La doncella de hielo La doncella de hielo

Produjo varias narraciones nuevas más para Narraciones sobrenaturales, pero su
espíritu ya no estaba en ello. Se le había acabado la inspiración.
Una de sus novelas cortas fue rechazada. Finalmente, dejó de escribir. Miró a su
alrededor en busca de alguna otra cosa que pudiera hacer.
En el año 39 estuvo trabajando durante dos semanas en un drugstore que abría toda la
noche en Columbus Circle y tres meses de acomodador en el teatro St.James (¡Lo abandonó
tras ver a Maurice Evans en Hamlet noventa veces!)
En Lexington, que estaba nada más cruzar la calle, se encontraba la piojosa entrada del
Stuyvesant Club. Creía que era un cabaret o un tabernucho de la mafia, ya que se oía el
estruendo de la música toda la noche y la acera estaba siempre repleta de hombres y mujeres
con ropa de noche, que entraban y salían furtivamente. La policía hizo allí un par de redadas.
Por curiosidad se dejó caer una mañana lluviosa para ver qué se cocía en aquel lugar.
Era un casino, una gran y humeante fosa ocupada por celebridades que echaban los
dados y jugaban al blackjack y a la ruleta. Bajando por las escaleras hacia el ruidoso remolino
de humo de cigarros y agitación, reconoció a Walter Winchell, Noel Coward, Eddie Cantor,
Fanny Brice, Beatrice Lily, Victor Moore, Ethel Merman, Lynn Fontaine..., todos ellos en
diversas fases de clamorosa borrachera nocturna y desenfreno.
En un escenario de un rincón de la sala, cuatro músicos — trompetista, batería,
saxofonista, pianista — tocaban con un ímpetu salvaje melodías de espectáculos de
Broadway.
Pero por encima de todo aquello se hallaba el torbellino central de la fosa que mantenía
hechizada su atención. Se abrió paso entre la multitud hasta la mesa de la ruleta y se quedó
transfigurada, mirando fijamente la rueda. Giraba dando vueltas, vueltas y más vueltas,
transportándola seis décadas hacia atrás a la sala de billar de papaíto en Beacon Street, en un
viaje de regreso a la luz del día, yendo de nuevo al Edén de los vivos. Perdido, pensó.
Perdido... para siempre... Y lloró.
Un viejo con frac se detuvo frente a ella y frunciendo el ceño, preguntó:
— ¿Qué te pasa, hija? — Su tono era áspero — ¿Cuánto has perdido?
— Todo — le respondió, secándose las lágrimas.
— Deberías haberlo pensado antes. No se puede batir a esa ruóta.
Deslizó una ficha de 100 dólares en su mano y se alejó caminando.
Jugó al rojo tres veces y ganó ochocientos dólares. Más tarde, momentos antes de la
hora de cierre, se encontró a sí misma detrás de la barra, sirviendo a uno de aquellos famosos
una bebida.
— Gracias — dijo, devolviéndole su ficha — Mi nombre es Cora Dana.
— Bienvenida. Soy Cesare Argoli. Y éste es el señor Benny Goodman.
Se dieron un solemne apretón de manos. Cesare le ofreció un cocktail de champán. Ella
aceptó.
— ¿Es suyo este lugar, Sr. Argoli? — preguntó.
— Sí. Esta noche nos mantenemos, así que aún es mío. Mañana algún afortunado
súdicióne saltará la banca y me quedaré en la calle.
— Quiero un empleo.
— ¿Qué tipo de trabajo?
— La mesa de la ruleta. Soy croupier
— ¿Tú?
Tanto él como Benny Goodman parpadearon al oírla, estupefactos.
— ¿Tú? ¿Trabajando en garitos de juego?
— Sí, en el casino de Baden-Baden; que no era ningún garito.
— ¿Dónde está eso?
— En Alemania, Cesare — explicaba Benny.
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