en Kenyon College, donde ocupa la Cátedra de Poesía Robert P. Hubbard. Escritora de ascendencia creek y escocesa, edita la serie Earthworks de escrituras indígenas de la editorial británica Salt. Los poemas que aquí se presentan pertenecen a su segundo libro, Feral (Cambridge, Salt, 2007). alforja <strong>45</strong> | verano 2008 Cliché Poemas de última hora ALFONSO KIJADURÍAS Suda electro en los números que llora. luis de góngora …donde todo lo atroz como una flor florece. charles baudelaire, Epílogo I No más clichés, no más chicle ni chips, ya lo dijo el maestro, loco por decreto oficial, en su jaula encerrado, pájaro anciano, al diablo Ezra Pound, poeta de profetas, al diablo. El mismo día de tu muerte se ahogó una muchacha en Victoria Lake y la princesa Margarita tuvo un encuentro fortuito con el espectro de Hamlet. Lo más raro le sucedió al poeta Cisneros, quedó ciego después de ver orinar a una muchacha albina en la pradera. Los ciclistas pasaban y pasaban, dando vueltas y más vueltas alrededor de la plaza, inmensa y redonda como el mundo. Me amas, no me amas, la muchacha acabó con todas las margaritas de la vasta pradera, mientras su amante se mataba por otra, en el cucarachento hotel de Vía Apia. Come más apio amor mío, y ya verás que es mejor que todo el opio del mundo, el opio sobre todo del dogma. Al diablo Ezra Pound, al diablo. No más cliché, ni chicle, ni chips. No más. Así está bien. miscelánea 95
96 Preguntas Dime, oh tú que ya no estás, hay en el otro mundo una muchacha llamada Lilith de Liliput? O son puras ficciones? ¿Es cierto que allá también manejas una nave de nueve cilindros? ¿Cómo, dime, son allá los bares y las casas de citas? ¿Es verdad que allá no es necesario trabajar, para obtener un estado óptimo, genial? ¿Es cierto que allí es el único sitio donde el ocio es verdadero y donde la única vigilancia es la que ejerce un espía llamado Yomismo? ¿Existe allí una respuesta para todo esto que en ausencia de otra palabra llamamos destino? ¿Y cómo es eso de que allí la muerte no tiene la trágica y horrorosa connotación que tiene aquí? Dime, por favor, respóndeme a fin de poner fin a este torrente de preguntas que tu silencio o indiferencia aumentan cada vez. Definición SOLEDAD, según el diccionario viene del latín: solitos, atis. Estado del que vive lejos del mundo. Habla de los encantos de la soledad, de los lugares solitarios, del pesar y la melancolía por la ausencia, muerte o pérdida de persona, animal o cosa. Pero no dice nada de aquellos que como tú y yo, nos hemos ido quedando solos en medio de la multitud. Las naves Aquellas naves que se fueron, ya no volverán. Se perdieron en la bruma, aquellas anchas y pesadas naves avizoradas desde Jericó Beach, la última tarde, a lo lejos, diminutas y frágiles en el horizonte marino. No. No volverán. Se las tragó el mar, cuyo límite es otro mar hecho de oscuridad y olvido. alforja <strong>45</strong> | verano 2008 Crusoe En la arena descubrí las huellas de unos pies descalzos. Como herido por un rayo o una aparición, presté luego atención y miré a mi alrededor, pero no logré ver nada ni escuchar nada. Salí a toda prisa del lugar sólo para volver más tarde y contemplar las depresiones del talón, de los dedos y las plantas. De nuevo inicié mi retirada, pero a los dos pasos volví la cabeza atrás. Cada ruido se me antojaba el paso de una bestia entre los matorrales, cada sombra la de un enemigo. Cada hora que pasaba me traía la sensación de un nuevo peligro. Llegué a creer que el demonio había estampado allí sus huellas para aterrorizarme. Y lo había logrado. Volví de nuevo al lugar días más tarde, y comparé las huellas con las huellas de mis pies. Eran más pequeñas. No eran por lo tanto las mías, de ninguna manera. Sentí escalofríos, fiebre. Volví a mi cabaña, nuevamente convencido del peligro. Lo mejor era fortificarla, volverla inexpugnable. Harakiri Nadie como él, midió la crueldad con sus manos desnudas. Nadie como él, la puso de rodillas al hundirse a sí mismo, en el vientre del alma, la espada. Alfonso Kijadurías. El Salvador, 1940. Autor de los libros de poesía Los estados sobrenaturales, Escaramusa, Toda razón dispersa (que resuma la labor silenciosa de treinta años de poesía) y Certeza de la duda, entre otros. Todos, a excepción del primero, fueron editados por la Dirección de Publicaciones e Impresos, ConCultura, El Salvador, en años recientes. miscelánea 97
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